oblogueobliquo

sempre ele...

2012-02-09T23:13:00.002-03:00

"Sofia, os dias passam, mas nenhum homem esquece a mulher que verdadeiramente gostou dele, ou então não merece o nome de homem."

Machado de Assis, Quincas Borba - Cap CLIII.

2012-02-08T14:48:00.000-03:00

Capacho

2012-01-27T23:41:00.004-03:00

Tem gente que nasceu com vocação para pano de chão.
Pode ser sujo, arrastado, esfregado contra qualquersuperfície, pisoteado.
Até gosta.
Servil, permanece ali, à disposição.
Os sentimentais dirão que é amor.
Os psicanalistas diagnosticarãomasoquismo.
Os mais cínicos buscarão as razões em algum interessesubjacente.
Os religiosos talvez cogitem falta de autoestima ou algumadesrazão de viver.
Os intelectuais certamente dirão tratar-se da mais pura estupidez.
A mim?
Parece apenas patético.
Lamentável.

catarse

2011-12-23T19:51:00.000-03:00

“A gente começa a salvar a humanidade

salvando uma pessoa decada vez;

todo o resto é delírio romântico ou político.”

Charles Bukowski

Eu nunca quis ser mártir.

Não sou exemplo pra coisa nenhuma.

Não quero discípulos nem seguidores.

E eu nunca quis salvar o mundo.
Mesmo porque questiono
Se existe alguma coisa sob o Sol que deva ser salva.
O seu problema é problema seu.
Porque eu não tenho problemas na minha vida.
Eu não preciso de ajuda.
Sobretudo quando eu olho o meu entorno.
Quando olho à minha volta.
E se eu não sou parte do problema, sou parte da solução.
Vejo guri agindo que nem adulto.
Vejo adulto agindo como guri.
Eu não gosto de promotores.
Não gosto de advogados e servidores.
Não gosto de juízes e defensores.
Não gosto de criminosos.
Não gosto de técnicos ou monitores.
São tudo da mesma laia.
Da mesma laia que a minha.
Eu não gosto de fazer audiência.
Não quero fazer sustentação oral.
Não gosto de retirar carga e fazer petição.
Mas meu maior defeito é não saber dizer não.
Não conseguir me enxergar de outra forma
Que não como sendo egoísta pra caralho
Quando não ajudo alguém que poderia ajudar.
Alguém de carne e osso, que enxergo e consigo tocar.
Como se a cada pessoa ajudada retirasse de mim
Um pouco do peso da minha existência.
Do que eu sou e do que eu posso dar.
Quando eu ajudo alguém, na verdade, eu ajudo a mim.
Eu me ajudo a suportar meu próprio egoísmo.

Sala 109

2011-12-13T21:06:00.000-03:00

Este texto foi escrito em 2008. Baseia-se em uma situação que experimentei, envolvendo pessoas que fizeram parte da minha trajetória naquele e neste momento. Talvez (e por esta razão) não haja, atualmente, melhor tradução para as escolhas que fiz...

SALA 109

Gotham City, 24 de agosto. Segunda-feira chuvosa.Mais uma daquelas com chuvinha fina tocada a vento frio que assobia. Parececortar a pele e gelar os ossos. Olho pro lado, Pietra dorme enrolada, semquaisquer preocupações com o que acontece lá fora. Certa ela. E sortuda ainda,já que poderá continuar neste embrólio com as cobertas, enquanto que a mim (odestino é mais sarcástico), toca ir trabalhar.

Com toda aminha movimentação errática, acompanhada pelo pensamento reiterado detransgredir todas as normas laborais e permanecer ali, ela acorda, seespreguiça e me olha com um arzinho, misto de pena e enfado, por perturbá-ladurante o sono matinal, ao revolver os cobertores para sair da cama. Tudo bem.É a ordem das coisas, penso, tentando me consolar ao entrar no banho.

A chuvapersiste. Com mais vento, é verdade. Mas a possibilidade de parar de chover aolongo do dia era considerável também. O caminho para o trabalho estava como emtodos os dias de chuva. Trânsito. Sinais. Motoristas mal-educados. Edesembaçador do vidro do carro inoperante.

No escritório,tudo exatamente igual à segunda-feira passada. O mundo seguia tentando acabarentre os prazos fatais e o chefe continuava fazendo de tudo para que isso nãoacontecesse. À custa da minha síndrome de proletária e senso deresponsabilidade, combinada com doses cavalares de café com pão de queijo doZaffari. Pilhas de papéis sobre a mesa, computador trancando de tempo em tempoe motoboys entrando e saindo, espargindo no ar umas gotículas de chuva entremeadascom cheiro de óleo e borracha das roupas de chuva molhadas. Penso na minha preta,dormindo tranquila na cama. E passa o dia.

Final deexpediente, não sem atividades extras para salvar o mundo do colapsoderradeiro. Mais alguns minutos e adeus intervalo da aula. Ao menos a chuva deuuma trégua. E o vento já está bem mais ameno. Entrei no carro, liguei o rádio epeguei a Bento. Rumo ao campus do vale. Aula de antropologia de gênero eparentesco. Textos sobre família (e a minha, lá em casa, muito bem, obrigada).

Sala 109, nofundão do corredor. Entrei e Leonor já esperava o resto do pessoal chegar paracomeçar. Ela com o mesmo jeitão de sempre, meio escabelada, mas sorridente.Espécie de estilo antropológico é o andar desgrenhado em alguma medida. Há quemreclame dela, achando-a meio mau humorada ou grosseira. Não é meu caso. Semprenos demos bem. Na verdade, gosto dela. Pela paixão profissional que demonstra epela forma como dá aulas. Por pior que seja o assunto, ela faz com que aantropologia pareça a melhor carreira que alguém possa almejar (ao menos alguémcomo eu), em detrimento de todas as maledicências que lhe imputam. Sobretudo asde caráter econômico.

Sala cheia,uns 30 alunos. Me sento lá no fundo, última cadeira. Leonor inicia sua explanaçãosobre as modificações sociais, o voto das mulheres e se vai. Caminha lentamenteao longo do quadro, faz alguns apontamentos. Intercala uns comentários, gracejosou provocações aos alunos que ela lembra o nome. Tem um falar calmo, entreso(risos) e gestos lentos. Uns alunos perguntam. Outros anotam.

Percebo umamovimentação próxima a uma cadeira lá na frente. Uma menina estende o braçocomo que para pegar algo que tivesse caído ou que estivesse próximo ao chão. Meinclino para frente para ver o que era. Uma gata. De um preto liso e sedoso,salpicada de dourado brilhante. Para ficar assim, só poderia ter sido vitimadapor uma brincadeira do acaso, que lhe assoprou um fino pó semelhante a ourosobre o corpo. Olhos verdes. Segura de si. Esguia e altiva. Sentada ao lado dafileira de cadeiras. Primeira da fila.

Atentamente,ouvia e acompanhava a movimentação de Leonor. Perfeitamente à vontade. Olhavapara ela como se estivesse analisando a explicação, percebendo o que havia portrás dos conceitos naturalizados de família e parentesco. Em alguns momentos,ela se distraía. Perdia uma parte da explicação e olhava para os alunos emvolta. Um barulho e ela virava para ver o que era, junto com outros dispersos.Mas voltava às explicações. Até um outro momento, onde alguém fizesse qualquerespécie de sinal com as mãos e ela ia ver o que se tratava. Calmamente,circulava por entre as cadeiras, socializava entre alguns e voltava para o seulugar lá para frente.

Um aluno saiuda sala para atender o celular e ela o acompanhou. Dar um tempo. Arejar as ideiasno corredor. Uns minutos depois, uma menina atrasada entrou, com quem elavoltou novamente. Seguia à vontade na sua condição de gata livre pensadora. Sea antropologia está chata, na rua está pior, devia ter pensado. Mas tinhadúvidas. E em mais de um momento. Enquanto Leonor falava encostada na mesa, elasentou ao lado da porta. Olhava para a porta e olhava para Leonor. Era claro.Esperou, esperou. E Nada. Lavou a pata, lambeu, passou na cara. Leonor seguiafalando sobre mapas de parentesco e o modelo de família brasileira de Freyre.Ela ouvia tudo quieta, sentada, próxima à porta fechada. Olhava para Leonor. Eela seguia juntando uma ponta na outra, costurando o argumento e andandolentamente. Aproximou-se da gata e ela da porta. Abriu gentilmente para elasair. Falando e sorrindo. Continuou com as reflexões até o intervalo.

Saí parabuscar um café e a movimentação do corredor era grande. Alunos conversando empequenos grupos, rindo e contando os fatos do final de semana. A gata sumiraentre os passantes. Fim do intervalo e a aula recomeçava. Todos começaram avoltar para os seus lugares. A porta aberta e o movimento de alunos nocorredor.

Um colega fezum apontamento que parecia interminável. Eu me distraí da metade pro final. Aobjetividade e o poder de síntese do raciocínio é uma dádiva, pensei. Coisapara poucos. Quando olhei para o lado, vi a gata. Deixando-se acariciar por umaluno próximo a mim. Como todos aqueles que sempre sabem exatamente o quequerem e para onde vão, ela se permitia entregar-se às carícias dosdesconhecidos sem qualquer pudor, quando o assunto parecia meio tedioso. Elaestava certa. Fiquei acompanhando o trajeto que ela percorria entre ascadeiras, esperando que ela viesse em minha direção. Rabo em pé, levementearqueado na ponta. Ao chegar mais próxima, estendi o braço. Me estiquei oquanto pude para tocar-lhe a cabeça. Ela a empurrou contra a minha mão em ummovimento que parecia desenhar ondas no ar. Sussurrava baixinho “vem cá, vem cácomigo” e ela, soberbamente, avaliava o meu pedido suplicante, se digno dedeferência. Todos mantinham-se atentos à fala de Leonor, enquanto eu já meperdera há tempos das questões familiares... Insistente, já dava leves batidasna lateral da coxa, tentando convencê-la a chegar mais perto de mim.

Ela veioem minha direção mas subitamente parou. Como quem lembra de ter esquecido algo,parecia absorta em pensamentos. Calculava. Em segundos, preparou-se e deu umsalto. Acomodou-se no meu colo, esfregando a cabeça na minha mão para que eu aacariciasse. Assim o fiz, surpresa com aquela iniciativa. Ronronava e, em suaexpressão de deleite, podia crer que sorria. Pretendia afagar-lhe o dorso e acara; não propriamente servir-lhe de cama. Se assim quis, não me opus. Tinha ocorpo todo salpicado de ouro. Os dedinhos das patas, uns pretos, outros róseos,reproduziam sua singularidade. Abria-os no ar e fechava-os, como se estivessemassageando uma nuvem.

Lavou a cara eaninhou-se. Deitada sobre o meu colo dormiu. E sonhou. De certo perseguia (oufugia) de qualquer um dos membros da família patriarcal brasileira de Leonor.Sacudia as patas imersa em um sono profundo, fazendo com que a “ficçãofundamentada” em questão fosse esta cena e não o modelo de família moderna.Assim fiquei até o final da aula. Sequer podia me mexer na cadeira. Escrevia nocaderno meio atravessado, com a outra mão amparando seu corpo sobre minhaspernas juntas. Os colegas próximos olhavam e lançavam um sorriso cúmplice,solidário. Leonor seguia com a aula lá na frente. E eu já pensava no final doperíodo. Pensava na Preta, lá em casa, e na forma como a gata dormia.

Ao final daaula, esperei o máximo que pude para acordá-la. Recolhi as minhas coisas eacordei-a, colocando-a no chão. Ela se espreguiçou, me olhou, sentou-se ecomeçou a lamber a pata, passando na cara. Lambeu a barriga e coçou a orelha.Indiferente à movimentação dos alunos, ao arrastar de cadeiras. Segui andandocom os demais colegas que saiam. Não queria me despedir. E não olhei para trás.

No estacionamentoencontrei Leonor. Perguntei a ela se as aulas seriam sempre naquela sala. “Sim,eu gosto desta sala. Pedi para me mudassem para a sala da gata” respondeu.Tomamos a direção dos nossos carros. Me despedi e entrei no meu. Liguei o rádioe fui embora. Admirando um pouco mais Leonor. Estava claro para mim que elagosta de gatos. E pela alteridade em prática e respeito mútuo entre elas,poderia afirmar que, assim como aconteceu comigo, Leonor convenceu a gata deque ser antropólogo é a melhor escolha que se pode desejar fazer...

lembranças

2011-11-24T11:27:00.001-03:00

tocou a campainha e sacudia o corpo diante da porta para espantar o frio.mãos nos bolsos, a cara enterrada na gola da jaqueta. tinha a ponta do nariz vermelho, colorindo o rosto pálido e cansado. ela demorou para abrir a porta.não avisara que viria. na verdade não saiu para isso. mas não pode deixar de ir vê-la depois de ouvir a música “dela” no rádio. ela abriu a porta e pulou no pescoço dele. ele envolveu aquele corpo pequeno no seu abraço. inebriou-se com o cheiro dela.ela sorriu um sorriso largo. ficava mais linda em pijamas. tirou do bolso da jaqueta uma caixinha de remédios e alcançou-lhe. o antialérgico dela. - tu esqueceu lá em casa. ia te ligar pra te avisar, mas resolvi trazer duma vez. pensei que tu pudesse tá precisando dele. o tempo anda ruim. disse entre sorrisos vacilantes.ela sorria. talvez agora o sorriso tivesse se espalhado por todo o rosto e alcançava o nariz, os olhos, as orelhas. tudo nela era sorriso. - quer entrar? tá frio aqui fora. tô tomando um vinho.entraram. beberam o vinho. conversaram amenidades. ele percebia que ela tinha o corpo mole pelo vinho e em alguns momentos apoiava-se na discussão para não cair no assunto que realmente interessava naquele momento. fazia alguns comentários vagos, mas nada que pudesse comprometê-la ou sobre os quais pudesse ser responsabilizada no futuro. ele mantinha-se na sua pose de homem-persona, apesar de um pouco mais relaxado com o fim da garrafa. carinhoso, espirituoso, mas centrado. nenhum movimento que fugisse do eixo onde gravitam as terminologias respeitosas e respeitáveis dos homens que querem impressionar uma mulher por sua educação.entre as palavras soltas, o silêncio se impunha inconvenientemente em várias ocasiões. nada que não justificasse o acendimento de mais um cigarro. assim ficaram por umas horas. era como a cena de um filme, devidamente marcada e cujo final era conhecido de ambos.- tá ficando tarde. é melhor eu ir. ele disse com um ar reticente. olhava para ela. e a tinha linda e sorridente diante de si. quase uma afronta ao seu desejo de pegá-la e beijá-la até que, enfim, o mundo acabasse lá fora e nada mais importasse além disso. mas não o fez. foi embora.

ao chegar em casa, percebeu que estava sem a jaqueta.

diálogos entre o belo e a fera...

2011-11-14T18:12:00.001-03:00

o mistério é tudo! e o teu é tão lindo. mas, por favor, me deixa entender o que subsiste por trás do hermetismo da tua linguagem?

Índios Kayapó fotografados por Nair Benedict

.09.08.2008.

2011-11-03T10:44:00.002-03:00

minha poesia se perdeu

entre folhas secas
e chuvisqueiros repentinos
os olhos que me inspiravam já não os vejo
eu os perdi
entre os transeuntes apressados
em meio ao nada e
entre tudo que passa

como superar o vazio

de não os ver?
como reencontrá-los
e fazê-los crer
que eu realmente
os necessitava ter?

2011-10-19T23:26:00.005-03:00

Não sou mulher de plástico, não.
dessas progressivamente escovada,
lipoesculpida e com sorriso armado de fêmea fatal.

Sou fatalmente construída de nove partes de carne

Com olheiras, dores e mau humores.

Mas também de sorrisos sinceramente escancarados e

Beijos afetuosamente distribuídos.

Tenho rugas testemunhas do meu tempo bem vivido

E nariz empinado pela mãe que me pariu!

Sou mulher o bastante para conduzir a minha vida

E só a mim devo explicações ou obediência.
Não tenho senhores, servos ou seguidores.

Só respeito gente digna de respeito e sem rancores.

Partilho meu tempo com homem que seja seguro

O bastante para saber o que fazer com ele.

Sou mulher de verdades, que pensa, chora, sente e ri.

Tudo em grande quantidade e na hora que bem entender.

Quem não tem força suficiente para lidar com isso

Que busque uma mulher de plástico

Em qualquer prateleira dos mercados da vida

Onde qualquer coisa se pode comprar

Mas que não venha depois se queixar

Que a vida é sem graça, cansativa ou pouco divertida.

Porque viver de verdade é para poucos e

Cada um escolhe aquilo que consegue suportar...

Disfarces, passagens secretas e outros subterfúgios...

2011-10-13T11:16:00.005-03:00

Ilustra: Brandt Peters

“O medo é a medida da indecisão.” (Lenine)

Para o menino que vive em *Tóquio*.

Ela criava as mais variadas explicações para entender o que acontecera. Por mais inteligente, sagaz e lógica que fosse, poderia passar a vida inteira tentando entender os sentimentos dele, sob suas ternas feições. E ele continuaria sendo um mistério irresolúvel para ela. Era praticamente um enigma ambulante!

Não percebia nenhuma paixão fulminante e, ademais, tudo parecia revestir-se de uma certa inevitabilidade, uma espécie de fatalidade na relação deles. Tinha a impressão de que, por entre suas cortinas de fumaça, entre suas reações indiferentes e impassíveis, havia algum interesse.

No entanto, esse pouco interesse se lhe afigurava como uma armadilha. Colocava-lhe certas ideias na cabeça e ela tinha medo de si com ideias na cabeça. Sabia que não há vítimas em relacionamentos. Que somos apenas vítimas de nós mesmos.

E continuava com a nítida sensação de que havia muito pouco a fazer para seduzi-lo. Não havia como manipular seus sentimentos. Ele era mestre nesses jogos e entrava em todos eles para ganhar. Era tudo ou nada. Ela pagou para ver e, naquele momento, sequer sabia onde estava...

judicância headbanger II

2011-10-11T19:26:00.001-03:00

Terça à tarde. Sol ameno e vento fresco em Gwaybah City.

Lugar de pessoas simpáticas e solícitas.

Olhando a longa avenida que cruza o centro da cidade, de longe avista-se um alto prédio quadrado e cinza que emerge de um grande campo verde ermo. De perto, vê-se miúdas flores amarelas nascidas entre o gramado. É a casa do pai. Ao aproximar-se, é possível ver, ao lado direito (de quem chega) e pouco afastado, um outro prédio igualmente quadrado e cinza, porém um pouco menor, com letras douradas brilhantes. A casa do primogênito.

Aquela que pede bate à porta do pai, com vestes de pessoa comum. Quer ler um livro da paz social.

Antes de entregar o livro de capa rosa, a servidora afirma simpática:

- Para levá-lo para cópias tu tens que deixar tua carteirinha de estagiária ou tua identidade...

- Ah, ok. Respondeu polidamente, retirando da bolsa um cartão profissional.

[olhar de soslaio de cabeça baixa, seguido da entrega do livro, em constrangido silêncio].

da série: coisas que o velho Marx no explica

2011-09-11T23:34:00.000-03:00

Diálogo entre duas amigas...

- e aí, guria! ceva naquele bar que te falei, sexta?
- bah, no rola. tenho aula sexta de noite. dureza né?
- dureza foi acabar a noite no motel ontem e o querido pagar no banricompras...
- ah!
...- pra 30 dias...
- ... sério?
- uhum.
- ... mas valeu pelo menos?
- valeu, valeu (sorrisinho maroto).
- tá vendo? honrou a classe: pobre e digno.

das confusões...

2011-09-06T18:48:00.002-03:00

- Tu parece uma bonequinha sabia? Te olhando assim, parece uma guriazinha...
- ...
- Mas aí é só tu começar com estas tuas teorias aí, eu já não sei mais nada...
- Como assim? Que papo é esse?
- Tu sempre cria uma confusão, já reparou? Na metade do tempo tu parece uma boneca, toda meiga. Coisa mais linda. Aí do nada, qualquer coisa que eu falo, sei lá, aí tu já começa a criar um caso, uma baita confusão e vira uma... uma.. insolente... Me deixa confuso pra caralho.
- Bom, as vezes eu só tô querendo debater o assunto, conversar, saca? Entender porque te deixo confuso. Mas e aí, não entendi onde está o problema? Aliás, me parece que o problema não é meu na verdade, mas teu, não?
- Viu, ó? Vai começar...
- Não, não, não, meu bem. O único problema que eu vejo nisso tudo é que tu quer me culpar pela tua incapacidade de lidar comigo e com a tua confusão interna. Mas até aí nada, né? A confusa aqui sou eu. Não é?
- Começou...

SETE VIDAS

2011-08-21T19:40:00.000-03:00

Terça-feira de sol em Gotham City. Raridade depois de algumas semanas de chuva. Uma luminosidade amena e um vento fresco compunham o dia e tornavam as coisas mais fáceis para quem precisava deslocar-se pelo centro da cidade. Era início da tarde e eu vinha do mercado público em direção ao escritório, na rua da ladeira. Caminhava a passos relativamente rápidos e firmes pelo local onde sempre há hordas de pombas, transeuntes apressados e um grupo de ciganas que oferecem a leitura da sorte por uns trocados. Apesar deles, eu não me importo. É sempre assim. Ao passar pelo paço municipal, percebi, no momento exato em que olhei pra ela, que uma cigana me olhava. Cruzamos os olhares, estabelecemos um contato. “Putz, lá vem”, pensei. Ela vinha na minha direção dizendo “moça, moça, deixa eu te falar!”,“nem vem, tô com pressa” eu disse com cara de poucos amigos. Mas ela seguia caminhando ao meu lado, apressando o passo para acompanhar o meu. Eu, com aquele gesto rápido, antipático e preconceituoso, apertei a bolsa sobre o braço e fingia ignorar a presença da mulher que caminhava ao meu lado. Ela seguia andando junto a mim quando proferiu sua primeira afirmação: “tu já conheceu teu marido”, “não te perguntei nada”, eu disparei impulsivamente. “E ele já tá te cercando, linda”, “eu não quero saber de coisa que não te perguntei, sai fora”, devolvi rispidamente e apressei ainda mais o passo. Alguns metros mais, eu cruzaria a rua, se o movimento de carros ou a sinaleira permitisse. Tive de parar, esperando a sinaleira fechar. Três ou quatro passos antes, ela parara, com as mãos na cintura. “Não precisa ter pressa, ele é teu marido por sete vidas”, ela complementou, nas minhas costas, com a maior naturalidade do mundo. “Era só o que me faltava”, balbuciei indignada. No restante do caminho, pensei nas possibilidades que se me apresentam e não via nenhuma delas como passível de enquadrar-se na afirmação da cigana. Além disso, se esta fosse mesmo a minha sina, não posso negar a minha frustração ao constatar o quão sem criatividade é o destino. Ou quão transgressora eu fui (ou sou) na minha existência quase-felina. Casar-se sete vezes (ou, pior, em sete vidas!?!) com a mesma pessoa - quando poderia variar uma ou duas vezes, ao menos - é realmente um castigo. E para ambos, talvez...

Non... rien de rien...
Non... je ne regrette rien
Ni le bien qu'on ma fait,
Ni le mal - tout ça m'est bien égal!
(Non, Je Ne regrette Rien - Édith Piaf)

2011-08-03T06:21:00.002-03:00

si, soy yo…
y la voz de mi pensamiento...
mis pensamientos...
pensamientos del corazón.

2011-07-25T20:59:00.001-03:00

Pelo fim da ficção eu me mantenho na alucinação da realidade!

Narciso não atingiu a categoria de mito...

Ele sequer teve um blog!

a pegadinha mais bonita da cidade (ou isso não é uma história de amor)

2011-07-23T18:05:00.005-03:00

viagem marcada há meses para o congresso mais bonito da cidade.

1° dia na universidade mais bonita da cidade. tudo corria bem. intervalo das atividades e ela vê, no corredor, a pessoa mais bonita da cidade, “à serviço” no local. aquele tipo de se pensar “é meu tipo” e de se ter vontade de olhar até secar os olhos porque (ao menos) olhar um cara bonito é sempre prazeroso. (horas mais tarde, esta tese da beleza admirável foi confirmada com sua amiga que também o percebera com admiração). enfim, ela admirou despercebidamente a beleza do cara e não pode evitar aqueles pensamentos desejantes de “ah, se fosse para mim... o que eu poderia fazer com um desses...” e o dia transcorreu. naquela noite ela saiu para beber várias cervejas com os amigos e não viu pessoa mais bonita na cidade que aquele cara.

