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Vinte e sete

marteladas

no meu tempo

que passa mas

não desfaz a

lembrança do

dia vinte sete

marteladas

no meu peito

que bate na

recordação

que fica mas

não desfaz o

desengano do

dia vinte sete

marteladas

que lembra

minha cabeça

e que dói

no dia

vinte e sete

marteladas

que moem

o que eu sinto

no dia

vinte e sete

marteladas

que doem

em mim.

Foto: Brassaï

A rua estava deserta. A noite fria.
Uma neblina embranquecida
Fazia com que apenas alguns metros do caminho em frente fosse visível.
Ela voltava do bar, a pé, pelo meio da rua.
O asfalto úmido reluzia uma luz que não tinha.
Estava ela e o silêncio.
De súbito, gritou “MARCOS!” a plenos pulmões,
Com toda sua força e potência,
Prolongando a última sílaba.
E foi possível perceber algumas sombras assustadas
Fugindo do caminho.
Um cachorro, temeroso, latiu ao longe.
Seguiu andando.
Ela, o silêncio e seus passos.

.cala.frio.

E eu que estava tão alegre e contente

Com o cair da noite me fiz triste.

Esse vento assobiando na janela me fez lembrar

Teu assobiar de um rockinho qualquer

E pude sentir tua mão fria na minha cintura outra vez

caminhos

Na estrada novamente, hoje. Uma viagem de bus na tarde ensolarada. Nos fones, as velhas bandas de rock que eu escuto desde a adolescência. A paisagem correndo rápida lá fora, nesgas de sol entrando pela janela aberta e o vento sacudindo as cortinas. Apesar do nariz entupido, de uma gripe intempestiva, eu conseguia sentir o cheiro do novo. É com esse vento no rosto que eu me dou conta de como sou feliz em trânsito, comendo estrada, desafixada de qualquer lugar. De como me fascina a porvir dos caminhos. Que venha o novo que coabita o hoje! Gratidão aos que me aceitam e me acolhem entre minhas andanças. E, sobretudo, nas minhas paradas.