2° dia de manhã e ela está assistindo uma mesa redonda do congresso com a ressaca mais bonita da cidade. alguns velhos conhecidos discutindo os velhos temas discutíveis. ela tentando manter-se interessada, acordada e pensante. mas, bem, ela sempre vaga sua mente e percorre o tempo e o espaço, procurando outros estímulos. e o destino, quando quer provocar, capricha. justo ela, que estava insignificantemente sentada no fundo da sala, ao levantar os olhos do caderno de notas, com desejos de saída da sala, cruza, de relance, os seus olhos, com um par de olhos que a olha desde o outro canto da sala. eis que o cara mais bonito da cidade estava sentado ali, disfarçadamente entre tantos tipos comuns, e conectou seu belo par de olhos com os dela. e de tal forma direta e incisiva que seu único reflexo (após o sobressalto), foi de desviar o olhar do dele. obviamente que a idéia inicial dela era a de que ele olhava para outra pessoa. mas não. até porque houve um encontro direto entre seus olhares. na melhor das hipóteses, passou a crer que a situação tivesse ocorrido de maneira acidental ou, pelo menos, circunstancial. mas isso também foi descartado quando ela percebeu que, mesmo desviando o olhar, quando voltava a encará-lo encontrava o olhar dele em si, fixo, implacável. neste momento ela teve a dimensão exata de como é “sentir-se arrepiada” por um olhar como certa feita quis dizer Tom Jobim. uma mistura de estado de graça, ceticismo, desejo e incredulidade tomaram conta dela e fizeram com que nem som, nem ar, nem ressaca, nem velhos conhecidos com suas velhas discussões tivessem importância. por mais que tentasse (e quisesse) já não conseguia mais desviar o seu olhar do cara mais bonito da cidade. e assim ficaram ao longo de toda a manhã quando, na saída, sem saber exatamente o que fazer, se perdeu nos corredores e o perdeu de vista. sem mais revê-lo passou a tarde, entre cervejas, risadas e pensamentos furtivos. final do dia, uma festa de confraternização estava programada. mas a guria mais responsável da cidade entendeu por bem não participar, pois além de estar morta, no dia seguinte tinha de apresentar o trabalho mais bonito da cidade. depois de mais algumas cervejas, voltou para o hotel. seus amigos, no entanto, foram e voltaram às 4h da manhã. disseram que o viram por lá, numa rápida aparição solitária. aí ela percebeu que tinha cometido a bobagem mais bonita da cidade ao preferir o trabalho à diversão.

3° dia e ela foi para a palestra imperdível da orientadora com a fala mais bonita da cidade. ainda de ressaca (agora moral), assistia tudo com a atenção focada nos palestrantes. acabadas as exposições, abriu-se espaço para perguntas. do fundo da sala ouviu-se o sotaque carregado da voz de um homem, apresentando-se e compondo um questionamento sobre seu tema de pesquisa. ao virar-se para olhá-lo, a surpresa: novamente a presença arrebatadora do cara mais bonito da cidade acompanhando a mesa onde ela estava. e novamente ela não teve reação alguma para ir falar com ele ao final das palestras. poderia usar como desculpa o tema de pesquisa dele (que conhecia bem) e as referências do seu orientador (que o estudara muito), mas não. sentia-se confusa sobre o que fazer com relação àquela pessoa que a olhava com aquele par de olhos desconcertantes. presença de espírito zero. deixou passar a segunda chance mais bonita da cidade de ir falar com o cara que, no dia anterior, lhe havia comido com os olhos enquanto ela não tomou uma atitude (qualquer uma que não fosse fingir que nada estivesse acontecendo, como fez). foi almoçar e seguiu ansiosa para a apresentação do seu trabalho, distante dali. no caminho, pensava que tudo poderia ser uma bobagem, uma troca de olhares sem qualquer pretensão. ou até mesmo um grande mau entendido de sua parte. justificava-se pensando ser tão improvável uma mulher comum chamar a atenção de um homem tão sexualmente atraente que preferiu não arriscar... em poucas horas estaria voltando para casa e tudo seria esquecido. mas não podia deixar de pensar que, por não ser mais espirituosa, perdia a oportunidade mais bonita da cidade de ter um relacionamento fugaz com um lindo desconhecido. apresentado o trabalho, ao final do dia, voltou para o hotel. jantou, fez as malas e seguiu com seus amigos em direção à parada do ônibus que levava ao aeroporto. ela carregava sua mala mais a frente dos demais, na companhia de uma amiga quando, de repente, a uma quadra do mercado mais conhecido da cidade, ouviu a amiga dizer: “olha só quem está vindo ali”. ela levantou os olhos e tinha diante dela, a alguns metros de distância, vindo na direção oposta, o homem mais bonito da cidade, caminhando lentamente acompanhado por seu cigarro. absolutamente surpreendida pelo ironia do destino, ela novamente não sabia fazer outra coisa que não olhá-lo passar por eles, com o sangue gelado correndo nas veias. ele seguia andando e olhando para ela com os mesmos olhos do dia anterior. ela o seguia com os mesmos olhos arredios de antes. seguia caminhando e arrastando a mala. diminuía o passo e virava para olhá-lo. ele fazia a mesma coisa no sentido contrário. por um instante, ela parou e novamente pensou naquilo que acontecia. lentamente, deixou a mala no chão. e ele parado, já no início da outra quadra, olhando para ela. ela lançou um olhar vacilante e cúmplice para a amiga. e caminhou lentamente na direção dele. ele permanecia parado, fumando e olhando fixamente para ela. ela aproximou-se dele e, sem sequer cumprimentar-lhe ou perguntar-lhe o nome, tomou-lhe um beijo de despedida. ele não hesitou ou resistiu. a trouxe para junto de si com um largo abraço. beijaram-se como os velhos apaixonados nos grandes beijos de despedida. ao abrir os olhos, tinha os olhos dele nos seus. mas agora estavam próximos e pareciam queimar-lhe a retina. apenas sorriram. ela lhe deu as costas e seguiu andando ao encontro de seus amigos que, à distância, observavam atônitos. na metade da quadra virou-se para vê-lo e ele continuava parado, acendendo outro cigarro e olhando para ela. ao pegar sua mala, ela acenou sorrindo com o braço quase estendido, como quem tentasse alcançá-lo. ele respondeu ao seu aceno ainda parado no meio da calçada. seguiu andando e virava para olhá-la, deixando para trás apenas as baforadas do cigarro. ela continuou andando, certa de que, no terceiro ato do destino, prot/agonizara a despedida mais bonita da cidade...

2011-07-03T17:16:00.003-03:00

Na minha visita à Paris, há poucos mais de 1 ano, um lugar não foi objeto de concessão. Eu poderia não entrar no Louvre, no Panthéon de Paris, na torre Eiffel ou não passar pelo College de France, pela Champs Élysées e pelo Moulin Rouge. Saí para Paris com uma destinação certa: Cimetière du Père Lachaise.

Numa manhã primaveril, entre corvos crocitando, contei com a gentileza de um funcionário do cemitério que, ao me ver com o mapa nas mãos verificando as indicações, supôs quem eu estava procurando... A alguns passos de mim, jazia ali o homem mais fascinante que já pisou sobre a Terra.

E eu, que não vivi o suficiente para vê-lo vivo, segui Paris afora me sentindo mais saudosa de sua presença...

13 de Novembro

2011-06-27T10:54:00.007-03:00

Ao mesmo Deus que ensina a prazo
Ao mais esperto e ao mais otário
Que o amor na prática é sempre ao contrário

Ah, pra que chorar
A vida é bela e cruel, despida
Tão desprevenida e exata
Que um dia acaba

(Cazuza)

Eu acordeipensando que, 2 anos atrás, neste dia, eu estava levantando 2 horas mais cedoque o horário normal para te preparar o café da manhã. E as duas torradas, commargarina nos dois pães, o suco de laranja e o café solúvel com leite tinham umar de nobreza que beirava o poético.

A brancurarósea da tua pele entre os lençóis, salpicada pelas várias pintas esparsas e iluminadapor um feixe de luz solar que passava por entre as persianas, te dava um arpueril, que era reforçado pelo teu semblante preguiçoso, refém do sono damanhã.

Eu pareidiante de ti, 3 passos antes da cama, com a bandeja nas mãos. De todas asmemórias daquela manhã, a que (re)surge mais nítida é o teu sorriso desatisfação, ao me ver diante de ti, segurando a bandeja, camiseta dosrolamentos Dana e cabelo preso com uma caneta bic.

Ocheiro do café e das torradas. O meu bom dia cheio de ternura, com aquele sorrisinhotímido bobo e o teu espreguiçar-se com um pequeno gemido, me estendendo osbraços com carinho. Eu indo insegura na tua direção segurando a bandeja e a tuareação de pegá-la e colocá-la sobre o criado-mudo me fizeram ingenuamentepensar que algo não estava do teu agrado. E a tua resposta “eu vou TE comer”para o meu frustrado “tu não vai comer?” me fizeram entender que o carinho pelodia especial era mais complexo, mais cúmplice e mais intenso.

Ocafé da manhã, feito de café e torradas frios, entremeados com beijos e afagos,após mais uma trepada ao amanhecer era muito mais do que um café da manhã nacama, com um bom dia sem graça seguido de um “Feliz Aniversário”. No final dascontas, muito pouco acabou sendo diferente dos demais dias do ano, como narealidade o aniversário é.

Medei conta de que tu realmente levava à sério este lance de lembrar (ecomemorar) aniversário e o quanto era (e é?!?) importante para ti que issofosse de alguma forma celebrado. Um simples cartão era causa de uma comoçãosocial. “Como dar um presente sem cartão?” dizia tu. Ainda que fosse umcartãozinho de visitas, pequeno, apenas assinado com os dizeres “Parabéns” ou“Feliz Aniversário”. Significava que, antes de mais nada, a pessoa foralembrada, o seu dia estava salvo.

E todos osanos eu tomava este cuidado. Para além da lembrança, lembrar de diferentesmaneiras, mesmo que eu lembrasse sempre da mesma forma: tu dormindo, naqueleemaranhando de cobertas sob aquele raio de sol que passava pela persiana,enquanto eu, com a cabeça meio zonza de ressaca, caminhava pé por pé para acozinha.

discurso mono

2011-06-20T22:33:00.000-03:00

Eis que nessa tarde chuvosa em Gotham, tive a oportunidadede estabelecer contato com uma ilustre membro de uma certa instituição pública estadual,cuja designação de seus integrantes faz alusão à justiça. Distinta senhora, emcerta altura de sua fala, relata sua experiência de estranhamento, ante osdignitários de seus serviços [no caso “outras”], distintas de si, em um espaçopensado para tais questões.

Não foi sem surpresa que eu recebi seu comentário: “Fiqueiimpactada com as nossas mulheres aqui em ‘Gotham’. Elas são quase bichos. É umacarência de tudo: de cultura, de educação, de autoestima, de conhecimento!!!”

Definitivamente nestas horas, tenho certeza de que minhaatividade laboral, antes de qualquer coisa, testa constantemente a minhacapacidade de exercer a alteridade frente aos outros, sobretudo àqueles quetenho por hábito ter/querer ter bem distantes de mim.

Assim sendo, não posso deixar de pensar nesse vídeo.

2011-06-12T20:21:00.001-03:00

-- Chupa! Chupa, vagabunda!

E quando ele gritou pela segunda vez só se ouviu um golpeseco, seguido de um gemido.

Quando levantei os olhos e me deparei com a expressãonojenta que ele trazia na cara após ter dito aquilo, meu único reflexo foipassar a mão pela coisa mais próxima que havia e sentar-lhe na testa.

Um cinzeiro redondo, de cristal, que ficava na mesa decentro.

Uma risada metálica ecoou na casa toda.

Ali tive certeza que ele tinha se apaixonado por mim.

E que eu não me livraria dele tão cedo.

Keith, Tina e David flagrados num momento meigo :)

2011-06-06T15:09:00.001-03:00

já tem uns dias que voltei a fumar. agora, de maneira passiva.
e nas palavras de Joaquín Sabina, "los fumadores pasivos son unos cabrones que fuman sin pagar". gênio.

A ociosa...

2011-05-31T23:51:00.002-03:00

Ela tem dois empregos

Faz 7 disciplinas

Um curso de idiomas

Mais um curso de extensão.

Participa de grupos de pesquisa e

Escreve três artigos simultaneamente há meses

Mas não termina nenhum.

Não atende o celular (porque seguidamente o perde)

É negligente com amigos,

Destrata sua vida social

E parece esnobar aqueles que lhe querem mais.

Mas quem disse que lhe falta tempo

Para sonhar com o improvável?

Ter desejos de ventos frescos em dias (a)menos?

Esperar por um cara desengonçado que está sempre atrasado?

Cair em pedidos chorosos de amigos não tão amigos e

Imaginar que tudo isso é sonho, é bom e passa rápido?

Sim, passa rápido.

O ano quase termina já...

E ela já está pensando

Em quais aventuras meter-se nos próximos meses...

2011-05-29T23:23:00.001-03:00

“Um amor mal resolvido do passado pode voltar a mexer com seu coração”

Dizia o horóscopo no jornal.

Eu esperei quase 2 horas sentada no banco da praça

Que fica em frente ao posto de gasolina.

Pensando que o veria antes que chegasse até mim

Porque obviamente ele estacionaria no posto.

Mas não.

Ele não fez isso.

Surgiu subitamente de qualquer direção para a qual eu não olhava

E, como de costume, me surpreendeu no ordinário da vida.

judicância headbanger

2011-05-07T18:01:00.002-03:00

Sexta-feira, no foro central de Gotham. No cartório de uma Vara qualquer, uma advogada e dois assistentes estudantes de direito, todos brancos e vestidos como pessoas comuns, chegam para “juntar subs” e “retirar em carga” três processos, para fazer cópias reprográficas. A funcionária pública que os atende esboça um simpático sorrisinho, e afirma:

“Ah, mas vocês não vão poder nem olhar esses processos, pois eu só posso entregá-los para um advogado”.

A advogada viu-se, então, na necessidade de exercer o discurso de autoridade do seu pseudo doutoramento, devolvendo com o mesmo sorriso simpático a afirmação:

“Ah mas então a gente vai poder olhar os processos sim, porque eu sou advogada”.

Um tanto constrangida, a simpática funcionária disparou aproximadamente 48 vezes o verbete “doutora”, entre risadas desconfortáveis e tentativas de escusar sua negativa de entrega dos autos. Com elogiosos comentários à juventude da “doutora” e a precocidade de sua formação, ela solicitou a carteira da ordem, a fim de “verificar o número de inscrição”, quando na verdade comparava atentamente a foto da carteira com o rosto da “doutora” no balcão. A partir daí todas as frases foram iniciadas ou seguidas com o título “doutora”, anulando-se, pois, a importância do seu prenome. Após a conferência da procuração e preenchimento da guia, a carga dos autos foi feita.

* * *

Mesmo dia, num (distante) foro regional de Gotham. Agora, a advogada está desacompanhada dos dois assistentes e tem como único intento distribuir uma ação. Como há muito tempo não ia naquele foro, achou por bem dirigir-se até o balcão de informações para saber com o funcionário onde ficava a “distribuição”.

- Oi, tudo bem? Tenho que distribuir uma ação. Pode me dizer onde tenho que ir?

- Huum... Tu quer distribuir uma ação?

- Isso.

- É civil ou criminal?

- Cível.

- Ah tá. [Entregando um papel] Daí tu tem que ligar para esse número aqui, nesses horários e pedir para falar com um defensor público.

- Mas eu não preciso de um advogado. Eu sou advogada.

- [Pausa] Ahnn... Tu quer entrar com um processo teu então?

- Aham. - Ah, então é ali naquela porta.

- Ok, obrigada.

* * *

Essas duas situações descrevem as reações provocadas pela minha proposta de exercício de uma “judicância headbanger”, que consiste basicamente em vestir-se como uma pessoa comum, ou seja, fora do padrão de “figurino estereotipado” do que seja uma “doutora”, e tratar as pessoas de maneira respeitosa sem as distinções e afetações jurídicas típicas. Uma maneira de estabelecer uma forma de estranhamento e desconforto (quiçá alguma ruptura mínima) nessa cultura de bacharelismo e de distinção pessoal visual que povoa o mundo jurídico e me parece ridícula e desnecessária.

E vejam que nesse dia eu nem estava usando meu velho all star... :P

Pílulas da Revolta Cotidiana I

2011-05-06T23:13:00.004-03:00

Mês de maio, mês das mães, das noivas e de outras crendices populares iniciou com boas situações da vida (su)real em Gotham. E com peculiaridades tais que me levam a pensar numa “seção” especial para o blog: pílulas da revolta cotidiana seria um bom nome?!?

Bom, inicio aqui uns breves relatos...

Numa segunda-feira qualquer eu fui incumbida, em razão de minhas obrigações profissionais, a comparecer em um evento sobre enfrentamento da violência contra mulheres, no palácio do MP, vulgo forte apache - atribuição, aliás, bem condizente com a postura beligerante dos nobres promotores (de terror) públicos. Pois bem. Na entrada do belo palácio, me deparei com um banner de “boas vindas”, no qual havia a reprodução de uma passagem “Do Contrato Social” de Jean Jacques Rousseau que faz referência à soberania do corpo social, ou seja, da vontade geral, expressa através da lei, em detrimento da vontade individual. E eu, que estava lá para ouvir eles falarem sobre direitos humanos das mulheres, já na entrada, tive certeza de que não havia razão para estar ali...

dos sentidos das palavras...

2011-04-11T18:17:00.000-03:00

- Quando eu utilizo uma palavra - disse Humpty Dumpty, em um tom de sarcasmo -, ela significa exatamente o que quero que ela signifique, nem mais, nem menos.

- Mas a questão é - disse Alice - se você tem o direito de fazer as palavras significarem para vocês coisas diferentes do que elas querem dizer para as outras pessoas!...

- A questão é - afirmou Humpty Dumpty - quem é que manda aqui. Só isso.

(Carrol, Lewis. Alice no país do espelho. Capítulo VI)

E quem disse que os livros infantis não têm muito a ensinar?

II

2011-04-06T14:00:00.004-03:00

Quero que se foda a tua comunicação visual de meias verdades

Tuas possibilidades pseudo-estáticas de erro

Diante das minhas tentativas de mácula.

O anúncio de atitudes não soa ameaça

Pelo simples fato de que teu desejo já não as concretiza

E o que te faz corajoso já não é senão tua incapacidade de sê-lo.

I

2011-04-04T23:40:00.002-03:00

Eu vou construir umas outras narrativas de ti.

Que não só as feitas das tuas palavras e dos teus sussurros

Dos teus cheiros e dos teus gestos.

Eu vou contar tuas farsas, teus desejos e teus sorrisos.

Expor tuas mágoas, teus fluidos e tuas indecisões.

Tuas cores e tuas sombras, teu corpo e o que é parte de ti.

E as múltiplas combinações possíveis que eu quiser fazer

Serão de tudo aquilo que tu não é e que eu não vejo.

2011-03-26T13:34:00.010-03:00

"Mas em que bairro Jesus vai ficar? Em que rua Jesus vai morar? Na Santa Cecília ou na Conceição? No Espírito Santo ou na Assunção?" Wander

Carnaval de março, encerrando o verão.

2011-03-07T11:36:00.001-03:00

Dia de sol, chimarrão no parque.

Ruas desertas, caminhada tranquila.

Por do sol, sorvete na Jóia.

Máscaras cariocas, sotaques sociais.

Adoro tomar ar, acho incrível, vamos tomar ar!

2011-02-22T12:46:00.001-03:00

Férias. É a época do ano que eu me permito deixar um pouco a vida alienada dos livros e da vida acadêmica de lado para me inteirar mais do mundo real, da cultura de rua, da sociedade brasileira e da TV. Sim, eu assisto TV. Mas escondida dos meus colegas acadêmicos, claro. Imagina por uma carreira brilhante a perder se descobrirem que assisto TV quando deveria estar lendo algum alemão bem difícil, daqueles que todo mundo lê mas poucos compreendem?!?

E ontem investi alguns minutos da minha noite na novela global das oito/nove, insensata como tudo/todas produzidas até então...

Incrível como, de tempos em tempos, eu paro diante da TV para “dar uma espiadinha” básica (hey, trocaralho de outro programa da TV?!?) e tenho a nítida sensação de que se trata do MESMO folhetim. As mesmas personagens, as mesmas histórias e os mesmos desfechos, mas enfim...

Bom, seguindo na noite de ontem, enquanto degustava minha pizza, eu dei (mais) uma chance para um trecho da novela, uma festa pra lá de chique e badalada. Aliás, adoro festa de novela! E essa aí vale uma tese de doutorado!

E a frase que me abriu os olhos e os ouvidos: “michê, pornô e homem casado, tô fora!” vociferou a garota “vestida para matar”, ante a abordagem do tiozão cinquentão ~~montado na grana~~ sacudido que a assediara e que, segundo ela, tinha um problema: “um sinal vermelho gritando na mão esquerda”...

A mulher ~~caçadora de marido rico~~ solteira reclamava minutos antes ao amigo gay que investiu uma baita grana na “produção” para ir a festa e o máximo que conseguiu foi passar todo o tempo assediando um gay enrustido (um advogado cuja única atividade na vida parece ser trabalhar pro “Grupo” empresarial do tiozão aquele). Na volta pra casa (no subúrbio), choraminga no ombro da mãe ¾ cujo maior presente foi uma TV nova comprada pela garota com a grana do seu último trabalho (leia-se “fotos artísticas”) ¾ o insucesso da noite:

“O que tem de mulher que casa com homem rico e leva uma vida maravilhosa! É só isso que eu quero. Eu não quero roubar, eu não quero matar, eu não quero nada! Eu só quero encontrar um marido que seja legal, solteiro, hetero, que queira casar comigo e que seja rico!”

Já posso dormir tranquila. Enquanto eu estava no incrível mundo dos alienados acadêmicos, as coisas pouco mudaram...

“Se Eva tivesse escrito o Gênesis, como seria a primeira noite de amor do gênero humano? Eva teria começado por esclarecer que não nasceu de nenhuma costela, não conheceu qualquer serpente, não ofereceu maçã a ninguém e tampouco Deus chegou a lhe dizer “parirás com dor e teu marido te dominará”. E que, enfim, todas essas histórias são mentiras descaradas que Adão contou aos jornalistas.”

GALEANO, Eduardo. Ponto de vista/6. IN: De pernas pro ar: a escola do mundo ao avesso. 9ed., Porto Alegre: LP&M, 2007, p.70.

2011-02-06T19:21:00.004-03:00

Ando de poucas palavras mesmo. Incomodada com o calor. Com algumas coisas que (não) acontecem. Inspiração não rima com transpiração. Claridade demais me irrita os olhos e todo o resto. Me cega e me ofusca as ideias. Sem contar essa espécie de “obrigação de ser feliz” no verão, vendida nas propagandas de cerveja e no noticiário de TV, que não me convence. Não adianta. O calor me deprime. Prefiro os dias cinzas. De preferência aqueles de chuva fina, tocada a vento. Para mim, esses sim são dias felizes.

sobre a cidade...

2011-02-05T15:00:00.025-03:00

Entre as minhas andanças pela cidade, essas manifestações me chamaram a atenção pelos sinais de pensamento crítico e reflexivo que emergem, em contraponto à euforia empreendedora generalizada (de alguns setores, frise-se) causada pelo “evento” Copa:

Esta foto foi tirada dia 02/02, mesmo dia em que recebi o folheto. Bem legal a proposta e já dei uma olhada no blog!

Para finalizar, ontem, me deparei com essa outra intervenção no Arroio Dilúvio, entre as avenidas da Azenha e João Pessoa:

Enfim...

2011-01-14T13:24:00.000-03:00

o curso de um rio, seu discurso-rio,
chega raramente a se reatar de vez;
um rio precisa de muito fio de água
para refazer o fio antigo que o fez.
salvo a grandiloquência de uma cheia
lhe impondo interina outra linguagem,
um rio precisa de muita água em fios
para que todos os poços se enfrasem:
se reatando, de um para outro poço,
em frases curtas, então frase e frase,
até a sentença-rio do discurso único
em que se tem voz a seca ele combate.

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

2011-01-04T20:41:00.001-03:00

Hello yesterday!

2010-12-31T17:38:00.000-03:00

2010 foi simplesmente “afudê”. Um marco na minha vida. O ano cuja temporalidade a que estava acostumada foi implodida e minhas experiências diárias (re)questionadas. Resultado de uma sucessão de eventos que se desenrolavam desde 2009 e que, certamente, seguirão ocorrendo ao longo de 2011, ele se construiu, diariamente, em mais de doze meses.

De maneira que pedir que 2011 seja melhor que 2010 é um disparate enorme. Porque ele já está(va) se tecendo antes da virada do calendário...

Desejo sim, que se construam sujeitos e relações melhores para o(s) ano(s) que vierem, hoje! E sempre!

ctrl+c, ctrl+v

2010-12-29T14:40:00.008-03:00

Eis que a versão tupiniquim do Rambo tornou-se o filme de maior bilheteria da história do país (aspirante à imperialista), acumulando a bela cifra de 102,6 milhões e superando “Avatar”. Além disso, o primo pobre ganhou o título de produção com maior número de expectadores na história do cinema brasileiro (10.736.995 após nove semanas de exibição, desbancando o “brasileríssimo” “Dona Flor e seus dois maridos”, de 1976, com 10.735.525 de expectadores). Tais números são atribuídos (pelo diretor e pela mídia) ao “forte esquema antipirataria”, que contou com dicas do BOPE e incluiu (além da produção de cópias em película de 8mm, apenas, devidamente monitoradas), portas detectoras de metais na sala de exibição e uma rigorosa revista nas bolsas, com apreensão de câmeras e celulares dos convidados da sessão de estreia.

Essa “preocupação com a segurança” surgiu depois que a cópia da primeira parte da saga foi “pirateada”, em 2007, e tornou-se fenômeno de vendas no mercado informal. Estima-se que 11 milhões de pessoas tenham assistido uma cópia “pirata” do filme antes de sua estreia. Inegável, pois, a fina ironia: “nunca antes na história desse país” um filme “vazou” antes do seu lançamento e atingiu tamanho público de maneira ilegal (alguns dos quais não frequentadores de salas de cinema); e tampouco dava-se tanta importância à “segurança” das produções imateriais no país como o fora despendido à sua continuação.
E os filmes tratam, basicamente, de ilegalidades!!!

Nunca soubemos copiar tão bem nossos inspiradores vizinhos ianques como agora...

¡Feliz Navidad!

2010-12-24T15:18:00.003-03:00

Dentre as festividades do calendário de eventos socialmente impostos, definitivamente o Natal é a mais pitoresca. Seria apenas mais uma grande comoção coletiva entre tantas outras, não fosse a turba irritante de hipócritas, (falsos) amigos ocultos e ilustres ausentes ao longo do ano, que resolvem fazerem-se “aparecer” nessa época, com discursos fraternos, requentados e, via de regra, nunca postos em prática. Isso, sim, enoja.

Mas não quero brigar hoje. Não tô a fim. Tratarei de preservar meu fígado, pois ele precisa de mim nessas horas... E Ho! Ho! Ho! pra ti também!

Su.jeitinho brasileiro

2010-12-18T13:27:00.002-03:00

Que Gotham City é uma cidade violenta não há dúvida. O que me preocupa agora é que, talvez, Batman já não esteja dando conta. Em tempos de final de ano (e de década), a intolerância estúpida (perdoem-me a redundância, mas é assim mesmo) anda comendo solta no convívio urbano da província. E aí, lamento informar ao nosso digníssimo (de)formador de opinião sobre o seu erro de cálculo. O problema não é da massa de pobres petulantes que invadem as ruas com seus Chevettes “tubarão”. O problema é generalizado.

Sexta-feira, final de tarde. O sol andava alto e quente. Estacionamento de um grande supermercado. Fila de uma dúzia de carros para sair pela única “cancela” eletrônica (nome sugestivo não?) em funcionamento. E ela não vai bem. Vocês sabem, essas coisas eletrônicas às vezes dão problema. E, em geral, nos piores momentos. Com a relativa demora da cancela e a evidente pressa de alguns citadinos, uma segunda fila lateral passou a se formar. Como falei anteriormente, só havia uma cancela (bem, vocês imaginam o que vai dar não?).

Um cidadão branco, devidamente escanhoado e empoderado por sua recente aquisição, um modelo sedam da fábrica do nosso salvador (de fazer inveja até no homem morcego), simplesmente “pressiona firmemente” uma mulher – que, resignadamente, aguardava sua vez de sair há bons 15 minutos – a dar-lhe seu lugar na fila, inserindo a frente do automóvel diante do dela, com aquele sorrisinho típico de um idiota crendo-se esperto.

Tentando evitar o (ab)uso, a mulher ainda deu umas duas buzinadas breves e gesticulou alguma coisa como “eu também tô aqui na fila há um tempão”. Mas foi em vão. O bonitão fez a do “não é comigo” e se enfiou. Sem qualquer constrangimento, do alto de sua autoridade de macho. Nessas horas sempre penso: eu peito e deixo ele me bater ou arrego pra não me incomodar e aceito o desrespeito alheio? É uma dúvida cruel (como todas que tenho) e sempre lesa: se não meu velho companheiro de aventuras, meu orgulho de fêmea pseudo-liberada.

O segurança do supermercado e eu assistíamos a tudo, impassíveis. Foi quando a mulher resolveu queixar-se a ele. “Fazer o quê, senhora, o cliente tá errado mas já furou a fila”, disse. Eu pensei: “que merda!” Sim. Ele já havia furado a fila e passado na frente dela. Mas agora sorria. Sorria um riso de satisfação e deboche que era transmitido pelo espelho retrovisor. Com um quase gozo doentio, esfregava na cara dela seu prazer de dominador. O segurança, no entanto, apenas queria manter-se no emprego e que as horas passassem. Rápido e sem percalços.

Faltava apenas o veículo da frente para o homem cruzar a cancela e tudo aquilo acabar. Foi nesse momento, porém, que ela resolveu parar de vez. Nosso querido macho ibérico, prevendo que teria de esperar uns minutos mais (até que algum técnico viesse abri-la mecanicamente para que todos enfim passassem), não se conteve e resolveu dar uma “rézinha” para evadir-se do lugar em que estava. Obviamente não havia espaço suficiente para o seu sedam realizar esse tipo de manobra. Obviamente isso pouco importava, afinal ele tinha um engate para reboques instalado em seu veículo e obviamente ele não sentiu constrangimento algum ao dar a ré, considerando que esse equipamento protegeria (como de fato protegeu) a lataria de seu carro, em detrimento do amassado que causou no carro da mulher que estava atrás (que não pode fazer outra coisa senão buzinar diante da visão do carro da frente vindo em direção ao seu).

Nessa hora meu senso de justiça, combinado com a minha solidariedade frente ao desrespeito humano, só pode ser expresso na frase “Maldito filho da puta!” que, embora seja uma frase misógina, saiu perfeitamente bem encaixada para aquele cidadão e para o segurança do supermercado que seguia olhando tudo sem tomar nenhuma atitude.

A mulher, porém, no melhor estilo “Um dia de fúria” saiu do carro e foi até o carro do cara. Chegou perto da janela e, ao ver aquele sorrisinho escroto impresso naquela cara (agora) surpresa, gritou a plenos pulmões: “Tu furou a fila e bateu no meu carro! Tu acha bonito isso, mau educado, sem vergonha!?! Tu te prevalece porque eu sou mulher né? Se fosse um homem aqui atrás tu não faria isso, com medo dele encher essa tua cara sem vergonha de porrada, seu palhaço!”

Ela disparava as palavras com uma força, uma fúria e uma propriedade alucinantes. O cara tinha a expressão congelada e apenas repetia mecanicamente “essa mulher é louca, tem que chamar a polícia pra essa mulher!” Louca ou não, ela seguia indignada dizendo: “chama, chama a polícia que nós vamos ver quem tá errado, mau educado, sem vergonha!”

Era uma mulher miúda, de 1 metro e meio que em poucos minutos ficou gigante. E ele de fato sentiu medo. Nesse momento, eu olhei pro segurança do supermercado e falei surpresa: “tu não vai fazer nada?”. Ele me respondeu, com um aparente desdém: “eu não vou me envolver em briga de cliente, senhora. Eu não ganho pra isso”. No fundo, no fundo, acho que ele também sentiu medo. Até eu sentiria.

Ele passou um recado pelo rádio a alguém que veio liberar a cancela. O idiota arrancou o carro em disparada, indignado com a “louca que questionou seu poder dominador”. A mulher seguiu resignada seu caminho, como estava antes dos seus 2 minutos de ira. O segurança continuou ali, parado, olhando o relógio de tempos em tempos e eu, bem, eu fui tomar umas cervejas com umas amigas. Porque nenhuma teoria feminista dá conta disso.

2010-12-10T19:16:00.004-03:00

Oh que amável cara tens!
De rir até cair a dentadura
Parada meia hora na 18 de Julio
Podes informar onde estão as ruas!

afogamento

2010-12-03T21:24:00.000-03:00

Decidi mudar-me. Há tempos procurava outro paradeiro. Decidi fugir do aquário em que vivia depois de muito investigá-lo sem sucesso. Deixar os limites conhecidos e já explorados para me entregar à imensidão do oceano. Ser levada pelas correntes submarinas, pelos cardumes de peixinhos dourados que elas trazem consigo sem saber onde iremos chegar...
Talvez em alto-mar, nas profundezas escuras e frias? Ou quem sabe numa baía tranqüila, de águas translúcidas? Quem saberá? As correntes marítimas não dependem apenas dos movimentos dos astros ou dos desejos dos peixes! Elas sofrem as influências do vento, que também diz a elas para onde ir. E assim nunca se sabe quem traga quem...

6.10.07

2010-12-01T00:09:00.002-03:00

Do manual do Laerte.

No melhor estilo oblíquo e marginal.

Henry e eu

2010-11-30T15:48:00.002-03:00

Ao longo da vida, tive alguns empregos. Uns legais, outros nem tanto. Na faculdade me aventurei no ofício de estagiária muitas vezes. Em uma dessas oportunidades de início de curso, minha atividade se restringia a tirar cópias de processos e atender telefonemas num escritório pequeno e conservador. Nas tardes longas ou quando não havia nada para fazer, tinha autorização para estudar usando os livros da pequena biblioteca disposta na estante alta de mogno, ou ler os processos para me “familiarizar” com as causas dos clientes. Meu chefe pouco (ou quase nunca) aparecia. Passava quase todo o tempo em atividades forenses. Restava ali, além de mim e do mobiliário, um jovem advogado recém-formado, contratado para controlar as causas mais corriqueiras e a mim. Um cara de uns 25 anos, loiro, magro, do interior. Sempre bem barbeado e de ternos cinza ou grafite. Nos momentos mais calmos do escritório ele também lia. Lia muito. Era quieto. Discreto. Parecia tímido. Às vezes, tinha a impressão de que ele não sabia o que fazer comigo. Parecia não saber mandar. Ou não querer fazer isso. Enfim, na maioria das vezes, ele era meu chefe direto. Por meio dele fazia minhas solicitações e justificações ao nosso chefe. Mas éramos econômicos com as palavras. E não raras vezes passávamos a tarde inteira mudos, lendo, cada um no seu canto, movendo-se apenas para passar o mate um ao outro. Foi através dele, em uma dessas tardes, que eu conheci Henry.

Assim, da maneira mais insólita possível, em um pequeno escritório de advocacia, fomos apresentados! Quinta-feira à tarde. Muito calor e pouco trabalho para fazer. O chefe, como de praxe, já tinha saído para as suas atividades externas com os clientes mais importantes.

Eu e o jovem advogado estávamos lá, lendo em silêncio entre um mate e outro. Ele, com seus processos e alguns livros jurídicos. Às vezes parava e se perdia na paisagem do belo jardim do prédio vizinho que se via pela janela. Eu, cansada da recorrência dos temas jurídicos, não raro levava um ou outro livro de poemas, literatura. Enfim, outras paisagens ou algo que me levasse para um mundo distante daquilo tudo. Afinal, eu precisava de ar. Novos ares. Constantemente.

Vendo que eu lia poesia, começamos a falar de literatura. Foi, aliás, a primeira vez que o via falar comigo algo que não era relativo às minhas atividades dali. Soltava frases curtas, um sorriso meio nervoso, entremeados com pequenas pausas, como que se estivesse espargindo pensamentos. Surpresa, eu respondia com frases breves, entre a concisão e o lacônico. Acho que temia assustar o interlocutor e fazer-lhe parar de falar.

Aos poucos, me perguntou o que eu gostava de ler e o que eu já havia lido. Sobre alguns autores, cujas leituras nos eram comuns, sorria timidamente e, de olhos baixos na mesa, tecia pequenos comentários sobre as histórias ou épocas em que os lera. Mas percebendo o ecletismo e a quase incoerência entre outros autores que eu já tinha lido ou os comentários que fazia, não conseguia disfarçar a surpresa, externada por pausas reflexivas ou expressões de sobressalto. Ao final, conversávamos.

Passada uma longa pausa, que parecia significar o fim do diálogo e nos levara às leituras de antes, ele perguntou se eu nunca havia sido apresentada ao Henry. Ante a minha negativa disse, entre a hesitação e a timidez, que achava que eu deveria conhecê-lo, que era um cara muito legal e tínhamos – Henry e eu – algumas coisas em comum, “apesar de tudo”. Esse “apesar de tudo” eu só entendi exatamente tempos depois. Na verdade, naquele momento, estava mais interessada em saber quem se tratava do que por que assim o tratava. Disse que o conhecera há um tempo atrás e que achava que eu iria gostar dele. Escrevia coisas legais. E que, se eu quisesse, poderia me apresentá-lo, inclusive. Eu disse, “ok, eu quero conhecê-lo”.

No dia seguinte, ele trouxe o velho Henry ao escritório. Antes de nos colocar frente a frente, porém, ele teceu algumas observações e fizemos um acordo. Henry era aquele tipo maldito, desbocado e sujo, tradicionalmente não recomendado para jovens garotas como eu. Perguntou se isso não me incomodava e se mesmo assim gostaria de conhecê-lo. Diante da minha afirmação, ainda meio incerto do que fazia, ele deu a segunda recomendação: “Henry não pode circular aqui pelo escritório”. Ele não podia ser visto pelo chefe ou por algum dos raros clientes que iam até ali. Era sexta-feira e eu poderia levá-lo comigo se eu quisesse. E assim solucionamos o problema. Com o meu ok, ele me alcançou um livro meio amarelado, com a capa rosa e um corpo de mulher retratado. Passei os olhos pelo título “Crônicas de um amor louco” e imediatamente o coloquei dentro da minha bolsa. Segui com meus afazeres como se nada tivesse acontecido.
Fui embora e me esqueci daquilo. Naquela noite sai como de costume. Voltei ao amanhecer como de costume e tive uma gigantesca ressaca no dia seguinte como de costume. No sábado à tarde, me sentei na cama e encontrei o livro jogado ao lado da cabeceira. Comecei a lê-lo e só consegui sair dali depois de devorar a última palavra da última página. Foi quando entendi o “apesar de tudo”. Era desbocado, sujo, maldito e escatológico mas também era visceral, autêntico, marginal e lírico. Durante a leitura, lembrava do jovem advogado e, por uns breves instantes, fantasiei que Henry fosse ele, engolido por esse sistema nojento o qual tanto criticava e resistia esbravejando. Escrevia relatos autobiográficos como forma de transgredir aquele seu cotidiano maçante e triste. Talvez fosse o contrário. Talvez ele fosse um tipo como Henry, soterrado por todo aquele monte de merda jurídica. Mas não.

Foto: internet

Na segunda-feira, voltei para a minha rotina no escritório com o velho safado na bolsa. Ao devolvê-lo, só consegui definir a experiência de uma forma, a única que me ocorria naquele momento, quando me foi perguntado “e então?”: “ducaralhu”. Ele abriu seu tímido sorriso ao confessar que “sabia que eu iria gostar do Henry”.
Dessa vez em diante, todas as sextas-feiras ele trazia Henry Chinaski para passar o final de semana comigo. E assim seguimos silenciosamente.

(N. A. : uma memória desencavada do baú por Andrea.)

classe média

2010-11-27T18:36:00.001-03:00

já me perguntaram "algumas" vezes o que eu acho, acho que acham ou deixam de achar da "guerra contra o tráfico" no RJ... eu me nego a aumentar a rede de absurdos que tem rolado diariamente sobre o tema. lamento decepcioná-los. por ora, deixo um videozinho bem legal, que minha querida amiga Ma-Yara me mandou...

receitinha da juventude...

2010-11-21T14:03:00.006-03:00

Ainda nessa vibe “remexendo o baú dos tempos idos” uma receita que sua avó não fazia (ou se fazia, era apenas para o seu avô, ao som de Bob Dylan), mas a cozinha maravilhosa de vandinha fazia... ah, se fazia...

~~Hemp~~ Cookies Alegres

3/4 de xícara de chá de margarina sem sal, 3/4 de xícara de chá de leite, 5g de maconha esfarelada (“esmurrugada”), 1 ovo. Bata por uns 3 minutos e acrescente 3/4 de xícara de chá de açúcar, 1 colher de chá de extrato de amêndoas, 3/4 de colher de chá de noz-moscada triturada. Misture 1 colher de sopa de fermento em pó (1 pacote) e 2 xícaras de chá de farinha de trigo peneirada. Bata na batedeira até virar uma massa homogênea. Coloque numa forma untada e enfarinhada e leve ao forno médio para assar até ficar dourado. Ainda quentes, pode-se acrescentar raspas de chocolate para enfeitar. Melhor se degustado morno.

paixão bandida

2010-11-16T20:02:00.000-03:00

“Firme no seu processo de aproximação com a música brasileira – exposto até no trocadilho do título ‘O Rock errou’ – Lobão desfilou tocando tamborim pela Mangueira no Carnaval de 1987. Quase ao mesmo tempo iniciava a gestação de um novo disco, que deveria se chamar ‘Da natureza dos lobos’, nome de uma composição sua e de Bernardo Vilhena. A prisão no início do ano anterior [30/12/1986 quando chegava em casa dos estúdios da RCA, portando pequenas quantidades de maconha e cocaína], no entanto, estava longe de ser um caso encerrado. Em fevereiro de 1987, Lobão foi preso no Aeroporto Internacional do Rio ao voltar de Florianópolis com 1 grama de cocaína na bagagem. No mês seguinte, nova prisão pelo mesmo motivo, em Ipanema. Foi condenado a um ano. Mas sua hilaridade diante do juiz Paulo Panza da Vara Criminal da Ilha do Governador, acabou lhe tirando o benefício do sursis. Assim, no dia 20 de maio, Lobão foi encarcerado, primeiro na Polinter e depois no Ponto Zero.

O disco novo trocou de nome – para um mais apropriado “Vida Bandida” – e foi completado por intermédio de vários habeas corpus. A convivência com o submundo nos 32 dias que passou preso naquele ano, aguçaram sua sensibilidade social. Na cela da Polinter consagrada na expressão “alô galera da 11”, Lobão dividiu o boi (buraco no chão a título de privada) com, entre outros, os chefes do tráfico de Manguinhos, Gilmar Negão, e do Morro Santa Marta, Zacarias, ambos membros do famigerado Comando Vermelho. Lá, respeitou e se fez respeitar pelos traficantes. Tanto que, depois, ao subir no Morro da Mangueira, foi recebido com uma salva de tiros ritmados: o soldado de vigia o reconheceu e gritou ‘vidaaa, vida, vida, vidaaa bandidaaa rá-tá-tá-tá...”

DAPIEVE, Arthur. BRock: o rock brasileiro dos anos 80. 2ª ed. São Paulo: editora 34, 1996, pp. 49-50.

O bom da antropologia é que (me) permite pensar criticamente a partir de coisas que gosto (muito). O Rock, por exemplo, de estilo de vida passou a objeto de pesquisa. O Lobão, de paixão da infância a artefato cultural produtor de sentidos...

Roqueiros também amam: Lobão e uma fã, depois do show - Foto: by Lobon

.velhos restos.

2010-11-13T17:42:00.042-03:00

ela era a carne de primeira no balcão do açougue.

o bife fritando no óleo quente da tua chapa.

a sobra (com nervo retorcido) no canto do teu prato,

relegada a resto depois de te fazer sentir-se farto.

agora considerada (apenas mais) uma alternativa

frente à crise da tua bolsa

ou (o desejo de) subida do (teu viril) dólar.

mas,

não tenta mais requentar esse pedaço de carne.

agora é demasiado tarde.

ela virou comida congelada.

com prazo de validade vencido.

.30/10/2008.

pede pra entrar!

2010-11-01T09:30:00.007-03:00

Um aquece antes do...

encontro com o autor do livro...

L7

2010-10-28T15:03:00.002-03:00

Exercício daquilo que Foucault chamou um dia de disciplinamento. Disposição seriada dos lugares. 22 alunos. E eu naquela posição desconfortável de “mirante-mirado”. A mesa em diagonal ao quadro verde e, sentada com os apetrechos de mestra dispostos à minha direita, eu exerço meu (pré)(su)posto poder. Quarta-feira à noite. Os alunos sentados. Misto de curiosidade, cansaço e enfado. Tudo o que se mais quer é ir embora. Minha tarefa? Retê-los diante de mim, atentos. Prendê-los em um exame até o final do período. O exame individual. Perguntas. Individualização dos sujeitos e identificação, visando homogeneizar e “formalizar” o indivíduo dentro das relações de poder. Um inquérito. Visibilidade obrigatória, a fim de tentar capturar o que eles pensam sobre o tema. Ironicamente, é possível ouvir os gritos de Janis Joplin dizendo “try yeah, just a little bit harder” vindos do bar, no andar de baixo. Yeah, estamos todos tentando.

Olhando a cena em volta (e incluindo a mim mesma), entre os suspiros e olhares indiretos dos alunos, eu me constranjo um pouco. De estar ali, naquela posição. De reproduzir, assim, tão maquinalmente, aquilo que o filósofo um dia descreveu, que me causa(va) tanto desconforto e que tenho por meta não (re)produzir. Afinal, o formato das aulas do meu “eu-aluna” é tão diferente disso que já me esquecia da rigidez hierárquica em uma sala de aula de um curso jurídico. As performances. E parece que formar juristas prescinde de formas flexíveis, o que põe em xeque a (im)possibilidade de um outro “eu-professor” jurista e de uma outra forma de aula jurídica... Um espaço não tão seriado e quadrado, com ideias formatadas, senão mais aberto e circular, onde as ideias possam transitar, fluidas e em multidireções...

Cuadrados y Angulos

Casas enfiladas,

casas enfiladas,

casas enfiladas.

Cuadrados, cuadrados,

cuadrados.

Casas enfiladas.

La gente ya tiene el alma cuadrada,

Ideas en fila

y ángulo en la espalda.

Yo misma he vertido ayer una lágrima,

Dios mío... cuadrada.

ALFONSINA STORNI (1892-1938)

2010-10-23T17:00:00.004-03:00

MANIFIESTO

Red Internacional por la Despatologización Trans

L*s activistas y grupos que firmamos este documento y formamos la Red Internacional por la Despatologización de las Identidades Trans denunciamos públicamente, una vez más, la psiquiatrización de nuestras identidades y las graves consecuencias del llamado “trastorno de identidad sexual o de género” (TIG). Del mismo modo, queremos hacer visible la violencia que se ejerce sobre las personas intersexuales mediante los procedimientos médicos vigentes.

Con “psiquiatrización” nombramos la práctica de definir y tratar la transexualidad bajo el estatuto de trastorno mental. Nos referimos, también, a la confusión de identidades y cuerpos no normativos (situados fuera del orden cultural dominante) con identidades y cuerpos patológicos. La psiquiatrización relega a las instituciones médico-psiquiátricas el control sobre las identidades de género. La práctica oficial de dichas instituciones, motivada por intereses estatales, religiosos, económicos y políticos, trabaja sobre los cuerpos de las personas amparando y reproduciendo el binomio de hombre y mujer, haciendo pasar esta postura excluyente por una realidad natural y “verdadera”. Dicho binomio, presupone la existencia única de dos cuerpos (hombre o mujer) y asocia un comportamiento específico a cada uno de ellos (masculino o femenino), a la par que tradicionalmente ha considerado la heterosexualidad como la única relación posible entre ellos. Hoy, denunciando este paradigma, que ha utilizado el argumento de la biología y la naturaleza como justificación del orden social vigente, evidenciamos sus efectos sociales para poner fin a sus pretensiones políticas.

Los cuerpos que no responden anatómicamente a la clasificación médica occidental vigente son catalogados bajo el epígrafe de intersexualidad, condición que, “per se”, es considerada patológica. La clasificación médica, por el contrario, continúa aún hoy en día sin ser interrogada. La transexualidad también es conceptualizada como una realidad en sí mismo problemática. La ideología de género que actúa la psiquiatría, por el contrario, continúa aún hoy sin ser cuestionada.

Legitimar las normas sociales que constriñen nuestras vivencias y sentires implica invisibilizar y patologizar el resto de opciones existentes, y marcar un único camino que no cuestione el dogma político sobre el que se fundamenta nuestra sociedad: la existencia, única y exclusiva, de solo dos formas de ser y sentir. Si invisibilizar supone intervenir a recién-nacidos intersex (aquell*s con genitales ambiguos funcionales) con violentos tratamientos normalizadores así se hará, si de lo que se trata es de borrar la posibilidad de estos cuerpos y vetar la existencia de las diferencias.

El paradigma en el que se inspiran los procedimientos actuales de atención a la transexualidad y la intersexualidad convierte a estos en procesos médicos de normalización binaria. De “normalización” ya que reducen la diversidad a sólo dos maneras de vivir y habitar el mundo: las consideradas estadística y políticamente “normales”. Y con nuestra crítica a estos procesos resistimos también a tener que adaptarnos a las definiciones psiquiátricas de hombre y mujer para poder vivir nuestras identidades, para que el valor de nuestras vidas sea reconocido sin la renuncia a la diversidad en la que nos constituimos. No acatamos ningún tipo de catalogación, ni etiqueta, ni definición impuesta por parte de la institución médica. Reclamamos nuestro derecho a autodenominarnos.

Actualmente la transexualidad se considera un “trastorno de identidad sexual”, patología mental clasificada en el CIE-10 (Clasificación Internacional de Enfermedades de la Organización Mundial de la Salud) y en el DSM-IV-R (Manual Diagnóstico y Estadístico de Enfermedades Mentales de la Asociación de Psiquiatría Norte-americana). Estas clasificaciones son las que guían a los y las psiquiatras de todo el mundo a la hora de establecer sus diagnósticos. En ellas se comete un error poco casual: la confusión de los efectos de la transfobia con los de la transexualidad. Se invisibiliza la violencia social que se ejerce sobre quienes no se adecuan a las normas de género. De este modo, se ignora activamente que el problema no es la identidad de género, es la transfobia.

La revisión del DSM-IV-R es un proceso que comenzó hace ahora dos años, y tiene por fin determinar los cambios en la lista de enfermedades. En estos últimos meses se han hecho públicos los nombres de los psiquiatras que decidirán el futuro del trastorno de identidad sexual (TIG).

Al frente del grupo de trabajo sobre el TIG se encuentran el Dr.Zucker (director del grupo) y el Dr. Blanchard , entre otros. Estos psiquiatras, que son conocidos por utilizar terapias reparativas de reconducción a homosexuales y a transexuales y que están vinculados a clínicas que intervienen a intersexuales, proponen no solo no retirar el trastorno sino ampliar su tratamiento a l*s niñ*s que presenten comportamientos de género no-normativos y aplicarles terapias reparativas de adaptación al rol de origen. En este sentido, el movimiento trans norteamericano ha hecho un llamamiento solicitando su expulsión del grupo encargado de la revisión del DSM. La Red Internacional por la Despatologización de las Identidades Trans se une sin reservas a la citada denuncia.

La patologización de la transexualidad bajo el “trastorno de identidad sexual” es un gravísimo ejercicio de control y normalización. El tratamiento de este trastorno se lleva a cabo en diferentes centros de todo el mundo. En casos como el del Estado Español, es obligatorio el paso por una evaluación psiquiátrica en las Unidades de Identidad de Género que, en algunas ocasiones, va asociada a un control semanal de nuestra identidad de género a través de terapias de grupo y familiares y todo tipo de procesos denigrantes que vulneran nuestros derechos. En el caso del Estado español, hay que resaltar que cualquier persona que desee cambiar su nombre en la documentación o modificar su cuerpo con hormonas u operaciones debe pasar obligatoriamente por una consulta psiquiátrica.

Por último, nos dirigimos directamente a la clase política. Nuestra demanda es clara:

•Exigimos la retirada de la transexualidad de los manuales de enfermedades mentales (DSM-TR-IV y CIE-10). Paralización de los tratamientos a bebés intersex.

•Reivindicamos el derecho a cambiar nuestro nombre y sexo en los documentos oficiales sin tener que pasar por ninguna evaluación médica ni psicológica. Y añadimos que pensamos, firmemente. que el Estado no debería de tener ninguna competencia sobre nuestros nombres, nuestros cuerpos y nuestras identidades.

•Hacemos nuestras las palabras del movimiento feminista en la lucha por el derecho al aborto y el derecho al propio cuerpo: reivindicamos nuestro derecho a decidir libremente si queremos o no modificar nuestros cuerpos y poder llevar a cabo nuestra elección sin impedimentos burocráticos, políticos ni económicos, así como fuera de cualquier tipo de coerción médica. Queremos que los sistemas sanitarios se posicionen frente al trastorno de identidad sexual, reconociendo la transfobia actual que sostiene su clasificación, y replanteen su programa de atención sanitaria a la transexualidad haciendo de la evaluación psiquiátrica una paso innecesario y del acompañamiento psicoterapéutico una opción voluntaria. Exigimos también el cese de las operaciones a recién-nacid*s intersex.

•Denunciamos la extrema vulnerabilidad y las dificultades en el acceso al mercado laboral del colectivo trans. Exigimos que se garantice el acceso al mundo laboral y la puesta en marcha de políticas específicas para acabar con la marginación y la discriminación de nuestro colectivo. Exigimos, además, condiciones de salud y seguridad en el desarrollo del trabajo sexual y el fin del asedio policial a estas personas, así como del tráfico sexual.

•Esta situación de vulnerabilidad se acentúa en el caso de las personas trans inmigradas, que llegan a nuestro país huyendo de situaciones de extrema violencia. Exigimos la concesión inmediata de asilo político en estos casos a la vez que reivindicamos la plena equiparación de derechos de las personas migrantes. Denunciamos los efectos de la política de extranjería actual sobre los sectores socialmente más vulnerables.

•A la vez que gritamos que no somos víctimas sino seres activos y con capacidad de decisión sobre nuestra propia identidad, queremos recordar también todas las agresiones, asesinatos y también los suicidios de las personas trans a causa de la transfobia. Señalamos al sistema como culpable de estas violencias. EL SILENCIO ES COMPLICIDAD.

Finalizamos evidenciando la extrema rigidez con la que se impone el binomio hombre/mujer, como opción única y excluyente, binomio que es construido y puede ser cuestionado. Nuestra sola existencia demuestra la falsedad de estos polos opuestos y señala hacia una realidad plural y diversa. Diversidad que, hoy, dignificamos.

Cuando la medicina y el Estado nos definen como trastornad*s ponen en evidencia que nuestras identidades, nuestras vidas, trastornan su sistema. Por eso decimos que la enfermedad no está en nosotr*s sino en el binarismo de género.

Anunciamos que la Red Internacional por la Despatologización de las Identidades Trans surge para consolidar una coordinación mundial en torno a un primer objetivo: la descatalogación de la transexualidad del DSM-TR en el año 2012. Un primer paso por la diversidad, un primer golpe a la transfobia.

¡Por la diversidad de nuestros cuerpos y nuestras identidades!

¡La transfobia nos enferma!

RED INTERNACIONAL POR LA DESPATOLOGIZACIÓN TRANS

el último suspiro de una estrella moribunda

2010-10-19T16:19:00.000-03:00

uma noite sem dormir
apresentação de mais uma pesquisa aventureira, transitória e violenta
reflexões e visões em um horizonte distante, distante
almoço na Lanchera com uma grande parceira de viagens várias
dia de sol, ventinho ameno e Gotham de céu azul, azul...
quem disse que o paraíso e o inferno não são o mesmo lugar?

Imagen captada pelo telescopio Hubble da morte de uma estrela. Mais...

A(s) Ciência(s) a serviço de que(m)? Ou para (des)entender o (in)humano

2010-10-17T22:25:00.011-03:00

J.C.M.S., 32 anos na época do fato, foi interpelado pela Polícia Rodoviária Federal na BR-158, entre os Estados de Mato Grosso e Tocantins, por excesso de velocidade. Ao verificar os documentos do veículo, o patrulheiro constatou o IPVA exercícios 2013, 2014 e 2015 vencidos, motivo pelo qual o veículo fora recolhido. O condutor apresentava alterações na fala, confusão mental e agressividade, indicando uso de substância entorpecente ilícita, constatada no exame toxicológico de fls. 10 e identificada como sendo “globiscamina”, motivo pelo qual fora autuado em flagrante por excesso de velocidade e direção sob uso de substância entorpecente. Em revista efetuada no interior do veículo foram encontradas 18 caixas de referida substância, 34 ampolas cujo conteúdo não possuía identificação, 54 seringas descartáveis e uma bolsa térmica. O acusado alegou que referida substância era utilizada para uso pessoal, como analgésico, eis que possuía neurastenia crônica. Afirmou desconhecer estar acima do limite de velocidade, bem como possuir impostos do veículo não pagos.

Lavrado o flagrante, o inquérito policial foi encaminhado ao Ministério Público que procedeu com a denúncia. O juízo recebeu a denúncia por tráfico ilícito de entorpecentes. O acusado foi citado, interrogado e o processo transcorreu em normalidade. Nos autos constatou-se a materialidade dos fatos alegados, conforme exames juntados. Quando interrogado, o acusado confessou estar de posse de referida substância, alegando, no entanto, que era para uso próprio. Comprovada a autoria e materialidade, fora acolhida a acusação e condenado o denunciado. Na sentença, fica evidente a grande reprovabilidade da conduta, totalmente nociva ao meio social, bem como a personalidade violenta do acusado que reagira com resistência e agressividade à autoridade policial. Conduta social desabonadora, ao expor a saúde pública a perigo, face ao delito que praticou. A pena imposta foi de 8 anos e 5 dias de prisão em regime inicial fechado.

Iniciou o cumprimento da pena na Cadeia Pública da cidade de Valas/MT, em cela individual, dividida com outros 12 reclusos. Após 7 meses de cumprimento, o apenado passou a desenvolver atitude de isolamento e histeria, recusando alimentação e tendo crises recorrentes de choro. Avaliado pela junta médica e psiquiátrica, foi constatado quadro depressivo agudo, com relato de ilusões auditivas mais frequentes no período noturno. Recomendada a conversão da pena privativa de liberdade em medida de segurança, pelo prazo de 3 anos prorrogáveis, a ser cumprida em hospital psiquiátrico forense daquela cidade.

Encaminhado ao hospital de custódia, o internado relata no exame psiquiátrico dores no peito, fadiga, falta de ar e crises de pânico, desde que fora recolhido na Cadeia Pública. Alega que suas dores de cabeça agravaram-se e que lhe eram fornecidas 2 aspirinas por semana. Informa episódios noturnos com pesadelos e ilusões auditivas utilizados como justifica de suas duas tentativas de suicídio.

Quanto ao crime praticado, nega os fatos elaborando quadro paranóide. Afirma tratar-se de um antropólogo, que desenvolve uma mapeamento genético das comunidades indígenas do Parque Nacional do Xingu e que está sendo perseguido pelas autoridades locais. Diz que a substância encontrada consigo era o medicamento que utilizava para a neurastenia e que, mesmo em grande quantidade, era para consumo próprio. Afirma que as ampolas, seringas e bolsa térmica encontrados em seu poder era seu material de pesquisa, utilizados para a coleta de sangue de seus pesquisados. Fala com fluidez e desenvoltura e não demonstra arrependimento dos fatos praticados. Alterna uma postura vitimizada com um discurso rebelde e ameaçador. Relata que mudou-se para o Mato Grosso aos 15 anos para trabalhar, deixando sua mãe e irmão no interior de Quaraí/RS.

Quanto ao histórico de vida, há registros de que não conheceu o pai, que foi morto antes de seu nascimento. A mãe trabalhava em um bar na beira da BR-290 e foi presa duas vezes por desacato à autoridade. Perdeu o contato com os familiares a mais de 8 anos, não sabendo precisar onde encontrá-los. Não estabeleceu outros laços familiares, não casou ou possui filhos. Seu único relacionamento afetivo foi aos 24 anos e durou cerca de 9 meses, quando foi rompido sob suspeita de traição, causando-lhe sério trauma a separação. Desde então, passou a morar sozinho, em companhia de 6 gatos.

Através de personalidade rude, demonstra ser arredio e amargurado. Teve diversas tentativas de trabalho, com improdutividade profissional, em tarefas simples e tacanhas. Envolvia-se em brigas, discussões e passou a beber e frequentar bares em regiões de prostituição. A vivência de rejeição e ausência de vínculos afetivos o impulsionaram para a vida criminosa, não possuindo juízo crítico quanto aos atos que pratica. Recita poemas de Fernando Pessoa, canta tangos de Astor Piazolla, adora à Raul Seixas e assedia funcionárias. Investiu contra uma enfermeira, precisando ser medicado e isolado por duas semanas. Entretanto, nega os fatos afirmando que ambos mantêm um romance. Demonstra insensibilidade e frieza no trato com os demais internos, retórica estereotipada do que entende por amor e liberdade, discurso desafiador e visão instrumental e objetificante das demais pessoas. Personalidade manifestamente perigosa, de difícil recuperação, ainda não beneficiado com o tratamento penitenciário. Inapto para o convívio em sociedade.

Recomendo a administração diária de 33ml de globiscamina por via intravenosa, sedação e doses de 500mg de ácido acetilsalicílico, via oral, diárias. Sugiro a restrição de acesso do internado aos livros, jornais e ao rádio como forma de auxiliar no seu tratamento terapêutico, diminuindo, assim, a recorrência dos delírios.

Júlio César Teophilus
Egologista
CREgo 78.541

Valas/Mato Grosso, 6 de julho de 2048.

* * *

Durante o mestrado, fiz duas cadeiras no pós da psicologia. Uma das experiências mais ricas do período, aliás. Além dos colegas serem pessoas incríveis, com os quais compartilhei bons debates e momentos únicos, as aulas eram muito afudê. Em um dos meus surtos, resolvi arriscar e escrever este texto. Estava preparada para levar umas críticas mais duras, óbvio, já que tava metendo a caneta na ferida deles, embora soubesse que não seria linchada por um grupo de psicólogos radicais e a professora não é nenhuma cognitivista-comportamental-behaviorista-or something. Para minha surpresa e honra, não só não fui criticada, como me foi pedida autorização para leitura e discussão do texto em aula. Boa lembrança que me vem hoje, quando o reencontrei entre minhas tralhas...

(sobre)transgressão...

2010-10-08T23:12:00.013-03:00

Uma vaca da exposição CowParade, chamada de Cowó(p)tica, desapareceu em Porto Alegre. De propriedade do artista Lucas Dalla Costa, Cowó(p)tica teria sido levada entre as 2h e 4h da madrugada desta sexta de onde estava, na Rua Coronel Genuíno esquina com a Rua José do Patrocínio. Conforme a assessoria do evento, o sumiço da vaca, feita em fibra de vidro e em tamanho natural, pode ter contado com a ajuda de mais de uma pessoa. E, até o momento, são desconhecidos os motivos e quem poderia ter tomado tal atitude, tida como inédita no mundo, nestas circunstâncias.
Alguns poderão imaginar que, sendo esse apenas mais um reflexo de uma sociedade desestruturada, cuja corrosão dos valores sociais, morais, religiosos e éticos lhe impele aos caos e à barbárie, certamente, a vaca foi destruída por vândalos sádicos, vendida por uma ninharia para camelôs inescrupulosos ou trocada por pedras de crack.
Outros poderão criar uma relação desse ato com uma noção histórica do “ser gaúcho”, o homem desconhecido e (também por isso) temido, que vagava pelos pagos, supostamente furtando gado e tocando terror nos estancieiros e nos peões detentores de “papeleta de conchavo”. E isso seria, tão só, uma manifestação identitária das tradições regionais. Nada mais.
Há quem avente a possibilidade de esse ato ter um significado localmente identificável e compreensível, desde a teia de relações presentes nas interações citadinas. Assim, se a proposta inicial da instalação era gerar uma interação social com a arte que ela representa, essa conduta pode ser entendida como uma apropriação ressignificada desses sentidos pelos atores sociais locais.
Uns indivíduos acreditarão que se trata de um ato de protesto vegan contra o sistema de produção e consumo de carne, se utilizando da violência da subtração da vaca como uma alegoria à subtração violenta das vidas dos animais criados para alimentar o mercado faminto por carne.
Para alguém, pode ser um cara que, rindo aos borbotões e escutando “Cowboys from Hell” no MP4, a utilizou em um ritual satânico, de acordo com o que a voz na sua cabeça mandava.
Não falta quem seja capaz de apostar que essa é uma estratégia de marketing que, utilizando-se da mídia para noticiar o suposto desaparecimento de uma das vacas, acaba por gerar maior publicidade ao evento.
No entanto, apenas um grupo de pessoas dotadas de reputação ilibada e notório saber tem, de fato, certeza do que aconteceu. "Trata-se evidentemente de um crime", afirmam. Afinal, tem-se uma conduta típica, antijurídica e culpável perfeitamente identificável! Mas essa assertiva por si só não é suficiente para pacificar a questão entre os operadores desse código. Sobretudo quando o caso é dotado de certo ineditismo...

Entre eles, há quem afirme que trata-se de um furto “abigeato”, pois o objeto jurídico é uma vaca que, ainda que não seja semovente, é um animal dotado de cabeça, tronco e membros. Além disso, a conduta delituosa é qualificada pela subtração noturna da coisa, de maneira premeditada e com comunhão de vontades e conjunção de esforços.
Outros defendem tratar-se de crime de dano na instalação que, retirada a coisa móvel do local onde se encontrava, foi inutilizada e/ou deteriorada na sua razão de ser. "Causado o prejuízo na proposta original da instalação, inasfastável, pois, a qualificadora", sabiamente complementam.
Entre outros integrantes do grupo há, ainda, a discussão que garante que o crime em questão é apropriação de coisa achada pois, resta claro que lugar de vaca não é na esquina e ninguém a abandonaria aí. Na melhor das hipóteses, o dono teve a infelicidade de perder o referido animal quando passava no local e, partícipe desse infortúnio, o autor apropriou-se da res perdida e não a devolveu, mesmo sendo absolutamente possível a localização de seu proprietário, afinal, poucas são as pessoas que perdem vacas coloridas na cidade.
Uns poucos defendiam que de fato o autor se apropriara da vaca encontrada na esquina mas, fiel cumpridor dos seus deveres, não a devolveu pois não soube como fazê-lo, já que a norma não especifica a qual autoridade competente deveria dirigir-se e tampouco transcorreu os 15 dias para que pudesse descobrir isso. Assim, afirmavam que, mesmo cometendo crime, minimamente, teria de ser absolvido.

No fundo, no fundo, EU não posso evitar um sorriso diante da sacada desse(s) cara(s) nesse ato de (sobre)transgressão...
Quem souber ou imagina o que tenha acontecido com ela, me conta!
O dono da vaca, inclusive, oferece uma recompensa para quem devolvê-la ou der pistas do seu paradeiro.
E ao acabar de escrever esse texto, soube por uma fonte que uma segunda vaca teria sumido também. Dessa vez, a que estava na Dr. Timóteo... (será???)

2010-10-06T15:44:00.008-03:00

I'm afraid of Americans
I'm afraid of the world
I'm afraid I can't help it
I'm afraid I can't
I'm afraid of Americans
I'm afraid of the words
I'm afraid I can't help it
I'm afraid I can't
I'm afraid of Americans

God is an American

A experiência alemã...

2010-10-04T18:38:00.001-03:00

Atividade promovida pelo Grupo de Pesquisa em Ciências Criminais da UFRGS (coordenado pelo anticriminólogo) nos Seminários Abertos de Ciências Criminais: exibição do filme alemão "A experiência" (2001), seguido de debate. Conheço a versão estadunidense e alemã dessa história. E só quero ver o que esses dois debatedores aí vão falar sobre...

2010-10-02T23:00:00.005-03:00

Eu tenho uma dor em mim que dói
Uma dor de separação
E dói muito
E aperta o peito
E eu choro
Tá chegando um tempo de despedida
Mas eu não quero
Deus! Eu não quero
Por quê tem de ser agora?
Não precisava ser agora
Não podia
E eu choro
Quando olho pra ti
Quando te toco
E quando tu não está aqui
Ao reconhecer que assim será minha vida
Sem ti
Dói muito
E eu choro
Dói não poder evitar a partida
Dói não conseguir fazer passar a dor
Do sofrimento
Da despedida
Da ausência

CAT LOVERS DAY

2010-09-29T15:39:00.001-03:00

Para mim, o dia escolhido para o Cat Lovers Day não poderia ter sido mais propício!
Uma honra, aliás!
É importante divulgar o prazer e a alegria que significa contar com a companhia de um bichano, desfazer preconceitos e estereótipos idiotas que existem sobre gatos e, mais do que isso, destacar as peculiaridades desses animais, os cuidados diferenciados que necessitam e a importância de termos profissionais especializados em atendê-los.
Adorei a ideia e, por mim, ela se propaga internacionalmente.

O #catloversday é uma iniciativa das amigas Lui Pinheiro, Rê Prado e Tata Corrêa, que escolheram como dia 29 DE SETEMBRO, aleatoriamente, o dia para que todos os apaixonados por felinos demonstrem seu amor na internet.

A iniciativa segue a mecânica de várias outras ações de sucesso online: no dia marcado, as pessoas trocam seus avatares, substituindo por fotos de ou com felinos. Além dos avatares do Twitter, as fotos serão postadas no perfil do Tumblr:
http://catloversday.tumblr.com/

O objetivo principal da ação além do envolvimento emocional de criadores e amantes de felinos, é chamar atenção das pessoas para os cuidados especiais que os felinos merecem, e muitas vezes são desprezados.

Será disponibilizado um selo para divulgação em blogs, para gerar maior envolvimento.
Acesse: http://loucadosgatos.blogspot.com/
Os perfis e contatos criados para a ação e das organizadoras são:

Twitter: @catloversday
Email: catloversday@gmail.com
Perfil no Tumblr onde serão postados os avatares e fotos: http://catloversday.tumblr.com

2010-09-29T15:00:00.001-03:00

Eventos

2010-09-26T22:28:00.017-03:00

Observatório Interdisciplinar de Direitos Humanos (ILEA/UFRGS)

Núcleo de Antropologia e Cidadania (PPGAS/UFRGS)

CONVIDAM PARA A:

Jornada Direitos Humanos, Políticas de Estado e Práticas de Justiça

13, 14 e 15 de outubro de 2010.

Av. Bento Gonçalves, 9500 - Campus do Vale - UFRGS

Auditório do ILEA e Panteon - IFCH

Porto Alegre, RS.

PROGRAMAÇÃO

13 de outubro – Quarta-feira – Auditório do ILEA
13:30 - Abertura – Denise Jardim (NACi) e Fernando Seffner (GEERGE & Observatório-ILEA)
14:00 – Auditório do ILEA

Migrações Contemporâneas e Direitos Humanos

Pilar Uriarte – (NACi) Entre África e as Américas: Juventude, imigração e circulação internacional
Fanny Longa (NACi) - Experiências de deslocamento forçado e violência no território dos wayuu do sul da Guajira colombiana: reflexões sobre práticas de moralização do comportamento feminino pela violência para-estatal.
Daniel Etcheverry – (NACi) Um antropólogo entre campos de pesquisa, imigrações na América Latina e EU.

Debatedor: Pe Joaquim (Igreja Pompéia/Cibai – Migrações)
Coord: Alex Martins Moraes (NACi)

14 outubro – Quinta-feira - 13:30 – Auditório do ILEA

Políticas de Estado e Práticas de Governo: olhares sobre o campo da saúde

Lucenira Kessler (NACi): Imbricações políticas nas práticas cotidianas do Sistema Único de Saúde- SUS: Entre o saber nativo e o fazer antropológico.
Laura López (UNISINOS)– Políticas, significados e redes em torno da Saúde da População Negra
Pedro Nascimento (UFAL)– Concepções sobre o “direito” de ter filhos: políticas de saúde e os discursos sobre acesso a serviços de reprodução assistida.

Coord e Debatedora: Heloisa Paim (NACi)

14 de outubro – Quinta-feira - 18:30 –Panteon/IFCH

Práticas de Justiça: cruzando temas sobre a promoção da cidadania

Patrice Schuch (UNB)– Feitiço ou Fetiche da Lei? Antropologia e o estudo dos direitos.
Fernanda Ribeiro (PUC-RS)-Entre queixas e autoridades: crianças, família e agentes de proteção.
Mayra Lafouz (NACi)– Percurso para o reconhecimento: a territorialidade dos faxinais no Paraná”

Coord e Debatedora: Sinara Porto Fajardo (NACi/ALERGS)

15 de outubro – Sexta-feira - 13:30 – Auditório do ILEA

Conhecimento e a promoção da cidadania

Raquel Mombelli (NUER/SC; Pós doutoranda do Instituto Brasil Plural) – Quilombos e poderes públicos: convergências e impasses no campo do reconhecimento dos direitos.
Paulo Leivas (MPF)– Reflexões sobre o acesso a medicamentos através da Justiça

Debatedora: Claudia Fonseca (NACi)
Coord: Miriam Chagas (Antropóloga perita do MPF)

Encerramento

Promoção: Observatório Interdisciplinar de Direitos Humanos/ILEA, Núcleo de Antropologia e Cidadania/PPGAS.
Apoio: Departamento de Antropologia, Programa de Pós-Graduação em Antropologia, Instituto de Filosofia e Ciências Humanas, UFRGS, FAPERGS, CAPES e CNPq.
Comissão organizadora: Alex Martins Moraes, Alexandre Peres de Lima, Ana Paula Arosi, Cassio de Albuquerque Maffioletti, Denise Jardim, Daniel Etcheverry, Heloisa Paim, Larissa Cykman de Paula, Lucas Besen.

Usos de Drogas na Contemporaneidade

2010-09-26T22:18:00.003-03:00

I Seminário Usos de Drogas na Contemporaneidade: outras perspectivas em debate

Dia 07 de outubro de 2010, no Pantheon do IFCH / Campus do Vale - UFRGS

Os usos de drogas constituem, na contemporaneidade, uma questão que vem assumindo importância cada vez maior, na medida em que tem sido associada a uma miríade de problemáticas sociais, atravessando diversos campos, como a saúde, a educação e a segurança pública. Ao mesmo tempo, o... modo como a mídia e mesmo a Academia têm tratado do tema tem sido predominantemente através das perspectivas biomédicas, as quais, por vezes, secundarizam a importância dos aspectos históricos, políticos, sociais e culturais que condicionam a constituição e a percepção das práticas de uso de drogas como um problema social. Além disso, há uma disseminação, principalmente nas abordagens mais midiáticas, de enfoques que muitas vezes restringem as possibilidades de pensamento sobre o tema das drogas a uma dicotomia crime/doença, enfatizando uma polarização entre proibição/legalização e, assim, perdendo oportunidades de empreender abordagens mais matizadas e sintonizadas aos últimos desenvolvimentos da pesquisa sobre o tema na área das ciências humanas. Tais abordagens têm tido, como resultado, um aprofundamento nos processos de estigmatização das pessoas que fazem uso de substâncias psicoativas ilícitas, o que em nada contribui para que a sociedade possa constituir formas menos problemáticas de intervenção sobre essas práticas. O que se tem, em boa medida, em conseqüência disso, é um debate bloqueado.

Nesse contexto, o I Seminário Usos de drogas na contemporaneidade: outras perspectivas em debate visa fomentar a discussão e a pesquisa acerca do tema dos usos de drogas na contemporaneidade através da apresentação de abordagens e pesquisas desenvolvidas por acadêmicos de reconhecida relevância no campo das ciências humanas no Brasil, os quais têm apresentado nos últimos anos significativas contribuições para uma compreensão mais ampla dos modos pelos quais práticas de uso de drogas, que ocorrem há milênios e nas mais diversas culturas conhecidas, puderam se tornar, na cultura ocidental contemporânea, um problema cuja magnitude tem abalado os mais fundamentais laços que dão sustentação à vida social.

Programação:

Mesa 1 (Pantheon-IFCH, 07/10/10 – 10 horas): Tráfico de drogas, violência e segurança pública: aspectos jurídicos e sociais

Dr. Salo de Carvalho (Prof. Direito/UFRGS)

Ms. Marcos Rolim (Doutorando em Sociologia/UFRGS, Prof. de Direitos Humanos/IPA, Consultor em Segurança Pública e Direitos Humanos)

Mesa 2 (Pantheon-IFCH, 07/10/10 – 14 horas): Usos de drogas na teia dos saberes e poderes

Ms. Maurício Fiore (Doutorando em Ciências Sociais/UNICAMP)

Ms. Jardel Loeck (Doutorando em Antropologia/UFRGS)

Mesa 3 (Pantheon-IFCH, 07/10/10 – 16 horas): Usos de drogas: controles (im)possíveis, controles (in)desejáveis

Dr. Henrique Carneiro (Prof. História/USP)

Dr. Thiago Rodrigues (Prof. Ciência Política/UFF)

Inscrições:

R$ 5,00

Na Comex, sala 108 do IFCH, no Campus do Vale da Universidade Federal do Rio Grande do Sul, com Tiago Ribeiro. Ou, no dia do evento, no local.

Serão emitidos certificados de extensão universitária àqueles que tiverem 75% de presença.

Maiores informações, clique aqui

Para visualizar o local, acesse o link

2010-09-20T22:50:00.009-03:00

Eu sei que o gaúcho é uma construção histórica, política e cultural dos tempos (pós)modernos (e que do outro lado do Prata tá cheio deles também);
Que os “ideais” da Revolução Farroupilha de um governo republicano, abolicionista e com províncias autônomas tiveram outras nuances e uma série de outros interesses (políticos, econômicos, estratégicos etc) por trás;
Que os negros lutaram tanto (ou mais) que os demais “farrapos” por uma causa que em muito pouco lhes ajudou e que ninguém toca nesse assunto;

Que o hino rio-grandense só no século passado adquiriu o peso simbólico que tem hoje;

E, por fim, mas não menos importante, que NENHUMA causa justifica uma guerra.

Eu também sei que a defesa da preservação de uma “história” tão permeável, moldável e mutante no mais das vezes gera discriminação, preconceito e segregação do diferente e é tão perigosa como qualquer construção de “identidade”, “povo”, “nação” de quem quer que seja, conceitos que se formam na relação com o outro de forma etnocêntrica e violenta.

Mas isso tudo não é suficiente para que eu deixe de achar linda a visão do pampa, com o vento que assobia no ouvido e a imagem de um homem de botas e bombachas no lombo de um cavalo (mesmo que nunca tenha vivido no campo). Tampouco deixo de tomar meu mate em qualquer parte do mundo que eu esteja...

Por mais que eu racionalize sobre tudo isso, não consigo deixar de me emocionar ao ouvir o hino (embora até hoje não tenha descoberto quais são as nossas façanhas que servem de modelo à toda Terra).

O relativismo cultural é um exercício de polícia constante que exerço sobre mim. Tão violento quanto o etnocentrismo, seguramente. Mas tento me consolar pensando que talvez eu seja uma gaúcha em constante autocrítica. Hoje não temos nada para comemorar.

Que essa história inventada sirva principalmente para que pensemos sobre como nos fazemos e sobre o que podemos fazer quando nos fazemos.

Ponte da Azenha - óleo sobre tela (1929)

Foto: Museu Júlio de Castilhos

Versos en tres tiempos

2010-09-13T23:00:00.002-03:00

Tic, tic, tic
Yo escucho los punteros del reloj.
Yo podría encender un cigarrillo,
Calentar el agua,
Hacer un café.
Pero no los hago.
Yo miro la puerta.

Tic, tic, tic,
Yo espero pasar el tiempo.
Yo no fumo más,
Ya tomé el mate,
No bebo café.
Pero imagino el
Tac, tac, tac,
De las llaves en la cerradura de la puerta.

Tic, tic, tic,
Hacen los punteros del reloj,
En su ritmo habitual.
Marcando el tiempo que ya se fue.
Tiempo que no pasa.
Tiempo que no viene.

foto de Fritz

A Casa e o Sonho

2010-09-06T18:28:00.003-03:00

Sim, eu defendo causas. Variadas causas. Apesar de todo o meu mau humor e a minha descrença em um sem-número de instituições, valores e preceitos dessa sociedade insana na qual vivemos, eu ainda sonho. Sonho, eu diria, mais acordada que dormindo, pois sonhar também cansa e à noite estou um bagaço que só pensa em dormir. E sonhar, mais, mais, sempre mais. Pra quê? Não sei. Talvez para me sentir viva, para ter (mais) um bom motivo para seguir vivendo. Para dar sentido à existência.

O fato é que quando soube da campanha de Andrea Beheregaray só desejei seguir sonhando e chamar meus amigos para sonharem comigo. Sonhemos!, quis gritar. Todos juntos, acreditando que, assim, podemos mudar alguma coisa em nossa existência. Sim, podemos. Uma pequena coisa mudada já muda o eu inteirinho, como suspeitava Clarice Lispector. E replicar um email, ato tão simples e rápido, pode surtir um efeito devastador na existência cotidiana ordinária, simples, igual, cinza.

Ao saber da campanha em prol da Casa do Caio Fernando Abreu, eu só quis ajudar de qualquer forma que eu pudesse. Mandei n emails para minha lista de contato, mobilizei contatos que não são da minha lista, pedi licença para contar a história para vários desconhecidos que ainda não conheci.

Hoje, mais uma “ação sonhadora” será posta no ar... Andrea estará no Programa Camarote na TVCom (canal 36 UHF) para falar um pouco mais sobre essa empreitada. Ousada. Sonhadora. Transgressora do comum sense. Como todo sonho deve ser, aliás.

Ficou com vontade de sonhar também? Assista o Programa Camarote às 21h de hoje, assina a petição, entra na comunidade do orkut, segue o blog ou o twitter, ou simplesmente divulga essa ideia para os teus (não) contatos.

aventurarse en otros pagos

2010-09-02T14:22:00.006-03:00

Después de pasar por la experiencia migratoria de vivir en España para aprender con los europeos y descubrir que soy más como los argentinos, mexicanos y ecuatorianos que pensaba yo;
Después de conseguir reconocer los distintos acentos del castellano y saber lo que significa ser latinoamericana, quizá ese texto explique la “crisis” por la que paso ahora. Ese encuentro de identidad que al mismo tiempo alivia y alegra, pero también perturba y me duele.

Doscientos años de soledad
Carlos Franz

América latina y la idea de un congreso federal de repúblicas en la sexta cumbre de jefes de Estado de Europa y América latina, celebrada en Madrid, no se aclaró mucho. Salvo confirmar una cosa: Europa se reunió con un fantasma. La Unión Europea, que, con tropiezos y caídas, avanza hacia un gobierno conjunto, enfrentó a casi una treintena de mandatarios de América latina y el Caribe, incapaces de admitir que los represente uno solo.
Si Zapatero hubiera estirado el brazo para saludar a su contraparte latinoamericana, se habría quedado con la mano tendida, estrechando el aire. En doscientos años no hemos sido capaces de acordar un delegado de todos, aunque fuera rotativo. (Nuestra última broma es la Unasur, que prescinde nada menos que de México.).
América latina nació el 22 de junio de 1856, durante una "cumbre" similar, en París. Nació, pero no ha llegado a existir, todavía. En esa fecha, Francisco Bilbao, el liberal y revolucionario chileno, proscripto, excomulgado, pronunció su discurso "Iniciativa de la América. Idea de un congreso federal de las repúblicas". Ante treinta y tantos prominentes exiliados latinoamericanos en Europa, Bilbao registró por primera vez la expresión "América latina". Lanzando esa utopía los animaba a ensanchar sus mentes con una idea más grande que sus patrias: nuestra unidad federal.
Un siglo y medio después, y en el bicentenario de nuestras independencias, apena reconocer que la idea de América latina ha fracasado. Que se quedó en utopía (un no lugar). América latina entra en su tercer siglo más invocada que vista, más virtual que real, más literaria que literal. No en balde la narrativa es uno de los pocos sitios en los que América latina llegó a existir como imagen conjunta.
Nuestros bicentenarios conmemoran, sobre todo, doscientos años de soledad.
¿Cómo salir de esta historia de soledad y fantasmas? Si queremos que América latina deje de ser un espectro en el mundo, tendrá que ser nuestra gente quien les quite el miedo a los políticos (no sería la primera vez). Tendremos que hacernos ciudadanos latinoamericanos nosotros mismos, sin esperar más a que los Estados nos otorguen esa ciudadanía. Pero ¿dónde se convierten en latinoamericanos los latinoamericanos? La respuesta es bien sabida: viviendo fuera de nuestros países.
Aquella treintena triste de latinoamericanos expatriados en París hoy se ha transformado en decenas de millones repartidos por el mundo. Por ejemplo, en España. Donde ya hay un millón y medio de iberoamericanos descubriendo lo parecidos que somos. Mexicanos, colombianos, argentinos, ecuatorianos o chilenos se alivian de sus diferencias y se unen en sus necesidades, cuando se encuentran y se reconocen, más similares que distintos, en los rigores del destierro. En la fila de la inmigración, o la del paro. En el bar de hombres solos, rabiando celos. En las plazas donde las empleadas domésticas vigilan con un ojo a niños ajenos, mientras añoran a los suyos que quedaron lejos. Sobre todo, los latinoamericanos se encuentran y reconocen como tales en los locutorios.
En los locutorios, sobre las celdillas de los teléfonos y las computadoras, se escuchan y mezclan los acentos de media América latina. Desde allí, esas voces nuestras susurran o gritan enviando euros, noticias y besitos a casa. En los locutorios se aprende que los problemas de uno no son tan distintos de los del vecino, aunque él esté llamando a Colombia y yo, a Chile.
La emigración suele contarse como una tragedia de nuestras políticas fallidas. Los latinoamericanos, entre quienes tantos descendemos de extranjeros, sabemos que la emigración también es un apasionante relato de aventuras, ingenio y descubrimientos. Los que emigran no son, necesariamente, los que "sobran", sino esos a quienes les sobra energía, valor y curiosidad. Esta gente, en muchos sentidos la mejor, es la que está reconociéndose como latinoamericana en España. Añádanse los miles de estudiantes que acuden cada año a perfeccionarse. El programa Erasmus tiene como verdadero objetivo enseñar a ser europeos a los jóvenes de este continente. Por su parte, los estudiantes nuestros que vienen a España aprenden una materia secreta, de la que sus gobiernos ni se enteran: cómo ser latinoamericanos. Hay una nueva oportunidad, en estas migraciones del siglo XXI, para el viejo sueño fallido de una América latina unida. No sólo porque nunca antes hubo tantos latinoamericanos reales, en lugar de fantasmales. También porque jamás una comunidad de emigrantes mantuvo tanto contacto con sus patrias lejanas.
Desde sus bulliciosos locutorios, estos latinoamericanos distantes influyen a diario en la vida de sus países de origen. Constituyen, de hecho, una quinta columna que socava las rigideces ancestrales de nuestras sociedades con un potencial de cambio incalculable. El inmigrante de hace un siglo, que enviaba una carta desde Nueva York o Buenos Aires a sus parientes de Sicilia o Galicia, inoculaba una energía irresistible en los jóvenes de su pueblo. Los inmigrantes latinoamericanos de hoy ejercen esa influencia, de viva voz, todos los días. Por teléfono o chats, mediante videollamadas o correos electrónicos. Un aluvión de terabytes de información personalizada fluye hacia la base social de nuestras naciones. El "efecto llamada", que tanto aterra a los xenofóbicos, es lo menos importante en ese flujo. Unos pocos vendrán; la mayor parte no. Lo importante les ocurre a los que se quedan. Porque el mensaje encriptado en esas comunicaciones ya está cambiando nuestras sociedades. Testimoniando lo que es vivir con los valores que nos escasean: la cultura de la libertad y de la responsabilidad individual.
No vamos a idealizar a España. Un país a medio camino del civismo en varios terrenos. Pero no es indiferente el ambiente de mejor democracia, más Estado de Derecho y mayor libertad individual, donde estos nuevos latinoamericanos están probando su valor. Cada inmigrante que "chatea" estas experiencias a sus paisanos confirma implícitamente que, con todas sus imperfecciones, una sociedad más abierta es preferible a los populismos y las demagogias que algunos venden en nuestros pagos. El inmigrante en una sociedad más libre y democrática, hasta cuando le va mal puede decir que, al menos, es dueño de su destino. Con sus desalientos y esperanzas, ese mensaje se trasmite a una audiencia innumerable en nuestro continente, todos los días.
Los jefes de Estado latinoamericanos que vinieron a Madrid por estos días, rigurosamente desunidos, como manda nuestra tradición, harían bien en tomar nota. Puede que esta quinta columna latinoamericana esté cambiando nuestros países, con sus llamadas desde estos humildes locutorios, mucho más que ellos con sus discursos, desde sus altos podios. La treintena de latinoamericanos expatriados a los que arengaba Francisco Bilbao en París se ha transformado en millones. Su ejemplo gesta la unión iberoamericana del futuro. No será pronto ni fácil. Pero no está prohibido soñar que lo veremos: una futura cumbre donde la Unión Europea no tenga que mirar el rostro fragmentado de un fantasma. Sino el de esta América latina que unió a su propia gente.

(c) LA NACION - Argentina - 27/05/10:
*El autor, chileno, es escritor.

Borges

2010-08-24T22:22:00.008-03:00

"Todas las teorías son legítimas y ninguna tiene importancia. Lo que importa es lo que se hace con ellas."

24/08/1899 - Buenos Aires, Argentina
14/07/1986 - Ginebra, Suiza.

Luís Augusto Fischer dice que Borges es lo más grande escritor gaucho que hay.

Yo estoy segura que sí.

2010-08-21T14:02:00.011-03:00

Eu sou normal. E eu fiquei tão feliz ao constatar isso essa semana. Eu pensei por várias vezes que eu teria algum problema, ‘por quê isso agora’ me perguntava a mina que divide apartamento comigo, e eu sempre achava, eu só posso ter problemas. Andando pela Champs Élysée é normal que tu te sinta como um europeu qualquer. Mas, bem, eu não sou. Eu encontrei uma loja Sephora e eu sou uma mulher, vocês sabem. E não há convicção ideológica, partido político ou opção profissional que negue isso: maquiagens exercem um poder de atração violento nas mulheres. Algo tão grande, senão maior, que a força que exerce o futebol sobre os homens. É irresistível e impensável. Por mais humilde e simples que seja uma mulher, não há quem fique inerte a um aceno com um batonzinho, um esmaltezinho ou um creminho qualquer. É simples. Quando vê, eu já tô dentro da loja, babando diante dos estandes. Pois foi isso que aconteceu. Eu entrei na loja e me senti uma criança dentro de uma loja de brinquedos. Milhares de potinhos e embalagens negras, contendo uma infinidade de pozinhos mágicos e líquidos coloridos que prometem simplesmente o milagre da beleza instantânea. Sem dor nem traumas. Eu olhava tudo aquilo e pensava, Deus porque a gente não tem o privilégio de ter acesso a tudo isso e precisa vir até aqui para saber que muitas mulheres no mundo são felizes possuindo esses potinhos por esses preços tão baratos enquanto eu tenho que passar qualquer sebo na cara pagando um absurdo porque eu sou uma suburbana periférica terceiro-mundista que tive (também) esse direito negado. Nesse rompante, misto de inveja, introjeção do modelo dominante, senso de desigualdade ou nada disso reunido com o simples desejo de ser normal, meu surto de justiça social chegou ao ápice quando me passou pela cabeça a ideia de colocar alguns daqueles potinhos dentro dos enormes bolsos abertos do meu casaco, já que as vendedoras eram tão displicentes e tão pouco atentas ao que faziam as mãos nervosas das clientes e visitantes da loja. O que diriam os especialistas a respeito de tal atitude? Seria anormal? Claro que esse tipo de atitude poderia ser facilmente justificada com os velhos estereótipos: oriunda de um país corrupto e violento, claro está que de lá não poderia sair outra coisa senão uma delinqüente. Mestiça, pobre e crescida em ambiente violento. Imaginem então aquelas que estão ilegais na Europa (tecnicamente, mas isso é outro papo), que dizem que vão estudar e tal. E como mulher ainda! Mais suscetível aos impulsos criminosos diante das coisas mais supérfluas como... maquiagens. Um rímel (10 euros), um pó compacto (12 euros), um conjunto de sombras (15 euros), um lápis de olho retrátil (9 euros), um gloss (15 euros) e alguns coraçõeszinhos de óleo de banho (0,50 cada) e ela tem nos bolsos 65 euros furtados! Pois, sem dó nem piedade, em milésimos de segundos, tudo isso passa pela cabeça, pelas mãos e pelos bolsos. É, acontece que meu pai não foi promotor, nem prefeito, tampouco exemplo de tolerância zero e coisa e tal. Maaassssss, obviamente, eu me solidarizo com a situação dessas pobres meninas que, pegas em flagrante de porte da res furtiva multicolorida e brilhante, não têm a denúncia levada a cabo por uma solução restaurativa improvisada de justiça instantânea que extingue a punibilidade (e, antes disso, a denúncia), mediante o pagamento das coisitas que foram esconder-se marotamente nos jovens bolsos insensatos e dar asas à imaginação dos incautos que afirmam que todo o ser humano é criminoso, resolvendo tal equívoco. Se a criminologia é parte da vida estou decidida a desenvolver minhas teorias no ramo da criminologia fashionista para demonstrar que o glamour é (também) elemento desencadeador de condutas criminosas, gatilho que torna as pessoas vulneráveis ao belo, mesmo que não seja verdadeiro e justo. E justiça (restaurativa!) seja feita com a minha pele, que fica muito melhor sob produtos Sephora. Devo, não nego, pago quando (e se) puder. Viva o gloss e as micropartículas de ouro do pó iluminador!

sexo, drogas roquenrrol, cultura e criminologia

2010-08-10T00:23:00.004-03:00

Organização: ICA e GCrim/UFRGS

[Saudades de um futuro irrepetível]

2010-08-08T23:15:00.001-03:00

I

Fábio seguia andando pela rua, num dia fresco e sob o sol ameno. Matando a saudade de Porto Alegre. Sempre que retornava era tomado pelo sentimento de estar em casa, algo que se apoderava dele. Uma nostalgia ao andar pelas ruas que faziam parte de sua infância e adolescência, mesclada com a sensação de estar achado, em paz consigo mesmo.
Desde que se mudara para Curitiba passou a se apegar aos mínimos detalhes que lhe faziam recordar da cidade. Já fazia quase 7 anos que estava afastado e as visitas aos amigos e parentes tornavam-se cada ano mais frequentes. Do exílio total, com a mudança de domicílio, à idéia fixa de fazer as pazes com seu Portinho e voltar para casa, para o bairro em que sempre viveu.
Vinha pela calçada, ouvindo a sinfonia do tráfego e a cadência dos passos dos transeuntes, pensando nas possibilidades de adiar o retorno. O contorno das árvores, contrastando com a luz no horizonte, a silhueta dos prédios e o colorido das bancas do brique distraíam seus pensamentos, quando a sensação de ter reconhecido um rosto o deteve.
Fixou o olhar por entre as bancas para, diante delas, avistar Cláudia. O ar, até então fresco, tornou-se denso e abafado. Não acreditava que, ali, tão próximo e, depois de tanto tempo, a tinha novamente diante dos olhos. Certo de que não poderia ser visto por ela de onde estava, ficou assim, admirando-a. Continuava linda e, talvez, estes 7 anos a fizeram mais bela do que antes. Os cabelos desgrenhados, a pele clara e os olhos ridentes permaneciam os mesmos. A cintura talvez mais fina ou o quadril um pouco mais largo. Os seios pequenos. De qualquer forma, continuava linda. Esboçando o mesmo sorriso de menina quando ganha um presente, encantava-se com os sinos-de-vento que balançavam no ar, como se acabasse de presenciar algum evento mágico.
Atravessou por trás das bancas e parou diante dela. Deteve-se observando-a distraída. A surpresa com que ela reagiu quando o percebeu não poderia ser outra, senão a de alguém que reencontra um conhecido que há muito já não vê. Alguém que acreditava que, talvez, nunca mais visse. Primeiro, o silêncio do choque, seguido de um cumprimento surpreso. Um sorriso cortês, com palavras medidas e tensas. Dois beijos no rosto em um ato quase automático. A menina, cujos olhos perdiam-se nas cores do dia de alguns minutos atrás, agora fez-se recatada, formal, gentil e... distante.
- Fábio?
- Oi Cláudia.
- Oi. Tudo bem?
- Tranquilo. E contigo?
- Tudo bem...
- E aí, dando uma volta pelo brique?
- Sim, fazendo uma caminhada. E tu, passeando?
- É... tô curtindo um pouco o dia, a cidade.
- Legal... Legal te ver....
O diálogo, de palavras cuidadosamente escolhidas, foi interrompido por um menino que correu na direção de Cláudia e agarrou-se à sua mão. Tomada de sobressalto ela lhe dirigiu o olhar.
Fábio permanecia imóvel. Ao avistar aquela criança de olhos verdes amendoados e lábios grossos rosados teve a sensação de que olhava-se em uma fotografia, um vídeo de infância. A visão daquela miniatura de ser humano cujos traços eram idênticos aos seus fez com suas pernas afrouxassem e seu coração disparasse. Era como se o passado lhe presenteasse com uma recordação. Não conseguia articular sequer uma palavra mais. Apenas olhava aquela criatura, agarrada aos dedos longos e finos de Cláudia, dizendo:
- Mamãe, o papai disse que vai colocar estrelas no teto do meu quarto!
Enquanto afagava ternamente os cabelos do menino, sorriu (ainda tensa) e respondeu:
- É, filho? Que legal! Avise o papai que a mamãe já está indo, tá bom?
Cláudia levantou o olhar trazendo nele a mesma doçura de quando pegava seus gatos no colo e chamava-os de filhos. Fábio permanecia consternado com a informação repentina de que ela era mãe. Pensava, “justo ela que dizia não querer ter filhos”.
Talvez ainda atordoado pela semelhança física do garoto com seus próprios traços quando tinha a idade dele. Mas imaginava que, assim como ele e o pai dela, o marido fosse loiro de olhos claros. Afinal, não foram raras as vezes em que ele passara por filho do sogro ou ela nora do próprio pai.
- Lindo filho, Cláudia. Para quem não pretendia ter filhos, me surpreendeu esta cena, - disse, meio sem saber o que estava dizendo.
- É... o Raul foi um presente irrecusável.... E as coisas mudam. As pessoas também. Como dizem, realmente a gravidez mexe um pouco com a cabeça da gente.
Fábio continuava zonzo, sem saber o que fazer.
Tentando assustar a mãe, o menino veio pé por pé, se aproximou deles e abraçou-lhe uma das pernas. Ela agarrou-o com ambas as mãos e o puxou para si.
- Esse é o Raulzito, amor da mamãe! E tu, que queria tanto ter filhos, quantos tem?
- Ainda não tive. Sabe que eu não nasci para esta coisa toda de casar e ter filhos...
- É... sei sim...
Fábio continuava com o olhar fixo no garoto. Meio sem jeito, mãos no bolso, perguntou:
- E aí, cara, beleza?
O menino sorriu envergonhado e escondeu o rosto entre as pernas da mãe. Cláudia sorriu e instigou-o para conversar, segundo ela, “com o amigo da mamãe”.
- Que idade ele tem? Perguntou.
- 6 anos.... e parece que foi ontem que eu estava grávida, complementou, pensativa olhando para as pedrinhas da calçada.
- Que bom te reencontrar, Cláudia, disse, em tom melancólico. Ver que tu tá bem, casada, mãe de família...
Ela olhou fixamente para os olhos dele e ficaram assim, por eternos 2 segundos.
- Bom, vou indo nessa. A gente se vê por aí.
- A gente se vê, ela respondeu quase que por repetição.
Despediram-se e saíram andando. Cada um para seu lado. Oposto. Ao dobrar a esquina, Fábio parou. Voltou para olhá-la mais uma vez. Precisava vê-la de novo. Tinha que ter certeza de que aquele encontro realmente tinha acontecido.
A alguns metros dele, Cláudia percorria a calçada de mãos dadas com o menino. No outro lado da rua, uma caminhonete amarela, exatamente igual àquelas que ela admirava e planejava ter quando eles casassem, os aguardava. Ela colocou o garoto, embarcou e desapareceram na avenida movimentada.
Naquele instante, Fábio sentiu-se um tolo e arrependeu-se mais uma vez por tê-la traído com um corpo qualquer, numa noite suja, botando tudo a perder. Jamais encontrara, durante todo este tempo, alguém a quem amasse tanto. Mas agora era tarde.
Naquele momento teve certeza: fizera as pazes com a cidade, mas nunca poderia voltar a viver nela.

II

Seguiu para casa, olhando para o piso da calçada como se ali tivesse as respostas para as suas perguntas. Ou qualquer frase de consolo, para fazer sentir-se menos patético. Por causa de uma noite sem graça, um whisky barato, 550km de distância e uma discussão boba por telefone, perdera a namorada, a amiga, enfim, a única pessoa com quem, realmente, pegou-se fazendo planos de casar, ter filhos, gatos, caminhonete e casa com sacada de frente para o Guaíba.
Agora imaginava Cláudia com o marido e o filho, feliz em sua caminhonete amarela, indo para sua casa na zona sul, exatamente como desejavam na época que namoravam. Lá, certamente seus gatos os aguardam deitados na cama do casal, onde todas as noites, ela dorme com ele, colocando a perna sobre sua cintura e o nariz encaixado atrás da orelha dele, exatamente como fazia quando dormiam juntos.
Imaginava o churrasco de domingo, seguido pelo ritual de deixá-la em casa lendo as poesias de Neruda, enquanto filho e pai aprontavam-se para mais um gre-nal no Olímpico lotado.
Esqueceu de imaginar, no entanto, que aquele menino de olhar doce e jeito tímido era seu filho e que Cláudia nunca deu-lhe esta notícia. Que quando brigaram, ela já estava grávida e não sabia. E quando ele foi embora, ela não quis contar-lhe para não parecer que lhe fazia chantagem ou para impingir-lhe alguma espécie de obrigação, remorso ou compaixão.
Não imaginava, igualmente, que o marido era um antigo colega de escola, desde aquela época apaixonado pelo sorriso luminoso e eterno jeito de menina daquela mulher franzina. Que a pediu em casamento quando ela estava grávida, ferida e assustada, como um animal acuado. Ele sempre soubera a verdade sobre o filho e, no entanto, nunca revelara o segredo. Ela decidiu, sozinha, ter o filho, por ser do único homem a quem amara. Mas nunca revelar-lhe-ia tal segredo, como vingança pela dor da separação que lhe causara.

2010-07-31T03:03:00.006-03:00

Me nego a viver em um mundo ordinário como uma mulher ordinária.
A estabelecer relações ordinárias.
Necessito o êxtase.
Não me adaptarei ao mundo.
Me adapto a mim mesma.

Anaïs Nin

Volver...

2010-07-13T01:00:00.005-03:00

Última semana na Europa. Últimos dias na Espanha. Deixei essa semana para curtir Madrid, a cidade na qual vivi por 6 meses e na qual estive relativamente pouco na condição de turista. Retornei aos lugares que gosto, repassei meus museus preferidos, as ruas, os lugares e bairros com os quais estabeleci meus laços de afeto e identificação.
Nesse tempo, tive o prazer de ter a companhia de minha colega e amiga mexicana, compartilhar com ela boas risadas, tintos de verano, gritos e festejos na Copa do Mundo de La Roja, antes de me despedir da cidade. Me diverti muito por aqui. Conheci gente maravilhosa. Desfrutei de ótimos momentos.
Já sinto aquele apertinho no peito de deixar aqui um pedaço da minha história, enquanto conto as horas para rever alguns dos rostos mais importantes da minha vida. Sigo no processo de fazer as malas. Mas agora para partir ao Novo Mundo. Meu céu, minha terra, meu sotaque. Minuano. Pampa. Sons. Cheiros. Comidas. Paralelo 30. Família, amigos, amores. Pois como dizia o grande maestro “fundamental é mesmo o amor, é impossível ser feliz sozinho”.

Notas de um diálogo natimorto...

2010-07-08T08:39:00.008-03:00

Imagine esse diálogo apenas como uma cena. Não sei como pensá-lo de outra forma. Um take de um filmizinho qualquer. Desses produzidos em Hollywood para levantar bilheteria, com todos os velhos clichês possíveis. Pois esse momento foi apenas mais um deles.
Locação: metrô. Em frente ao elevador que leva ao quarto andar negativo da linha 6. Quarta-feira à noite. Algo em torno da meia-noite. Duas pessoas. Um casal. A mulher voltava de uma reunião com amigos em um bar. Estava um pouco “alegre” (e debochada, talvez), mas sob controle. O homem usava uma camiseta da seleção espanhola e sabe-se-lá de onde saíra.

Ele: esse elevador leva para a linha 6, sim?
Ela: sim.
Ele: ah, ok, é que sou americano, não conheço bem...
Ela: (sorrisinho de "já entendi" e afirmação com a cabeça).
(Elevador desce, desce, desce. Ele segue com uma cara amistosa. Parece querer seguir no papo. Ela pensa num banho fresco e na cama)
Ele: e tu, é espanhola?
Ela: não, sou americana.
Ele: (cara de espanto). Ah, sim? Tu não tem sotaque. De onde tu é?
Ela: Brasil.
Ele: (cara de “acho que perdi alguma coisa ou não entendi o que ela falou”)
Ela: Tu também não tem sotaque. Achei que tu fosse italiano (de fato parecia).
Ele: É que eu tento não ter tanto sotaque. Mas... bem, para ti, é melhor italiano que americano? (gracinha logo com quem... ela se segura alguns milésimos de segundos para não dizer, “sim!”).
Ela: não. Para mim, é igual. São todos iguais.
Ele: (cara de “acho que não entendi 2”). Por quê? Não compreendo.
Ela: Espanhóis, americanos, brasileiros, italianos, para mim é tudo igual. É tudo pessoa igual, não tem nem melhor nem pior entre um e outro.
Ele: ah, acho melhor mudarmos o assunto. Não podemos continuar falando disso. Eu não posso concordar contigo.
Ela: (o velho sorriso “consegui tirar você do sério”)
(O metrô chega. Ela espera ele dirigir-se à porta e sentar-se. Senta no outro lado do vagão. Ele a olha de vez em quando. Ela pensa na vida).

(mais do que o normal, percebe-se que estou sensível para as questões “étnicas” aqui...) :P

2010-06-28T16:00:00.006-03:00

Depois de uma semana em Barcelona, na(s) boa(s) companhia(s) do casal criminológico Achutti e Raffa (nos primeiros dias), das mexicanas Ana e Ninfa e da argentina Mari (uns dias mais), do novo contato português-gente-finíssima Pedro (na finalera), e sem falar na experiência única de ver Bob Dylan a alguns palmos de distância, estou um trapo humano. Uma genuína farrapa em todos os sentidos. Por dentro e por fora.

Cheguei em Sevilla ontem e, ironicamente, sinto um aperto desgraçado no peito, justo quando deveria estar muito feliz pelo privilégio de conhecer lugares com os quais sempre sonhei, pessoas incríveis e passar momentos únicos. Enfim, sentimentos não se explicam. A viagem está chegando ao final...

Cheguei um dia depois do show do AC/DC e inicialmente queria cortar meus pulsos por não ter me interado disso. Mas, ouquei, há males que vem para bem, diria minha mãe me consolando... ia quebrar totalmente meu orçamento e talvez ficasse mais surtada do que já estou.

Mas o fato é que está muito difícil ficar, assim como está muito difícil partir. E as pessoas (tanto daqui quanto de lá) não colaboram muito comigo.

Minha mãe tem um calendário retroativo estilo contagem de pena para progressão de regime, meus irmãos começaram a dizer que sentem a minha falta (isso é o mais preocupante) e meus amigos mandam constantes mensagens perguntando data, hora e momento da minha chegada. Sem contar as ameaças de recepção no aeroporto munidos de vuvuzelas (pessoal, por favor, mantenham a civilidade hein).

Por outro lado, aqui as pessoas me tratam muito bem e tentam me convencer que eu sou “quase” uma nativa. Me explico: “enganei” duas sevilhanas que faziam “encuesta” na rua. Sempre achei triste a condição dos aplicadores de questionário e daqueles que pesquisam usando survey, motivo pelo qual sempre tento colaborar. Na metade do questionário sobre tipos de produtos consumidos e comprados no supermercado, a mulher me pergunta o bairro em que moro. Ao saber que eu sou “turista” se surpreende e me olha com um olharzinho cético. “Então, não é espanhola?” pergunta. E mais espanto ao descobrir que eu sou uma sudaca brasileira. Motivo de nova surpresa. “Mas não se percebe o sotaque! Está quase como espanhola. E eu até pensei que tu fosse galega.” Motivo de riso e surpresa para mim. Galega agora... Seguramente gentileza dela, pois eu não estou assim tão “adaptada” ao meio. Ao menos não me sinto. O questionário acabou por aí, pois dependia de moradores de Sevilla e eu voltei com meus iogurtes para o hostel...

Viver no sul (da Espanha ou do Brasil), de fato, é o meu lugar no mundo. A vontade de ficar (mais) e o desejo de voltar (logo) se digladiam dentro de mim e me destroem aos poucos a cada dia. Por ora me resta administrar minhas saudades (de ambos os cantos). E asseguro que não está sendo nada fácil...

2010-06-12T23:21:00.002-03:00

Real Capilla de San António - Aranjuez

12-06-2010

"...porque não há palavras para exprimir esta coisa que nos invade e nos oprime e nos sufoca e para a qual ainda não se inventou outra palavra que não seja amor."

(As esquinas do tempo, Rosa Lobato de Faria)

c´est la vie? parce que je suis?

2010-06-09T15:37:00.007-03:00

Paris change! mais rien dans ma mélancolie
N'a bougé! palais neufs, échafaudages, blocs,
Vieux faubourgs, tout pour moi devient allégorie,
Et mes chers souvenirs sont plus lourds que des rocs.

Charles Baudelaire – Las fleurs du mal

(Paris muda! Mas nada na minha melancolia se moveu!
Palácios novos, tapumes, blocos, velhos bairros,
Tudo para mim virou alegoria.
E minhas lembranças são mais pesadas que rochas.)

Ainda não consigo saber que merda me passou pela cabeça que me impediu de comprar em Paris uma edição de As Flores do Mal por 2 euros! É a mesma merda que, em geral, acomete a maioria das mulheres do mundo: o peso. No meu caso por razões óbvias, o peso da mala.

Agora, eu aqui, fazendo um trabalho de antropologia urbana tenho sobressaltos e calafrios pelo corpo ao pensar que os deuses podem (e deveriam!) me punir severamente por minha docilidade ante as normas e conformismo em não transgredi-las por um bom e justificável motivo.

Qualquer argumento de redenção seria inútil, mesmo meu duplo arrependimento. Sim. Algumas horas depois, me dei conta desse surto completo de idiotia e voltei lá. Já era tarde. Baudelaire já não estava me esperando nas margens do Sena. Uma dor parisiense que levarei comigo.

Uma viagem portuguesa com certeza!

2010-06-04T20:14:00.010-03:00

A série de piadinhas, brincadeiras e coisas do gênero que, em geral, os brasileiros fazem com os portugueses não é algo recente e tampouco original: diversos grupos fazem suas piadas internas uns com os outros. Para mim, isso nunca foi tema central de risadas, muito menos algum dia acreditei que os portugueses fossem burros, embora deva admitir que me divirta nesse estilo “etnocêntrico” pegando no pé de amigos paulistas, cariocas e baianos com meus “surtos bairristas” de “gaúcha nata”.

Na real, todos sabemos o quão política são a maioria das construções “culturais” do que seja um português, um baiano ou um gaúcho, bem como que a piadinha do português, do judeu, do negro, do gay, da loira ou do paulista serve, entre outras coisas, para escancarar nosso preconceito velado e nossa discriminação para com os outros. Além de expor uma boa dose de violência que perpassa nosso cotidiano de pessoas civilizadas-normais-pagadoras-de-impostos-e-tementes-à-Deus.

Devemos ter em mente que o meu EU (e o seu também quiridinhu!) só é passível de construção através de um OUTRO, pelo encontro e percepção das diferenças que nós possuímos. Mas até aí, tudo bem. Diferença não é igual à discriminação, assim como identidade não pressupõe preconceito.

Em franca contradição (ou não!) a tudo isso, preciso relatar duas situações que vivenciei essa semana e que me deixaram pensando o quanto não é dessa maneira que se reiteram as piadinhas (e, por derradeiro, o preconceito). Ou seja, não se trata de buscar uma origem para tudo isso, mas ver como uma (ou duas) oportunidades de contato podem servir para formar-se um estereótipo.

Caso 1. Cidade do Porto, em Portugal. Mapa da Rede do metrô. Existem 4 linhas que seguem paralelas entre si e passam pelas mesmas 14 estações. Algo que para mim não faz nenhum sentido, sobretudo quando se está em uma cidade grande e se pode distribuir espacialmente as linhas de maneira mais democrática, de forma a contemplar não só as regiões centrais da cidade, senão as mais periféricas e afastadas. Mas não. Vai entender...

Caso 2. Agora em Lisboa, Portugal. Com outras três amigas entrei no metrô. Falávamos castellano, língua nativa de duas delas. Sentei-me ao lado de um homem que lia o jornal. Seguíamos falando e rindo. Obviamente, meu castelhano tem as marcações do portu-alegrês, minha língua nativa, o que é perceptível e detectável creio eu.
Pois o português que estava ao meu lado lendo o jornal, me chama a atenção e me pergunta, (em português), se eu sabia o que queria dizer uma palavra (em português) no jornal que ele lia. Atendi ao seu chamado (em português) e comecei a ler a frase em questão para dar-lhe minha interpretação do sentido da palavra. A palavra era “roteiro” e não me parecia tão ininteligível assim. Bom, depois de dar alguns sinônimos (em português) e ante as reiteradas afirmações do homem de que não compreendia o que queria dizer, passei a tentar em outros idiomas (castelhano e inglês).

Ele seguia afirmando não entender, até que esgotaram as minhas possibilidades de ajudá-lo. Ele me agradeceu várias vezes (em português), se despediu e desceu na estação seguinte. Segui a conversação com as gurias, que tinham a teoria de que aquilo seria uma cantada. Em momento algum me pareceu. Ou, se foi, é uma modalidade totalmente nova e/ou desconhecida para mim. Na outra estação descemos. Que idioma é necessário para entender as coisas da vida? E eu sigo sem entender nada.
Para além de tudo isso, Portugal é muito legal. Os portugueses são extremamente corteses e solícitos. E é inegável que tem muita coisa que lembra o além mar...

extrañamiento

2010-05-28T10:54:00.009-03:00

Para Sol y los chicos del "Brooklin madrileño", Oscar y Jesus

Manifestación por la despenalización de los Top-Manta - Puerta del Sol, Madrid - 13/02/2010 - Foto: J.

A veces pienso: mis clases no me parecen buenas... Hubo clases magistrales, pero la mayoría fueran presentaciones de textos, las cuales, en general, los alumnos se restringen a leer un papelito con los ojos bajos y la voz débil. No miran la platea alrededor. Tampoco cambian el tono de la voz. Y eso por la mañana me sueña fatal. Así es…

Sin embargo, hay pocas ponencias cuyos alumnos consiguen proponer una discusión, un debate crítico acerca de un tema. Sea la construcción de la masculinidad del hombre ibérico o las distorsiones occidentales en la interpretación del Corán, a veces se puede disfrutar de interesantes planteamientos. No más, clases sin emociones o charlas profundizadas. Toda queda entre las opiniones personales y testigos familiares (como hago yo acá).

A despecho de eso, una clase tuvo la capacidad de sacarme ese aire pesado que tiene casi siempre las demás. Una clase en una mañana que se siguió después de una cena en el piso de una amiga argentina, en compañía de dos españoles: un del norte (Galicia) y otro del sur (Andalucía). Eses chicos nos trajeron sus distintas miradas sobre los inmigrantes, los gitanos, los incorporados, los civilizados y los normales, desde el punto de vista europeo.

Nosotras latinoamericanas, contestábamos, preguntábamos, y dejábamos sorprender y provocar por las cuestiones y por la charla. Pues en la mañana siguiente, que me fui casi dormida a las clases, yo experimenté de hecho repasar los temas de manera especial: no hubo clase magistral o presentación de ponencias, sino un monologo de teatro, cuyos actores eran un inmigrante africano y una española madrileña que llenaron de sentimiento, visibilidad y expresaron de la manera más directa y honesta la cuestión de los inmigrantes en España.

El texto del monologo me lo compré y lo leí al volver para casa, en Renfe. Pero leer no tiene la misma fuerza que tenía cuando dicho en un español con acento y cargado de dolores y penas, recuerdos y olvidos, por un negro cuya piel no tiene solamente color. Tiene historia. Tiene lecciones para todos nosotros. No muestra el sentimiento de la persona que pasó por todo que pasó y hoy está acá, viviendo cómo inmigrante, con o sin papeles. En resumen, la cuestión central de todo (el tema de la conversación de anoche y objeto del monologo) es ese. Y, en verdad, todo que se habla cuando se habla de los inmigrantes es solamente eso.

“Tengo la impresión de que hay algo que hace que esto no sea una situación normal. Pero, a fin de cuentas, ¿Qué es el normal? Es normal que salga el sol al amanecer y también se ha convertido en normal que el dinero otorga poder a un ser humano sobre otros seres humanos. Sin embargo, qué argumentos tan diferentes necesito para justificar realidades tan dispares. ¿Qué es el normal? Normal es la muerte para muchos y, sin embargo, un extraño misterio para otros. ¿Normal es el hambre? Normal es lo que se convierte en norma. Pero las normas las hacen personas “normales”. ¡Personas normales! Es curioso las personas que hacen las normas no son precisamente “personas normales”, no nos cruzamos con ellas por la calle ni vamos en el mismo autobús, ni comemos juntos el mismo bocadillo. Quizás norma signifique aquello que aceptamos como normal lo que los “no-normales” quieren que aceptemos. Así que si esta situación no es normal, si no es norma que yo entre en su casa y les hable sin pudor, aunque las entrañas quemen, pues mejor. Mejor que no sea normal. Mejor que no nos acostumbremos. Las costumbres nos matan. Lo que es costumbre se convierte en norma y la norma en ley y la ley está contra mí. Todas las leyes están contra mí. Por eso no quiero acostumbrarme.”

(Un extraño, de Moises Mato)

¿Te gustó? Se estás en España puedes tener el Teatro Zero en tu casa. Para saber más visita su sitio web: http://www.teatroycompromiso.com/

O valor das ideias

2010-05-10T13:03:00.004-03:00

A tourada era uma experiência-limite na minha incursão antropológica aqui. Eu sabia que tinha que passar por isso, independentemente de tudo que eu pensava e penso. Comprei a entrada dias antes e, no mesmo dia ironicamente, ao voltar para casa, recebi na rua um panfleto contra as touradas.

Me senti mal com aquela entrada para a abertura da Plaza de Toros de Madrid no bolso. E, obviamente, todas as questões que envolvem isso me incomodam. Quais são os limites do culturalmente aceitável e daquilo que atinge questões fundamentais? Existem questões fundamentais (como direitos fundamentais)? Quem, como, onde e porquê define isso? Se pode (ou se deve) estabelecer tais parâmetros? Bom, a antropologia tá aí para isso, (se) debatendo com essas perguntas há um bom tempo. E eu não me envolvi nesse campo à toa... tudo isso me compõe e me decompõe constantemente.

Esse texto eu escrevi no dia seguinte àquele domingo (21/03), no meu caderno, em um intervalo de aula. E pretendia postá-lo em seguida, mas não conseguia voltar a ele. Retomá-lo e reescrevê-lo no PC era sempre adiado. Seguia me incomodando. O que pude fazer por isso tudo foi assinar a petição que circula por aqui recolhendo assinaturas para pleitear a proibição das corridas de touros na comunidade de Madrid (como tentam também nas províncias de Andalucía e Catalunya). E desejar todo o tempo, com todas as minhas forças, que o novilho acertasse o toureiro. Numa delas ele acertou, mas só de susto. Só eu comemorava na platéia, enquanto todos me olhavam com estranheza. Foda-se. !Y qué se mueran los toreros!
Bom, enfim escrevi. Aí está.

* * *

Se eu estou na Europa é porque fui selecionada em um programa de intercâmbio com bolsa, que se realiza por um acordo entre colonizadores e colonizados. Única e exclusivamente por isso. Graças a isso e sem falsa modéstia ou qualquer vitimização.
Assim, se estou pagando de estudante de antropologia, brincando de etnografar o cotidiano, observando outras culturas e lugares históricos, é porque há, por trás disso tudo, o financiamento de uma instituição privada que banca essa coisa toda. E, nesse sentido, estou seguindo o caminho de todo antropólogo. Ou seja, trabalhando para grandes instituições. Afinal, desde seu surgimento, o ofício do antropólogo está impregnado com este “estar a serviço de” que, antigamente partia dos interesses dos colonizadores em “conhecer” para dominar, pilhar, explorar. Bem, até aí tudo [era] “bem”, pois essa história a gente sabe qual é... mas atire a primeira quem... Hoje em dia as coisas são mais nebulosas, mas não menos cínicas.

Enfim, foi a partir desta “cooperação” com missão catequizante dos selvagens, que a bicho dos matos do sul aqui veio parar no velho mundo europeu. E o desconforto é constante. Da minha parte, que vejo os aspectos eurocêntricos e preconceituosos deles, e da parte deles, cujo radicalismo e resistência frente à alteridade é recorrente. No trato com os estrangeiros, a antipatia é visível e injustificável. A aversão aos imigrantes acaba por englobar não só aqueles que chegam aqui de maneira ilegal para fazer os piores serviços que eles não querem fazer (não estou, frise-se tentando justificar a xenofobia deles). Mas também abrange àqueles que, assim como eu, não são totalmente turistas. Tampouco imigrantes com ânimo de se fixar aqui. Claro que as coisas sempre podem parecer como não são. E o sentido de algumas afirmações amenizado ou distorcido.

Intercambista brasileiro que vem à Espanha para, além de estudar, aprender espanhol (somos “obrigados” a isso), aprende espanhol de qualquer lugar, menos da Espanha. Basicamente porque os espanhóis pouco (ou nada) interagem com os intercambistas e, por isso, formamos nosso gueto de forasteiros. Argentinos, porto-riquenhos, equatorianos, romenos, búlgaros, franceses e, claro, brasileiros. Pode-se eleger o sotaque a seguir e tirar onda dos demais se quiser, além de diversificar as fricções interétnicas ao constatar as várias formas de “como se diz” uma coisa, ou seja, as diferentes designações regionais para um mesmo objeto. Sem dúvida, nos divertimos muito mais com os pequenos (ou grandes) “ruídos de comunicação”.

Domingo último, fui ao Museu de América, perto de casa. A sensação de desconforto e estranheza que me acompanha novamente se faz presente quando se vê (e se constata) que diversos daqueles objetos de diferentes culturais, etnias e regiões da América, foram trazidos para cá como amostras bizarras das práticas e modos de vida dos “selvagens” das colônias.
Isso sem contar os fragmentos de diários de viagens e anotações desses primeiros “antropólogos” desajeitados, que acompanhavam as expedições ao novo mundo. As práticas religiosas de índios canibais adoradores de deuses animais, o monstro de Buenos Aires (que nunca um portenho viu...) e erros grosseiros sobre a cultura peruana foram algumas das coisas que chamavam a atenção e insuflavam a revolta das índias desbotadas.

Saindo do museu, fomos à abertura da temporada de corrida de toros, na Plaza de Toros de Madrid, para assistir uma “novillada”. Um genuíno espetáculo civilizatório! Explico. A novillada é a estréia de jovens toureiros na Plaza de Toros de Madrid que, ao invés de tourearam touros adultos, o fazem com novilhos (touros com 1 ano, em média). Ou seja, seria a seleção sub-20 das touradas.

Nesta tarde, três toureiros (20 anos, 25 anos e 19 anos), oriundos de Sevilla, Segovia e Madrid respectivamente, tourearam seis novilhos. Grande quantidade de homens espanhóis (de variadas idades) e uns turistas no clima “oba-oba”. Franceses, ingleses e, claro, chinos. Exemplo de interculturalidade, estes últimos degustavam um lanche “Burger King” e tiravam fotos, enquanto não iniciava o espetáculo. Parecia uma festa.

Entre eles, a gente. Sorrisinho amarelo, tenso.
Bem, o espetáculo foi o que eu imaginava que seria. Não. Eu não imaginava. Mas temia que fosse algo que, por vezes, imaginei que fosse. E é. Na arena e na arquibancada. Eu sabia que não era “tão bonito” quanto, num primeiro momento (e por fotos), poderia parecer.
Trocando em miúdos, não sei se poderia esperar muita coisa de um “jogo” criado por “humanos” e para ser jogado com adversários que desconhecem as “regras”. Obviamente, um jogo onde não há vencedores, senão (re)afirmação simbólica e factual de poder no e através do corpo. Imposição de dor e de morte. Ouquei. Vamos por parte.

Na interior da arena, diversos homens se intercalam para fustigar um touro (no caso, um novilho) que, atordoado não sabe para onde ir primeiro. Ele arfa, sacode a cabeça. Ao eleger um alvo e persegui-lo, faz com que o homem (alvo) corra corajosamente para trás de uma espécie de biombo de madeira, fortemente reforçado, atrás do qual continua provocando o animal irado. Aborrecendo-se com as reiteradas tentativas frustradas do touro de atingi-lo e percebendo um certo desinteresse da platéia por esse episódio, dá-se ensejo a outro momento do espetáculo. Surge um homem, montado sobre um cavalo vendado, portando uma lança. Este genuíno cidadão espanhol, ocidental, branco e civilizado, é chamado “el Picador” e tem a honrosa tarefa de “picar” ou seja, atingir a base do pescoço do touro, nas costas, por algumas vezes, com a lança que traz consigo.

Este trabalho, contudo, exige um equilíbrio dobrado. Primeiro, para não cair do cavalo, enquanto introduz (e gira) a lança no lombo do touro que, irado e "cego" de dor, golpeia invariavelmente o cavalo que, vendado e desconhecendo totalmente o que se passa, está protegido por todos os lados com uma capa acolchoada (ah, bom!). Segundo, porque não pode produzir uma ferida demasiado profunda, o que faz com que a tourada perca muito do seu “vigor”, eis que o touro sangra muito e, fraco, logo cai sobre os joelhos e encurta o tempo do espetáculo do toureiro.

Como o juiz no futebol, o picador é uma figura determinante no “jogo” e o desse domingo de fato fora. Bastante criticado por “pretender matar os novilhos”, teve de agüentar declarações como “Es solo un novillo”, “el picador no sabe picar” ou “Yo pico mejor en mi casa que el picador aqui”, dos espectadores ávidos por “tourada arte”.

Depois do picador, o touro segue sendo “provocado” pelos homens do interior da arena. Dois deles, lhe “aplicam” as “banderillas”, espécie de espada enfeitada com fitas brancas e vermelhas, cuja ponta possui um tipo de “anzol” que garante que, uma vez cravado no lombo do animal, dele não se desprendam. A partir desse momento, pois, entra em cena a estrela do dia. O toureiro. E dá início ao bailado com o touro (ferido, mas abstraia isso por ora...).

A postura impecável e os movimentos precisos. O sacudir da capa vermelha diante dos olhos do animal é um verdadeiro bailado e demonstração de coragem, frente à fera que tem diante de si. Gritos e movimentos de cabeça, fustigando o touro contra si, curvas e inclinações do corpo, deixando o tronco o mais próximo possível do animal, de maneira que o sangue que lhe corre do lombo, tinge sua roupa na região pélvica e ventral, seguido por um “dar as costas” à besta com ar de desdém. Essas são (algumas das) indicações mais explícitas de sua força e de seu domínio sobre o novilho. Assim segue a tourada.

Depois de tanto “desafiar” seu oponente que, já com poucas forças, língua pra fora da boca, zonzo de dor e ira, desiste de correr atrás da capa, o toureiro “acaba o jogo” com a introdução da última arma que falta. Uma espada de prata que tem de atingir, de um só golpe, o coração do animal, através da lateral de seu pescoço.

Após o golpe, aturdido, o touro não sabe mais para onde ir, nem o que fazer. Olha seu entorno, arfa, tonteia, enquanto os demais homens na arena tremulam suas capas para “distraí-lo” um pouco mais da morte que lhe destinaram. Diante de si, o toureiro esguio e longilíneo o observa. Altivo como um rei. O touro cai sobre seus joelhos. Não há mais jogo a jogar. Tomba na lateral. Suas pernas projetam espasmos. O toureiro dá sua última mirada antes de dar-lhe as costas. Sai em direção ao centro da arena. Um dos outros homens termina de matá-lo com uma espécie de adaga. Já não vive. A música recomeça. O toureiro, no centro da arena, é ovacionado com gritos e acenos de lenços brancos por uma platéia extasiada. Enquanto isso, entra uma parelha de cavalos, na qual são atrelados os chifres do touro tombado, que é arrastado em direção à saída da Plaza de Toros. No solo, uma trilha de sangue é desenhada e imediatamente limpa por duplas de homens que invadem a arena para dar seguimento ao (limpo) espetáculo. Segue o animado pasodoble tocado por uma banda de música. A próxima tourada vai começar...

2010-04-26T21:07:00.005-03:00

Estrada para Múrcia...

Trilha Sonora: Concha Buika

O vulcão. O menino. A nuvem.

2010-04-21T15:58:00.002-03:00

Vulcão Eyjafjallajokull, Islândia

Havia um certo vulcão em certa terra do gelo que causou muito dano. Por ser muito frio o lugar onde está, todos temiam que sua atividade fosse, assim como ele, devastadora: externamente frio, altivo e indiferente, internamente era furioso, indomável, destruidor.

Havia um certo menino em certa terra das chuvas muito longe de lá. Assim como o vulcão, um menino extremamente fechado, intocável, distante. Um menino que não se permitia sentir. Ou, se o fazia, ocultava muito bem esses sentimentos. Nada demonstrava aos demais, senão seu semblante impassível, sua força de macho, seu coração duro. No seu olhar errático, jamais se mostrava perdido, para não parecer fraco.

Um certo dia, o vulcão entrou em erupção. De seu lugar distante, isolado e frio, mostrou todo o seu poder destruidor. Produziu uma enorme nuvem de fumaça e cinzas que atingiu muitas pessoas. Essa nuvem não se podia ver. Mas sentiam-se suas conseqüências nos mais variados lugares, eis que imobilizou muita gente. Angustiantemente nos fazia perceber sua força sobre os demais.

O menino da terra das chuvas tinha a sua cabeça nas nuvens. Bastava trocar meia dúzia de palavras, para que me fizesse sentir presa em meu lugar. Dizer que estava pensando em mim, enquanto lia histórias de reis e castelos, conquistas e guerras, é, aparentemente, muito impessoal, mas eu me sensibilizei. Fazer o que? Sou sensível às nuvens de pó. Estou longe de casa. Sou alérgica. Natural que seja assim.

Natural PORRA NENHUMA. O menino faz com que eu me sinta presa a um espaço-tempo quando, sutilmente, demonstra o poder destruidor que a sua nuvem possui. Como o vulcão, mantém seu distanciamento, sua indiferença na maior parte do tempo. Não (se) afeta. No entanto, de tempos em tempos, como o vulcão, acorda e revolve a terra (e tudo aquilo que está profundamente sob ela) e traz à tona coisas que já não se pensava que existia. Que estavam soterradas sob várias camadas de tempo.

A verdade é que falar de reis e conquistas, batalhas e castelos, não é, senão, exercício de poder e dano. Ou seriam saudades de um tempo distante quando conquistas eram feitas e castelos construídos? Ou vontade (de poder) de sentir saudades de conquistas, castelos e reis que hoje já não podem ser?

Se é verdade que se sente saudade daquilo que não se pode ter, não é menos verdade que se sente saudade daquilo que nunca se teve e daquilo que nunca existiu. Nas guerras (sejam elas colonialistas, religiosas ou de ego) não há vencedores. Há apenas poder e dano. Ao final, ninguém ganha as batatas. Todos ficam sob as cinzas do vulcão. Paralisados e alérgicos.

2010-04-14T07:41:00.003-03:00

Cabeza de mujer llorando - Picasso

Museo de Arte Reina Sofía - Foto: J.

Pensou duas vezes se iria matá-lo.
Em princípio, achou melhor destruí-lo, retirar sua existência medíocre da face da Terra. Mas depois, avaliando melhor, concluiu que deixá-lo vivo, sofrendo as penas de ser ele mesmo seria uma boa vingança.
Pedro é um daqueles seres humanos revoltamente patético. Daqueles exemplares de humanos que não “é”, se é que algum dia “foi”. Nem como substantivo, tampouco verbo, Pedro “é”. Mas, vamos, o mundo está cheio deles... Pessoas que consomem recursos, produzem lixo, CO2 e, não raro, descendentes, mas que não fazem a mínima diferença. A não ser, claro, pelo potencial prejudicante e destrutivo das vidas alheias.
Dividiu um quarto, uma casa, dias de vida com essa criatura que só pensava em si. Só via o bem quando auferia alguma vantagem sobre os demais. Uma honestidade falsa, fundamentada por preceitos católicos rasos (daqueles que baseiam e encobrem as piores atrocidades). Uma humildade pífia, que ocultava, na realidade, um desejo de ser o melhor, o mais bonito e o mais correto à custa do uso e, pior, da subestima alheia.
Aplicação utilitarista dos esforços no contato interpessoal, visando adquirir vantagens ou benefícios. Isso, para ele, seria o equivalente a amizade para outras pessoas. Bom, sendo assim, não tinha amigos. Quando muito, colegas de trabalho, vizinhos e, obviamente, uma família, seio do qual proveio. Que realmente crê que ele é o melhor, o mais bonito e o mais correto, além de ter bom coração, naturalmente. Como ele, católicos por excelência!
Estava em sua vida com propósitos muito específicos. Tinha coisas que ele precisava (temporariamente, frise-se) para fazer mais cômoda sua estada na vida. Reduzir custos, fazer limpezas e, eventualmente, se divertir (quando outras companhias mais interessantes não pudessem ou não quisessem fazê-lo).
Assim viveu com ele por seis anos. No primeiro ano, tudo bem, lindo, sublime. No segundo, algumas características já despontavam dessa personalidade inicialmente tida como “forte”. Bem, uma mentira não se sustenta por muito tempo e, um dia, como uma vaga, é lançada para fora do oceano contra as pedras da costa. Com três anos de convivência, já sabia quem ele era. A partir daí, pensava diariamente em uma forma de matá-lo. Quando não tinha coragem de ir até o final e dar cabo do plano, cometia pequenas mortes diárias (as vezes mais de uma...) e se regozijava silenciosamente ao vê-lo sofrer em parcelas.
Ao final de seis anos, arrumou as malas com alguns poucos pertences de valor sentimental, doou roupas e todo o resto excedente para um albergue de pobres e foi embora. Nada disse. Tomou um ônibus e nunca mais o viu.

2010-03-23T18:09:00.015-03:00

Das maiores dificuldades que encontro para viver em Madrid, sem sombra de dúvida é conviver com a saudade. Dos meus pais, irmãos, amigos, ex-namorados, parceiros de estudos, trabalhos e festas, obviamente ela existe, mas as distâncias são encurtadas pelo telefone, cartas, messenger e skype.

Falar e ver, ainda que pela telinha cheia de quadradinhos do computador, ajuda a diminuir a falta física que eles fazem nos mais variados momentos. E embora muitas vezes sinta que algumas coisas aqui poderiam ser simplesmente do caralho (não há outra expressão para designá-las) se algumas pessoas estivessem presentes. No entanto, vão-se adaptando as coisas.

O difícil, porém, é suprir a falta daqueles que, por razões outras, não falam ao telefone ou não ficam pacientemente no skype, por vários minutos, interagindo comigo. Daqueles que o principal modo de comunicação é pelo toque suave, pelo olhar lânguido, pelo andar deslizante junto ao meu corpo ou simplesmente pela presença silenciosa que me preenche de paz. Daqueles que me reconhecem e que se fazem únicos pelos cheiros trocados nos nossos contatos. Sim, eu estou falando deles. Felinos.

Viver durante um período longo de tempo sem um gato é uma existência incompleta. Algo simplesmente duro e que nunca ocorrera em minha vida até então. Quando muito, períodos mais estendidos de viagens de 1 mês no máximo, com a volta para o lar recompensada por cabeçadas, carinhos e ronrronos. Mas eu nunca não tive gatos!

Passados dois meses de solidão felina, já começo a sentir crises de abstinência. Tenho a impressão de “sentir o peso” da Preta sobre o edredon durante a noite ou a sensação de que a Mila vai entrar a qualquer momento no quarto. No Carrefour, passar pelo corredor das rações e areias sanitárias resulta em olhos mareados e suspiros tristes de saudades, que imediatamente me levam a imaginar as nossas reações ante nosso reencontro. O apertão contra o peito, o cheirinho na testa, o ronronar na minha orelha, o roçar de bigodes nas canelas ou os sinuosos caminhos traçados por seus corpos entre as minhas pernas.

Por aqui, os gatos são presenças fantasmas. Se existem, estão nos apartamentos, distantes e inacessíveis. Nas regiões onde circulo não é possível vê-los pelas janelas, ruas ou parques. Os poucos que vi até agora, arredios e assustados, parecem viver em locais próximos a restaurantes e bares, dependendo da bondade das sobras, em zonas marginais. Presenças constantes são os cachorros e seus produtos. Vários deles e seus donos. Em qualquer horário ou espaço público.

Já pensei em visitar o abrigo municipal de animais para adoção. Dar-lhes carinho e alguns momentos de atenção por pelo menos um período de tempo. Mas também penso no vínculo, na relação de afeto estabelecida e na nossa abrupta (futura) separação... E esta atitude ganha reforço pela distância em que fica o abrigo, em uma estrada fora da cidade, impondo uma certa exclusão a esses renegados...

Quanto às minhas gatas (lindas!), sei que elas estão bem pelas notícias que recebo e pelas fotos que me mandam. Talvez nem estejam sentindo minha falta ou não darão tanta importância para o nosso reencontro. Provavelmente nem precisem de mim. Seguramente, eu diria. Mas é que, na realidade, eu é que preciso delas. Pois eu é que não nasci pronta...

De outras gatas da minha vida, Mimi (que foi tema de um post anterior) ganhou uma reportagem no Jornal da Universidade deste mês. Nada mais justo para a vida acadêmica que leva. Gracias Tata, por enviar-me digitalizado. Abaixo, a coluna na íntegra.

uma pausa para o chá...

2010-03-15T21:33:00.003-03:00

Galera, depois de alguns dias tentando, finalmente retomei as rédeas do meu próprio blog e me livrei de um cavalo de tróia que o tinha dominado. O bicho havia se instalado no meu gato virtual, de maneira que precisei eliminá-lo. Agora, sequer gato virtual tenho. E fica o alerta aos desavisados: essas frescurinhas de Gadget são portais para entradas de cavalos, vírus, elefantes e camelos. PON OJO ?vale?
Esta semana eu trarei notícias do velho mundo (e algumas não muito boas), retomo os posts e tiro o atraso dos que faltam. Por hoje é isto.

2010-02-27T20:56:00.002-03:00

Ao menino fazedor de poemas
Diga, por favor,
Que faça poemas breves
Lívidos e translúcidos.
Que os reserve para os dias cinza
De chuvas esparsas e clima abafado.
Onde possa inscrever
As suaves sensações causadas
Pelo breve toque dos fios dourados
Dos cabelos de sua amada ridente e doce.
Que nos dias de sol tépido e ar fresco
Possa caminhar entre os passantes
A observar as copas das árvores desenhadas
Nos ladrilhos das calçadas que levam a sua casa
Imaginando versos e ensaiando falas
Das mais singelas às mais belas palavras
Delicadamente eleitas
Para recitar a ela
No derradeiro momento do encontro.
Que não lhe ocorra, porém
Sob efeito de tão sublime estado de torpor
Conceber nada diferente disso
Ainda que na condição de possibilidade.
Que ele possa manter ao longo do tempo
O sentimento menino
Dentro do coração homem
Sem pensar que o amor é breve
O beijo efêmero
E o instante eterno.

sentir por soleá y vivir por flamenco

2010-02-24T21:19:00.008-03:00

Entre saudades e afazeres eu levo a vida madrileña (sim, começo a sentir falta de algumas pessoas e/ou coisas). Consegui ter problema de colisão de horários na faculdade, razão porque estou buscando outra disciplina para cumprir minha obrigação de fazer os 24 créditos mínimos. Já que o professor de antropologia aplicada resolveu mudar o horário da aula informalmente, eu não tenho nada a fazer senão lamentar. Colide com a minha disciplina de antropologia urbana que promete bons textos e reflexões em torno da temática. Escola de Chicago, diversidade urbana, juventude, migrações, formação de grupos urbanos e eu não vou me estressar fazendo cadeira pra cumprir tabela. Saí em busca de outros cursos. Literalmente, estudo propostas.

(Es)Carla já tinha me tentado com uma cadeira da letras. Literatura Hispanoamericana e só prazer literário: Borges, Cortázar, Garcia Marques. Mas terei que sacrificar minhas sextas-feiras de folga da UAM. O professor, contudo, não goza de boa fama. Genioso e exigente. Em se tratando de área na qual sou duplamente forasteira, fiquei apreensiva. Mas fui conferir na sexta passada (minha sanha camicase sempre presente). Pra amaciar o lombo, comecei a ler os contos de Borges, indicados pelo cara e emprestados pela chica.

Saí meio sonolenta para fazer nosso esquema metrô-renfe-campus. Desci em Nuevos Ministérios para pegar o renfe junto com a multidão que vem e vai diariamente. Hoje, excepcionalmente, o cara do violino se sobressaiu na minha percepção matutina pela música que executava. Imediatamente, ela me remete ao Teatro Renascença, ao cheiro incômodo da máquina de fazer fumaça ao pano preto das pernas da coxia. Laís, Kalu, a bata de cola azul.

Me soou um aviso, um puxão de orelha, um chamado da consciência. Não adianta, eu (não) estou aqui e lá. Algumas coisas unem e separam esse dois mundos. E o flamenco é uma delas. “Hoje, depois da aula, eu não volto pra casa. Vou à escola de Flamenco.” Decidido e combinado comigo mesma. Peguei o trem de volta e desci na estação Sol (correspondencia con las líneas 1, 2 y 3 de metro y cercanías). Tomei a linha 2 até Antón Martín.

Bueno, eu sabia o endereço e o número, mas isso é o que menos importa, pois há que se dominar a arte ninja da lógica da numeração das ruas de Madrid. Aliás, quem souber, por favor, me explica, pois já tem 1 mês que estou aqui e ainda não descobri como a sequência 1, 2, 3, 18, 23, 35, 4, 7, 68 pode fazer sentido (sem nada mais no meio). Pois bem, dessa vez não foi diferente. Repassei a quadra umas três vezes, indo e vindo, checando a numeração. Tinham quase todos os números (fora da ordem) exceto (claro!) o que eu buscava. Já me acostumei com a extraordinariedade do banal na minha vida.

Contudo, enquanto eu procurava, olhos, ouvidos, nariz atentos. Um bairro central de Madrid, com ruas estreitas e grande circulação de carros e pessoas, sempre tem muito a oferecer em termos de observação. Espanhóis, turistas, migrantes, trabalhadores e ociosos. Um mercado com bancas variadas, recebendo peixes e outros frutos do mar em gamelas brancas, cercados de gelo. Na calçada, senhoras conversam e gesticulam efusivamente enquanto escolhem suas compras. Bares com balcões cheios de homens que fumam, bebem e conversam.

Cansada de ir e vir na mesma quadra, olhando pros lados, procurando no vazio como uma puta decadente, resolvi me certificar de que estava no lugar certo. Perguntei ao atendente da banca do peixe. Ele prontamente saiu detrás do balcão, enxugando as mãos no avental, e veio me passar as instruções. Sim, estava certa. O número que eu buscava É o mercado. A Escola fica no primeiro andar do mercado, para a minha surpresa em um primeiro momento. Na verdade, não me pareceu que o mercado fosse maior do que aquilo (e é). Sequer que no andar de cima houvesse uma escola de flamenco (e há). Subi as escadas e entrei no prédio. Lá dentro, uma infinidade de bancas, com cores e cheiros variados. Dei uma volta pelos corredores antes de subir o outro lance de escadas. Peixes, queijos, vinhos, carnes de caça e de porco, churros, frutas tropicais e secas, sementes. Uma diversidade de coisas que aguçam os sentidos.

Ao subir os primeiros degraus para o segundo lance já era possível ouvir o som das castanholas. Arrepio pelo corpo. Frio na barriga. A cada degrau, o som se aproximava. Ao final do segundo lance, uma porta. Diante dela, duas mulheres se alongam no corrimão, enquanto fumam e conversam rápido. Esguias e belas. Maquiadas e de coque. Colant, saia de ensaio, meia-calça e sapatos de baile.

Ao abrir a porta, senti o cheiro do café passado da Kalu na Lenita. Estou no lugar certo. Como na primeira vez em que estive na Plaza Mayor e fui arrebatada por um sentimento de presença ao ouvir o “Adágio”, executado no violino por um artista de rua, e ver diante de mim Laís e Alexandra dançando com todo o tesão e a leveza que lhe são peculiares. Espíritu Alumbra. Elas estão lá e aqui também. Fantasia é a vida...

2010-02-22T21:42:00.005-03:00

Aos indivíduos atribulados de atividades complexas e absorventes que vieram reclamar que estou "demorando muito" para fazer novas postagens no blog, eu juro que estou me esforçando para manter um assiduidade virtual. Calma, porra, si?

Carnaval Roquenrrol

2010-02-15T20:43:00.006-03:00

Visão do campus, da janela da minha sala de aula

Feriadinho de carnaval no Brasil. Aqui, ZERO grau e eu na aula. 10 da manhã e neva. Nada muito considerável mas já dá pra acumular uns floquinhos sobre o casaco. Professor atrasado e alunos sonolentos. Todo mundo bem devagar. Me sento no fundo da sala para observar melhor o meu entorno. Participação observante e pouco participante. Antropologia urbana. Conteúdo interessante e professora difícil. Dispara 2.375 palavras por minuto. Difícil de entender. Sobretudo quando eu recém acordei. Minha tecla SAP ainda está “...processando...”

E segue nevando. A grama e as árvores já estão brancas dos flocos que caem. E eu sigo para a próxima aula. Formações socioeconômicas? What the hell does it meaning, God? Que eu cai de páraquedas em uma aula de história dos sistemas econômicos. Sim, economia social desde o período pré-industrial (ou como diria um grande criminólogo que eu conheço: desde a Grécia Antiga? Não fode!), com uma professora que fala sem parar e aos berros. Definitivamente estou no lugar errado. Não volto certo. E segue nevando afú. Encarar a última aula da manhã, ir pra casa, almoçar e, quiçá, fazer uma “siesta” antes de ler alguma coisa e dar uma volta pela cidade.

Interessante observar, no entanto, que o ambiente acadêmico reflete de maneira relativamente precisa o que se observa no cotidiano madrilenho. Para ficar mais claro, uma observação rotineira. Se não todos, pelo menos 92,4% da população de Madrid fuma. 97,2% bebe. E 100% faz as duas coisas juntas e de maneira constante. É possível afirmar, sem muita margem de erro inclusive, que os espanhóis foram os únicos que entenderam e puseram em prática a máxima punkrockhardcore “live fast and die young”. Nos corredores da faculdade a visão é idílica, em termos de transgressão do ideal moderno de longevidade e corpos saudáveis. Além do visual, deveras ronquenrol (que será tema de um futuro post), a galera almoça degustando (várias) cervejas e fumando vários (na maioria das vezes cigarro). Ah, bons tempos de Bar do Antônio no campus central da UFRGS...

E para quem viveu o período em que se fumava nos corredores (cigarros, crianças!) do prédio 11 da PUCRS (diante da placa proibicionista), aquilo era brincadeira de criança. Aqui, a névoa branca toma conta dos corredores e de todas as salas. E é só passar de uma sala para outra para o cheiro de cigarro grudar em roupas, cabelos, folhas, enfim... !Qué lindo!

2010-02-14T19:03:00.002-03:00

Entre tigres...

2010-02-12T20:23:00.002-03:00

Os chineses dominarão o mundo. E eu tenho muito medo disso. Por aqui, NÃO HÁ lugar onde eles não estejam presentes. Todos os mercadinhos que vendem quinquilharias mil são dos “chinos”. Algumas coisas vale a pena comprar, sobretudo quando a qualidade e/ou vida útil não estão em jogo. Os preços podem (eu disse podem) ser em conta para algumas coisas. Mas o mais divertido é estabelecer uma relação interétnica para efetuar a compra. Pois, se a gente sabe pouco de espanhol, a maioria deles sabe menos ainda. Aí, os “ruídos” de comunicação produzem situações que vão do bizarro ao hilário.

Bueno, desconsiderando o fato de que eles realmente dizem “aliba” quando querem dizer “arriba” e que eu também tenho de recorrer ao dicionário para saber como pedir uma niqueleira ou um adaptador de tomada (em tempo, é “monedero” e “enchufe”), é preciso expandir o rol de sinônimos, pois, na maioria das vezes, não se é compreendido de pronto. É preciso estar disposto a ir para além dos ordinários limites cotidianos do que se entende por se fazer entender. Entende?

Um exemplo que ocorreu comigo. Precisava de um protetor para o ralo do banho. Aquela tampinha de metal, cheia de furos que entre os espanhóis pode ser chamada de “sumidero”, entre os chinos pode ser chamada de qualquer coisa... eles simplesmente não entendem.

Assim, cheguei lá e tentei realizar a clássica busca visual entre os corredores estreitos e entulhados de artigos diversos, todos misturados, da pequena lojinha. Não encontrando, inicia-se o desafio: perguntar aos chineses se há o objeto buscado. Bom, foi o que eu fiz. Perguntei se tinham um “sumidero”. Pausa seguida de um já conhecido risinho oriental. Nada. “No compreendo”, ele diz. Aí, inicia uma segunda etapa: explicar, através de sinônimos e gestos, o que seria aquilo.

“Para poner en la salida del agua del baño”, “donde sale el agua”. Um aceno afirmativo de cabeça, ele me leva a um outro corredor estreito e me apresenta um rodo. “No, no”, digo. “Donde el agua sale". "Objeto de metal" (fazendo gestos de repelir com os braços...). “Aahhhh, porque não disse antes”, ele deve ter pensado. Sacode a cabeça, me leva a um outro corredor e me entrega um pacote de soda cáustica. “No, no, es de metal, para PONER donde SALE el agua”, digo (“gesticulando” e fazendo um círculo com o polegar e o indicador esquerdos, introduzindo o indicador direito. Algo bastante peculiar, aliás, diante daquela pessoa de olhinhos pequenos que me olhava intrigada).

Ele sorri, sacode afirmativamente a cabeça e me leva até o fundo da loja. Pega, em uma das prateleiras, o ralinho de metal “Made in China”. 0,75 de euro. Missão cumprida.

Assim ocorreu com o porta-guardanapos (que primeiro veio uma lixeira) e com uma niqueleira (que me vi com um cofre de porquinho nos braços). Para comerciar com os chinos é preciso tempo, paciência, disposição para se confrontar com o inesperado e, sobretudo, criatividade.

Como (Es)Carla, que contou com a ajuda solidária de um espanhol que estava na loja para explicar ao chinês que queria um aparelho de telefone mais barato que aquele, não se pode desistir no primeiro fracasso. “Ellos no comprenden nada”, disse o espanhol, dando de ombros. No entanto, a gente insiste. E sempre achamos o que buscamos.

volta às aulas...

2010-02-10T20:11:00.001-03:00

Primeiro dia de aula na UAM. Levantei relativamente cedo para o horário espanhol, com um trecho de uma música se repetindo na minha cabeça: inferno. Dor de cotovelo afú. Deprê de última. Totalmente em descompasso com a noite tranqüila e a manhã sonolenta em que estava. Enfim, não sei de onde tirei essa merda.

Fiz aquele café estilo “bem pegado” (café-cereal-pão-suco-frutinha) e me fui com Xu para a viagem que é chegar até Cantoblanco, o local que sempre está com 3 ou 4 graus menos que Madrid... um salve para o abono transportes, área B1. Pegar metrô, trem, ônibus e tapetes voadores com um só bilhete é a salvação dos meus euros.

Corridinha pelas escadas rolantes do metrô. Que, aliás, seguem a mão do trânsito portoalegrense: a galera que tem pressa e/ou precisa correr anda pela esquerda. Os mais sossegados ficam na direita. Nada de empacar a escada rolante na esquerda, sob pena de levar mijada ao pé da orelha, no melhor estilo madrilenho reclamão. E isso se aprende rápido.

Menos três andares (para baixo) até a linha 6. Ante-sala do capeta. Tomamos o Renfe que, hoje, estava em velocidade cruzeiro. Claro, primeiro dia de aula e estou queimada no horário. NATURAL o Renfe resolver ir devagar. Só hoje. No dia que não sei onde É a minha sala no labirinto que são os módulos da faculdade de filosofia e letras.

Procurei a sala feito um cão que se perde do dono entre uma multidão de desconhecidos que falam diferentes idiomas. Quando, finalmente, encontrei a minha suposta sala de aula, constato que, ao invés de antropologia urbana, rola uma aula de introdução à língua inglesa. No mínimo curioso, penso. Duas salas do mesmo prédio com o mesmo número? Dei mais uma caminhada. Nada. Quando estava à beira de desistir, indo tomar uma coca no bar, dou de cara com o mural de horários. Por ele, fui informada que os horários das aulas mudaram e, inclusive, os módulos onde terei as aulas são outros... só não atualizaram o site. Nostalgia da UFRGS de novo. Das 10h para as 12h da manhã. Copiei todos os horários e salas.

Perguntei as horas para um casal de ingleses que conversavam efusivamente ao meu lado.

Tenho tempo. Enquanto isso, escrevo.

Como enlouquecer um espanhol em três etapas:

2010-02-09T12:49:00.001-03:00

1. Ligue para a companhia telefônica e ameace cancelar o serviço contratado;
2. Duvide da veracidade da promoção anunciada inclusive na TV;
3. Pergunte (mas insista!) onde consta escrito no contrato tais facilidades.

“No se ponga nerviosa señora” (...)

“Pero NO HAY permanencia señora”.

Para quem reclama das companhias telefônicas no Brasil, preciso deixar uma palavra de (des)conforto. Elas fazem um complô mundial contra a sanidade mental humana. Depois de quase duas semanas de solicitação, ligações e cobranças via call center (aqui, ligações PAGAS), com (Es)Carla aprimorando sua desenvoltura no espanhol (agora com o implemento de “palavrotes”), parece que temos telefone. O cara da companhia telefônica veio aqui em casa no início da noite para instalar telefone e internet. Obviamente, não trouxe consigo o roteador que chegará em (até) 48 horas.

Teve de procurar a tomada de entrada (ou saída). Para isso, não se fez de rogado. Aliás, se sentia em casa. Se deitou sobre a cama da Helo para testar uma delas (das tomadas, penso eu). Pulou a janela da cozinha, que dá para um patiozinho interno e, para completar voltou para dentro de casa fumando (?!?).

Isso aí. Andou por toda a casa e fez todo o procedimento fumando. Sequer lhe ocorreu a idéia de perguntar se isso seria problema para nós. Com uma desenvoltura de quem é íntimo dos anfitriões “mandava” buscar os equipamentos dele (que estavam no quarto) ou os papéis que deixara sobre a cama (da Helo). Fez o serviço, virou as costas e foi embora. Agora temos telefone residencial e esperamos um roteador.

2010-01-27T09:33:00.000-03:00

Madrid, 27 de janeiro. Ventinho estilo minuano do capeta.

Enfim, conseguimos um ape com janelas. Incrivelmente, há uma em cada cômodo. Um verdadeiro avanço, considerando todos os outros lugares que vimos até então nessa faixa de preço. Bairro Chamberí. A meio caminho do borbulhante centro de Madrid e em direção à viagem que significa chegar à UAM. Bairro residencial, com vários mercadinhos dos chinos, cafés e pequenas lojinhas. Avenidas largas e tráfego rápido. Bem diferente das ruas estreitas, quase becos, com carros lentos e grande fluxo de pessoas das ruas do centro, como a que está o Hostel. Nosso prédio fica em frente ao Instituto Geográfico Nacional e bem próximo à sede da guarda civil municipal. Por essa razão há, em cada esquina de nosso quarteirão, durante 24h, um guarda civil de plantão. Faça o frio que faça. Nos arredores têm, ainda, alguns outros prédios públicos, uma universidade, ou seja, parece um lugar legal. Viemos, literalmente, de mala e cuia na segunda-feira.

O senhorio, um senhor muito gente-fina apreciador das paisagens do Brasil (brasileiros? Ahh, conheci o Rio de Janeiro e o Amazonas! Me encantó!), facilitou a vida para alugarmos, ajustando os prazos para pagamento e arrumando pequenos detalhes que nos pareciam faltar. O porteiro é uma figura sorridente, sempre presente e solícito, que já me poupou de esperar na rua por ter saído sem levar as chaves de casa. No entanto, ainda não me acostumei com algumas coisas por aqui...

Na verdade, existem momentos em que eu fico totalmente no vácuo, tentando compreender o ponto de vista de alguns madrilenhos. Dois momentos que vivi podem explicar melhor o que eu quero dizer. Um ocorreu na segunda, dia 25, na ocasião da mudança. O outro, hoje pela manhã, na cafeteria ao lado do edifício onde vou tomar um café (ou uma coca) e ver meus emails enquanto nossa internet não está instalada.

Primeiro ato. Chamamos um táxi para trazer nossas coisas do Hostel até o ape. Quando chegou, Xu e eu não onseguimos esconder nossos sorrisinhos de satisfação ao constatar que se tratava de uma Mercedes. Oh lord, I want to buy me a Mercedes Bens...

Afora o fato de estar deveras contente por, enfim, ter um teto para morar e poder tirar (finalmente) todas as minhas tralhas de dentro da mala, desfrutava de alguns minutos de uma série 300 com motorista, intercalando silêncios orgásmicos contemplativos, com sinceras súplicas para que Xu fosse viver comigo em Chamberí. Bueno, enquanto isso, o taxista cumpria a sua função totalmente calado. Até aí tudo “normal”.

Na chegada ao destino, no entanto, se dá o surrealismo do nosso contato com o taxista, homem loiro, alto e civilizado do velho mundo. Ele retirava as malas todo o tempo calado. E a minha ficou por último. Após colocá-la na rua, me diz, sem qualquer cerimônia: “¡Mira, hombre! O que traes en esa maleta? Parece que hay um cuerpo aquí!”. Pausa dramática. Não tive reação ante o inesperado. Olhei para Augusto e tentei explicar para o mala do taxista que íamos morar em Madrid, por isso tantas coisas na mala (isso para não comunicá-lo que eu estava bem, pois usei apenas metade do peso permitido pela companhia aérea, que era DUAS malas de 32kg cada). Inconformado, ele argumentou que em mais um ou dois meses (de frio) estaríamos todos sem roupas! Ouquei. Até lá, que eu morra de frio. Apego, sentimentalismos ou necessidade de outros objetos ou coisas que não roupas então, nem pensar...

Segundo ato. Frio e vento de cortar a cara. Exagerando, uns 4 graus no máximo. Levantei às 11 horas e fui até a cafeteria. Esse horário espanhol é o que mais me alegra. Sempre tentei implementá-lo na minha vida tupiniquim, mas nunca tive muito sucesso. Desayuno às 11h, almuerzo às 14h, cena às 22h. Pausa para a Siesta das 14h às 17h. Em torno das 22h, mesmo com o frio lascando, tudo funciona e é possível passear pelas ruas e ver várias famílias, não raro levando as crianças para brincar em playgrounds ao ar livre e/ou cães para cagar (aliás, as calçadas são verdadeiros campos minados. É merda de cachorro por todo o lado, sobretudo no centro). Também há a possibilidade de sair e ficar simplesmente andando, o que faço com freqüência, enquanto Xu me acompanha e caça máquinas de café.

Então, saí de casa nesse horário de desjejum e fui até o café, tomar uma coca (que me foi servida com umas tapas) e dar uma olhada nos emails, mandar um salve para os amigos no MSN, enfim, saber o que se passa do outro lado do oceano é sempre bom...

Voltei do balcão, onde meu pedido fora entregue e me sentei numa mesinha de canto, ao lado de uma pilastra e de frente para a janela da rua. Abri a mochila, peguei o note. O mesmo esquema. Enquanto degustava a minha coca do dia e inicializava, percebi a aproximação de um senhor, seguida da máxima “¡Mira, hombre!” Affff....

Ainda não sei exatamente o que significou tudo aquilo, até porque estava ainda meio insone (acorda-se tarde, mas dorme-se tarde também...), mas, surpreendentemente, creio que ele me mijou por estar “trabalhando”. Disse que ali e/ou naquela hora não era momento de trabalhar, mas de comer e beber (.......) Pausa dramática e novamente eu não sabia o que dizer. Quem conhece o meu mau humor e a minha indisposição para um diálogo matutino sabe que a minha vontade era de mandá-lo para qualquer lugar bem distante dali. Talvez conhecer Faxinal do Soturno. Mas não me ocorreu algo a dizer enquanto ele virava as costas. Tudo rápido demais para quem recém despertara.

Foi ali, me disse aquilo e me deu as costas. Por um momento até pensei que pudesse ser alguma norma do café que proibisse o uso do computador durante o desayuno, mas olhando em volta percebi que outras pessoas faziam o mesmo.

A verdade é que, nas duas situações, não sei afirmar se levei uma genuína puteada espanhola, se foi apenas uma forma de estabelecer contato, dando a sua opinião sobre a vida, tentando ser gentis e exercendo seu estranhamento frente ao contato com o outro ou se são, simplesmente, meros comentários sobre os hábitos alheios. Percebo neles um mau humor reclamão que é engraçado para quem observa (algo que me é muito familiar, aliás), mas um pouco paralisador para quem participa do diálogo...

De qualquer forma, tenho medo quando ouço essa expressão “¡Mira, Hombre!” que, diga-se de passagem, é usada independentemente do gênero do interlocutor. Sempre penso, “aí vem”...

turismo underground....

2010-01-24T08:41:00.005-03:00

uma semana em Madrid.... e parece praticamente impossível encontrar um apartamento de dois quartos com algumas características, entre as quais:

1. ter janelas em pelo menos um dos cômodos;
2. ser bem localizado, considerando a distância (enorme) da Universidade com relação ao centro da cidade;
3. não estar vinculado a uma imobiliária que cobra caução, comissão e aluguéis adiantados, além de por pilha fraca para alugar para estudantes (temporada).

achamos uns poucos e estamos negociando.... enquanto isso estamos no WAY Hostel, que quase se torna nossa casa. Um lugar bacana de uns argentinos muito gente-fina, que nos dão várias dicas, emprestam coisas para mate e dão uma força.

já estamos experts nas linhas do metrô, nos sites de imobiliárias/aluguéis e na forma de negociar com os espanhóis. Turismo underground é o que há!

adiós gotham city...

2010-01-17T00:27:00.004-03:00

Juanita nasceu e viveu em Gotham City até o fim da juventude. Perambulou pelas noites atrás de diversão, perdeu-se em becos e dormiu na chuva. Frequentou pocilgas, bares punks e era vista com frequência bebendo cachaça com canela e jogando sinuca nos bares “João” e “Tio Bilica”. Conviveu com o alcoolismo e a drogadição por vários anos, se relacionou com pessoas e coisas não estabelecendo laços estáveis. Manteve um relacionamento conturbado com Batman, até o momento que ambos descobriram suas identidades secretas. Resolveu deixá-lo por não suportar o cheiro de suas roupas de borracha jogadas na sala, após um dia chuvoso de trabalho, e seguir um destino errático. Envolveu-se em alguns relacionamentos instáveis e perturbadores, abandonados para dedicar-se à sua criação de gatos. Desenvolveu transtorno de personalidade paranóica e hábitos reclusos. Abandonou as drogas e se regenerou após conhecer a doutrina e seguir o caminho das luzes, ambiente em que transita sem muita desenvoltura. Ainda preserva traços masoquistas e anti-sociais, administrados com medicação controlada. Elaborou um plano de simplória complexidade e fugiu de Gotham em momento ainda não totalmente esclarecido. Mas não sem sentir um aperto imenso no peito ao deixá-la...

No a la droga

2010-01-12T21:09:00.005-03:00

Encontrei esse folder no Consulado General de España.
Não me contive. Tive de trazê-lo comigo.
E perdi algum tempo olhando para os tipos que habitam a cela...
Entre outros detalhes, as cores da camiseta que um deles veste...

The next day...

2010-01-07T01:07:00.010-03:00

Olho ao meu redor e vejo uma bagunça do caralho nas minhas coisas. Tá, eu nunca fui organizada. Pelo menos não daquele tipo de organização quase compulsiva de alguns, onde cada-coisa-tem-seu-lugar-e-está-sempre-lá.

Geralmente tudo é separado em pilhas, por setores com temática diversa. Para um observador desavisado (ou para uma mãe constantemente vigilante) parece que aquela organização é uma bagunça, mas não. As coisas estão lá, eu sei. E tudo que está ali pode ser encontrado quando necessário.

Quando eu era mais nova e passava pelas intermináveis crises existenciais de 35 minutos da adolescência, uma forma de eu me organizar mentalmente era organizando meus armários. Tirava tudo de dentro, reordenava as coisas que realmente deviam estar lá e me desfazia de tudo aquilo que não mais parecia ter sentido de estar ali. Diversas vezes por mês. Filosofia de boteco ou não nunca soube de onde tirei isso. Apenas fazia. E achava que funcionava. No entanto, o caos quase me venceu e se instaurou, ultimamente. E agora estou tendo dificuldades de (re)implementar esta política privada na minha vida.

Parece que passou um tornado pelo meu quarto, escritório, armários, roupeiro, vida. Se de uns tempos pra cá não consigo achar sequer a mim, quiçá qualquer objeto que não seja grande, brilhante e emita sons em diferentes frequências, num raio de 3 metros por onde ando, na casa. Talvez seja o efeito da ausência de mim durante 2 anos ou consequência da constante presença dos meus eus nestes espaços ao longo desse período. O fato é que o lance tá complicado por aqui. Ouquei, este é o típico momento do ano em que todas as pessoas e todos os lares se encontram na mesma situação: momento de constatar que a gente entulha a vida com uma infinidade de tralhas e que, geralmente, o espírito natalino nos impele a doá-las aos (supostos) necessitados (de tralhas?) que, para a grande maioria da população, só adquirem alguma visibilidade neste período. Afinal, são nossos biodigestores! Os destinatários do nosso lixo anual. Essa limpeza, porém, transcende os aspectos materiais.

Há o desejo de organização das coisas, mas também de renovação de atitudes e estabelecimento de metas que “nos impomos” para cumprir ao longo do ano e que são de uma crueldade absurda. Sobretudo para aqueles que estão ao nosso redor, se não contarmos o grau de violência que isso representa para nós mesmos. Aquela pós horrenda em direito tributário que deve ser feita para dar um up no lattes e fazer um filme no escritório. Aquele regime maldito que pula de segunda em segunda e não inicia nunca. Aquele relacionamento capenga que a gente estipula um “ou vai ou racha” há meses e, no fim das contas (e do ano), tá todo mundo na beira da praia pulando ondinha no Reveillon, para tentar resolver tudo isso no prazo máximo de 365 dias e poder estipular as novas metas e assim.... bueno, sempre penso sobre isso. Nossos impulsos autodestrutivos produzindo algumas (várias) frustrações e paranóias. Até aí, nada de novo. Sempre acabo fazendo planos também. Na maioria das vezes não cumpro quase nada. Acabo realizando os projetos que surgem no decorrer do ano e, via de regra, sequer foram pensados no esquema novo-ano-será-assim. Sou o pior plano de metas que já conceberam...

Mas talvez o motivo maior da minha angústia desta vez seja ter de arrumar os armários e fazer planos a partir de uma rotina abstratamente construída, com base em projeções do que eu imagino encontrar e não sobre a minha vidinha pacata e tranqüila, onde pouco (senão quase nada) acontece de tão perturbador do status quo. Reduzir o roupeiro e o armário aos pertences pessoais básicos e carregáveis em uma mala que me acompanhará por um período (in)determinado e no qual eu não dimensiono exatamente tudo o que verei pela frente, talvez seja o menos problemático. O total desconhecimento do “por vir” é instigante, sem sombra de dúvida. Perco boas horas do dia pensando em múltiplas possibilidades (re)combináveis, o que dá uma certa aplicação prática às aulas de estatísticas que (dizem que) fiz. Mas não posso negar que também é inevitavelmente perturbador. Principalmente para quem não sabe lidar com o tempo como eu.

Antes de começar as minhas incansáveis listas eu já tenho certeza de que deixarei alguma coisa para a última hora ou esquecerei de algo. É sempre assim. Que farei coisas absolutamente inúteis no lugar daquilo que não podia ter ficado de fora e que não terei tempo de estar com todas as pessoas que gostaria. A minha desorganização é uma forma de brigar com o tempo. Inclusive, adiar ações é negar o tempo. E o meu desdém pelo tempo uma forma de evitar separações. Eu nunca consegui me desfazer das coisas sem me destruir um pouco. Eu nunca consegui deixar pessoas por piores que elas fossem (ou tivessem sido comigo). Sempre fui péssima com despedidas.

O Reveillon e os Porcos

2010-01-05T02:59:00.004-03:00

“A troca de uma ortodoxia por outra não representa necessariamente um avanço. O inimigo é a mentalidade de gramofone, concordemos ou não com o disco que está tocando agora.”

Essa frase é de George Orwell e pode ser encontrada no prefácio à 1ª edição inglesa (de 1945) da sua obra A revolução dos bichos (Companhia das Letras, 2007). No prefácio da edição ucraniana, é possível conhecer um pouco mais da trajetória do autor e do contexto político em que ele estava imerso no período em que escreveu o livro. Ambos prefácios acompanham a edição que (re)li (acima).

A história narra a revolta dos animais da Granja Solar que, cansados de serem explorados pelo homem, decidem unir-se para, sob o comando dos porcos, expulsar o proprietário da granja (Sr. Jones) e sua esposa. Com isso, cada a animal passaria a produzir para a distribuição igualitária entre os demais e todas as decisões relativas à Granja (que passa a chamar-se Granja dos Bichos) são tomadas em assembléias com a participação de todos e sem a interferência e/ou gestão externas.

A partir desse entendimento trazido pelo porco Major (que morre dias depois de instigar a Revolução), os bichos acreditavam que todos os hábitos do Homem eram maus. Com isso, o Animalismo estipulou algumas normas: não morar em casas, dormir em camas, usar roupas, beber álcool, fumar, usar dinheiro, comerciar e, sobretudo tiranizar outros animais, pois todos os animais são iguais. Tais regras tornaram-se os Sete Mandamentos escritos no celeiro e seguidos por todos. Insuflados pelas novas ideias, aprendem a Canção dos Bichos da Inglaterra, hino da Granja do Bichos, e adotam o slogan “Quatro Patas Bom, Duas Patas Ruim”. Ao homem é atribuído o status de inimigo e razão de todos os males pelos quais os animais passam. Livrando-se do contato e da exploração humana, todos os animais seriam, pois, verdadeiramente livres, ricos e felizes.

Ao longo da história, contudo, os porcos na liderança da organização da propriedade adotam um “novo jeito de governar” e algumas normas vão sofrendo pequenas alterações e ressalvas para, ao final, serem resumidas em única lei (a máxima desta obra de Orwell): “TODOS OS ANIMAIS SÃO IGUAIS MAS ALGUNS ANIMAIS SÃO MAIS IGUAIS DO QUE OS OUTROS”.

Desde o modelo de tomada das decisões, gestão de recursos e divisão de alimentos até a divulgação das informações e a criação do terror na figura do grande inimigo “Bola-de-Neve” (Porco que passou de herói condecorado da Revolução à inimigo temido que supostamente aliou-se aos Homens), a obra instiga por sua atualidade.

Espécie de sátira e ataque a Stalin e à Revolução Russa, o texto teve sua publicação recusada por diferentes editoras devido ao sentimento de “devoção” à URSS (União das Repúblicas Socialistas Soviéticas), nutrido sobretudo pela mídia e a intelligentsia britânica da época. Caracterizada pelo autor como ortodoxia dominante daquele período, esta comunidade de sentidos redundava na admiração acrítica da então Rússia Soviética e na ilusão de haver existido, de fato, um país socialista.

Qualquer semelhança com os nossos tempos tão modernos não é mera coincidência e o fato de que “a defesa da democracia envolve a destruição de qualquer independência de pensamento”, serve para questionar (ainda hoje) em que medida as formas de produção de sentido atuam para sedimentar antigas práticas e percepções, o que o autor denunciava já no prefácio da obra. Ou seja, a tendência de defender-se a democracia através de métodos totalitários e a iminência de um estado de exceção tornar-se regra.

Para porcos socialistas ou capitalistas, o livro é uma leitura mais que necessária em tempos tão selvagens. O desconhecimento ou (efeito de) esquecimento da história da Revolução Russa ou do contexto global da década de 40 do século XX não prejudicam em nada a leitura ou o entendimento da narrativa, uma vez que é perfeitamente possível reconhecer personagens e pensamentos contemporâneos bastante semelhantes àqueles presentes na época em que o texto fora escrito.

E a leitura pode tranquilamente ser feita sob o sol de duas tarde quentes à beira-mar, nas quais temos lindas porcas deliciosamente fritando (à pururuca) sob o sol escaldante de verão, enquanto cavalos vendem cangas e ovelhas balem anunciando seus queijos coalhos. Como Benjamin faria, foi o que eu fiz.

Em tempo: transgredimos a tradição novamente. Não comemos porco no Ano Novo.

¿2010?

2009-12-29T01:32:00.004-03:00

Arguições internas...

2009-12-15T00:19:00.004-03:00

Hoje faz uma semana que entreguei minha dissertação.
Não sem muita choradeira e resistência (meu orientador que o diga).
Várias pequenas coisas para corrigir que passaram pelos meus olhos insones e cegos de tanto (re)ler os mesmos trechos...
Pequenos pecados dispensáveis e irreparáveis por ora, mas que me fazem (re)pensar o quanto ainda escreveria diferente várias coisas.
Cada vez que pego o trabalho para (tentar) preparar a defesa, reluto.
Ainda tô de ressaca.
Tô sentindo falta do mar de papel na minha volta.
Me pego lendo “algum livro que pode ser útil para o trabalho” antes de dormir.
Não reconheço mais os azulejos brancos, no banheiro.
Acho que estou com alguma daquelas síndromes que os psiquiatras adoram.
No, no, no. Sou doente.
Alguma espécie de obsessão, compulsão, paranóia ou tudo junto misturado.
Não estou tendo disposição para imaginar muita coisa.
Assisti algumas bancas de colegas para analisar o comportamento das pessoas.
Mestrandos, arguidores e expectadores.
Na real, acho que não sei explicar o meu trabalho, nem o que eu constatei, nem o que eu conclui (ou se eu conclui). Eu sei o que vi, o que penso que vi e o que penso sobre o que penso que vi. Mas, na verdade, ainda não sei ao certo se foi exatamente sobre isso que eu escrevi.
E se eu escrevi algo diferente disso?
Será que o que eu leio nas páginas do trabalho é o que está ali escrito ou o que eu tenho na cabeça que era para estar ali (e que eu acho que está)?
O que eu devo explicar?
O trabalho que está entregue no papel ou o que eu vejo na minha imaginação acadêmica?
Como sei quando começa um e acaba o outro?

... ..... ...

Meu irmão diz que eu penso demais...

Talvez ele tenha razão...

Seguirei (i)lustrando minha armadura de juana darque

e imaginando algo que tenha (?!?) sentido a partir das minhas vozes interiores...

2009-11-29T15:52:00.002-03:00

E fora um ato preciso.
No meio de uma rua deserta. Na madrugada.
Os reflexos das luzes iluminando o asfalto molhado pela chuva fina
Que era jogada pelo vento frio e cortante contra um rosto impávido.
Diante da perplexidade um homem em pé. Rosto suado. Mãos trêmulas.
No lugar certo. No horário exato.

No cruzamento das duas grandes avenidas um carro.
Vidros escuros. Luzes apagadas.
No seu interior, duas silhuetas.
Uma delas ganha a rua
Passos rápidos e ombros encolhidos
Tentando evitar no seu rosto a agressão do tempo.
Olhar fugidio e sorriso sarcástico (ou o sarcasmo estaria no olhar de quem observa?)
Dá a volta no veículo. Olha o entorno. Abre a porta.
Dá passagem ao outro tripulante
Com a cabeça coberta pelo casaco de lã negra. Abraçam-se como que para se proteger da interpérie e dos olhares sedentos de uma felicidade ilícita. Atravessam a rua.

O homem mantém-se imóvel junto ao meio-fio, como a estátua que habita a marquise do prédio em frente.
Comprime os lábios. Cerra os punhos.
Balança a cabeça como que para varrer dos olhos a imagem que vê. Insiste em não crer.
Busca respostas para o inexplicável no inimaginável.

Um casal chega à calçada oposta. Ela descobre a cabeça diante da porta do restaurante, aberta por ele (trazendo o mesmo sorriso nos lábios).
Com a luz do interior do estabelecimento é possível ver o rosto dela.
O seu olhar terno e convidativo (seria realmente o seu olhar terno?)
O homem diante da cena sente um tremor passar-lhe pelo corpo todo. As faces latejarem. Pega do bolso da camisa um papel. Aperta entre o punho cerrado. Olha o relógio.
Leva a mão à cintura. Sente o frio mórbido da pistola. 13 projéteis intactos no pente. Diversas imagens passam por seus olhos em fração de segundo.
Já não sente a chuva cair. Seu corpo fora tomado de um torpor analgésico.
O momento é perfeito.

Um tiro. Seco na noite fria. Um corpo estendido na rua. Nenhuma testemunha.
Dentro do restaurante a mulher tem os olhos mareados
Olhando o anel de noivado
o homem lhe acaricia o rosto com um sorriso (terno?) nos lábios.
Em um das mãos defuntas uma pistola.
Na outra, um esboço rabiscado de poema:
“Desde que tu me deixara, a felicidade alheia me desespera.”